Теперь всё можно рассказать. По приказу Коминтерна
Шрифт:
А что у нас? Школа! Всего-навсего школа! Не война, не Гулаг (хотя я бы и про Гулаг с удовольствием написал смешную книжку), а школа! Правда, очень уж специфическая школа.
Словом, вы там сами всё поймете. Не буду перегружать вас рассуждизмами.
Однако предупредить своих читателей я обязан. А то вдруг у кого-нибудь из тех, кто дочитал до этого места, слабое сердце? Нет, конечно, это очень маловероятно (большинство сердечников сдохнет ещё на первой части), но все же.
Я не знаю, что вы там думаете о первой части. Кто-то, может быть, скажет: «О Боже,
Возможно, вы придерживаетесь первого мнения.
Возможно, второго.
Я, во всяком случае, придерживаюсь именно второго.
Это, однако, не слишком важно.
А важно то, что первая часть – лишь предисловие ко второй. И если вас первая часть привела в ужас, то знайте, что во второй будет и вовсе сущий Ад. Ад каннибалов. И ежели так, то закройте вы эту книгу и прочитайте что-нибудь лёгонькое (Джейн Остин, например).
Словом, поберегите здоровье. Но если беречь здоровье вы не хотите, то…
Словом, читайте книгу дальше!
А я перейду, наконец, от пустых разглагольствований к делу. А то я и без того слишком много слов истратил впустую.
Итак, пятый класс я с горем пополам закончил.
Однако при этом я так поругался с Анной Валерьевной, что оставаться в школе N. 711 дальше было совершенно невозможно. Именно поэтому мы из школы ушли.
Именно «мы», поскольку школа всегда была обязанностью не только моей, но и маминой.
Помню, как прошел мой последний день в 711-й школе. Это было 24 мая 2013 года, пятница. Укороченный то был день: три урока – и домой. Последним уроком была математика. Ну, вот прозвенел звонок. Все бегут вон из класса, а я подхожу к Анне Валерьевне и говорю: «Ну, прощайте!». Она кривит лицо и отворачивается, смотрит в окно, попивая кофе с коньяком. Я спускаюсь вниз. В холле меня встречает радостная (в кой-то веке) мама.
В этот день мы никуда не торопились.
Выходим из здания школы.
Воздух стоит душный, влажный. Пахнет дождем и молодой листвой. Деревья стоят уже одетые, и листья у них еще молодые, нежные. Вспоминаются стихи А. Барто. Мы неспешно идем по Кутузовскому проспекту. Едим мороженное, болтаем. На мне брюки и рубашка с короткими рукавами. Мне очень жарко. Небо над нами стоит серое, застланное тучами, такое, что будто сейчас же разразится дождем. Однако дождя нет. Только жара и влажность…
Так начиналось для меня лето 2013-го…
Заключительную часть его мы провели на даче.
Фактически там мы гостили два месяца, лишь изредка наведываясь в Москву.
Пребывание на даче меня, откровенно говоря, тяготило.
Дача наша, как вы помните, находилась не в деревне, а в коттеджном поселке.
Поселок был огорожен высоким забором: ни войти, не выйти. В самом же поселке не было даже магазина. Имелся лишь иссохший пруд, там я ловил лягушек, но там было строго-настрого запрещено купаться. Люди в поселке тоже специфические. Все богачи, все эгоисты. Сидят себе на своих участках и носа за
Интернета тоже не было, равно как и книг. Поэтому на даче я находился в почти абсолютной информационной изоляции. Тем более, что одного меня мама даже за забор не пускала, а самой ей было либо некогда (она целыми днями готовила), либо трудно (после готовки она валилась с ног от усталости.
Я несколько лет мечтал сходить в ближайшую деревню с прекрасным, почти сказочным названием Котово. Я долго не оставлял надежды выбраться в ближайший лес поохотиться с отцом на кабана, а еще надеялся порыбачить на Истре с резиновой лодки.
Я даже лодку для этого купил!
И даже не одну!
Однако ничего из этих планов я так и не осуществил. Родители меня за порог одного не пускали, а родителям до всего этого дела не было никакого. Мать готовила, а отец целыми днями лежал в горячей ванне.
В те годы я все ещё мечтал о собственном пивном заводике и поддержанной «Феррари». Или, в крайнем случае, – «Порше».
Да, в двенадцать лет я совершенно серьезно мечтал о том, что открою когда-нибудь собственный пивной заводик, куплю крутую спортивную тачку, женюсь на красивой девушке и буду себе жить-поживать да добра наживать…
Глупые детские мечты! И хорошо, что детские мечты обычно не сбываются.
Впрочем, такие уж детские?
Некоторые индивиды и в тридцать лет мечтают о подобной ерунде. Однако я этим переболел еще в пятом классе.
Однако перейдем ближе к делу.
Поскольку заняться на даче было совершенно нечем, то я писал новую книгу о смешариках. Называлась она «Путешествием смешариков». Много об этой книге я говорить не буду. Она состояла из восьми толстых тетрадей и имела в себе 672 страницы текста. Работа эта была в значительной степени вторичная. Сам я остался ей в высшей степени недовольным. Собственно, тема смешариков начала умирать в моем творчестве несколько раньше, еще когда я писал свои «Приключения смешариков».
Первый том этой книги вышел замечательным, второй оказался куда слабее, а третий я не закончил. За этот несчастный третий том мне очень стыдно перед самим собой.
Оригинальных сюжетных ходов там почти нет, – одно пережевывание массовой культуры. Тут и сериал «Детка», и «Скуби-Ду», и черт знает, что ещё.
Это же касается написанных в это время остальных рассказов.
Я очень хотел преодолеть этот творческий кризис, а потому взялся писать «Путешествие смешариков». Там действие уже разворачивается не в каком-то выдуманном, параллельном мире, а в современной России.
Сюжет очень прост: главный герои путешествуют по историческим областям России. Там с ними случаются всякие приключения.
В настоящую, всамделишную Россию смешарики попадают не в первый раз. Еще во втором томе «Приключений смешариков» я забросил их ненадолго в наш мир. Первым делом их взору предстала ночная автотрасса и билборд с рекламой компании «Мортон».
Однако это было еще совершенно несерьезно.
Теперь же мои герои окунаются в российские реалии по полной программе.