Танец с Хаосом

Мартьянов Андрей Леонидович

– А в чем дело? – возмутился Дастин. – Кто вы такие?

– Geheimestaadspolizei, – исчерпывающе представился начальник. Знакомое слово. Сокращенно – «гестапо». Государственная тайная полиция. Ни хрена себе игрушечки… Каким образом мы с Дастином могли наступить им на любимую мозоль?

– Так в чем дело-то? – Я краем глаза замечал, как насторожившийся Дастин шарит под прилавком в поисках импульсной винтовки. Рожи черноплащных эсэсовцев не сулили нам ничего хорошего. – Если вы зашли покушать и выпить пива, милости просим.

– Нет, – железно

сказал мужик в одном погоне и высокой фуражке. Кивнул своим офицерам. Те мгновенно рванули вверх по лестнице, уводящей на жилой этаж дома. Я машинально поднял руки и вдруг различил странный грохот на улице. Покосился в окно. Дастин, кстати, смотрел туда же.

Картина маслом: по дороге, вымощенной желтым кирпичом, идут танки. Тяжелые «Тигры – T-VI» с черно-белыми крестами на бортах. Надо полагать, грядет война с Изумрудным городом.

– Обыск, – бросил черноплащный. – По закону о чрезвычайном положении.

Как-то сама собой опустилась игла патефона, и надрывный женский голос завел «Лили Марлен».

Какой обыск? Как могут в середине XXII века вломиться в дом, пусть даже весьма необычный, офицеры спецслужб давно исчезнувшего государства? Конечно, и сейчас Германия существует, но она ведь совсем другая! Я не вижу смысла их бояться. Это игра. Игра и ничего больше! Значит, можно посопротивляться.

Сверху доносился какой-то невероятный шум. Будто там мебель ворочали. Так неаккуратно обыскивают, что ли?

Звякнул колокольчик на двери. Кто-то вошел. Герр офицер посторонился и проводил изумленным взглядом прошедшего прямиком к стойке человека, которому, как видно, было категорически наплевать на солдат с автоматами и грозного начальника.

Роланд. Точно, он. В своей джинсе, с револьверами, битых сапогах и светлой шляпе с выгоревшей лентой.

– Привет, парни. – Он облокотился на стойку перед Дастином. Тот лишь изобразил мимикой нечто похожее на слова «заткнись, сейчас не время». Роланд, простая душа, ничего не заметил. – Не ждал вас увидеть. Что, проблемы с полицией? Это случается… Джин есть?

Дастин деревянно налил джин. Роланд, ничуть не смущаясь, устроился у дальнего стола, сопровождаемый крайне подозрительными взглядами тевтонов.

Вывалились сверху трое подручных начальника. Я похолодел, когда увидел в руке одного из них мою книжку «О Великой Отечественной войне». Другой тащил кипу газет, которые мальчик на велосипеде доставлял нам регулярно, каждое утро.

Начальник нахмурился. Осмотрел найденное. Поцокал языком, узрев на первой странице книжки портрет товарища Сталина.

– Как же вы так неосторожно? – протянул он. – Вражеская литература, иностранные газеты. Кто владелец дома?

– Я, я, – одновременно ответили мы с Дастином.

– Ваше? – Эсэсовец хладнокровно постучал затянутой в перчатку ладонью по газетам и книжке.

– Наше… – ответил я, пожав плечами. – Разве нельзя?

– Нельзя, – кивнул начальник. – Я обязан вас задержать. Проедем в комендатуру.

Наверняка от них можно было отбрехаться. Но Дастин, которому

изрядно поднадоели царившие вокруг непонятки, рванул из-под стойки винтовку, выстрелил, энергетический разряд ударил в черный мундир эсэсовца, породив брызги крови и фонтан искр. Я по старой армейской привычке мигом свалился на пол. Хотя бы потому, что началась безудержная стрельба.

Сухое щелканье «МП-38», пистолетные выстрелы офицеров SS, уханье дастиновской винтовки. На мою голову посыпались осколки неубранных со стола глиняных кружек, серебристо звенела разбитая посуда и текли струйки пива из простреленных бочонков, лопнули электрические лампочки под потолком, кто-то орал, стонал и матерился, визжала Брюнхильда, а всю эту какофонию перекрывали мощные щелчки одиночных выстрелов.

Едва все затихло, меня потрепали за плечо.

– Эй, ты живой?

Роланд. Один револьвер в кобуре, один в левой руке. От ствола исходит едва заметный дымок. Джинсовый ковбой, ничуть не чинясь, взял меня свободной рукой за ворот комбинезона и поднял на ноги.

Бойня. Настоящая бойня. Роланд, паршивец такой, стрелок с большой дороги, положил всех. Никого живого, кроме меня и него. Ах да, еще уцелевшая Брюнхильда плачет. А Дастин?

– Дастин?! – Вырвавшись из цепкой руки ковбоя, я кинулся к стойке. – Ты где?

Напарник, сжимающий тяжелую винтовку, валялся на полу. Кровь на фартуке.

– Вот… – кряхтя, поднялся он. – Оцарапали, кажется.

– Сиди и не дергайся! – Я одним прыжком перемахнул через стойку, попутно хватаясь за рукоять ножа. Усадил Дастина обратно на пол, распорол передник и комбез.

– Вроде ничего особенного, – серьезно сказали откуда-то сверху. Оглянувшись, я увидел Роланда. Тот критически осмотрел рану. – Я пойду?

– Ага, – судорожно кивнул я. – А куда? Может, переночуешь?

– Благодарю. Мне лучше отправиться к побережью. Глядишь, еще встретимся. Бывайте.

Он не глядя кинул свой кольт в кобуру, допил пиво из чьей-то полупустой кружки и хлопнул дверью. Скатертью дорожка. Я едва успел крикнуть вслед:

– Спасибо!

Огнестрельные раны – самые поганые. Пуля обжигает поврежденный участок тела, может вырвать клочки ткани, попадающие в рану, а как следствие – заражение. Хорошо хоть Дастин мужик здоровый, ни капли жира. Кожа, под ней одни мышцы. Все видно сразу. Касательное ранение на уровне восьмого-девятого ребер и ничего более. Слегка обожженная царапина. Перевязать проще простого.

Пока я возился с перевязочным материалом из аптечки, Дастин хмурился, пофыркивал и наконец изрек:

– Знаешь, эта игра не столь безопасна, как тебе казалось изначально. Пожалуйста, насущный пример. Пули у них настоящие…

Едва я успел закрепить бинт, снова хлопнула дверь и над стойкой показалась физиономия белобрысого мальчишки, которого я нанял утром.

– Куда бидон с молоком девать прикажете?

– На кухню отнеси.

Вот так и живем.

* * *