Тепло еще вернется в твой дом (Сборник стихов)

Авин Виктор

«А мохнатые ресницы столь изящного загиба»…

Горкий взгляд из под вуалисладких гублакавших море от молитвотпечаткии следы от битвна коленяхсглаженныхмякгой тканиюи короной очерченнолоно.Вязь

изпаутинычто связала книжкитертые с журналомовуляций.Грацияу стола пустого стулада еще добавить гулаиз окна: «Ты одна»…ТЫ ОДНА! Не бойся мулаопустившего рогачто обхватывают столькобеспробУдущной тоски ссоло в беломмузыкантазавораживает в пленблюзза стеною…прочь Соседа!Мучать мула, что пришелдля подрагиванья вен на бокахв ожидании стоять посредихолодной залы.Крика мало!Ты садись к нему на спинуи вели емусомкнутьнаполнЕнные печальнойвлажью слезною глазаВ ПУТЬ!Влево-вправо, влево-вправомир качуется усталона загривке мулашерсть слипается отвлаги лонастоныи мохнатые ресницыстоль изящного загибатак длинны они,щекотятвоздухон упрямится, но поздно — резкооткрывают глазы мулазвездычерно-влажные огромны…— Это сОН был. Спи.

«Ах, матова души твоей поверхность…»

Ах, матова кизды твоей поверхность,дыхание ее зато глубокое,вбирающее воздух в смысло-легкиеи воздух на планету выдыхающеев Мытищи, Строгино и на стекло моев котором через отпотевший краешеквидны голов заснеженные крышине оначает то, что люди в люди вышли,и

печь не топится.Колотится она об стих мой в ритменапуганного сердца пред Набоковым — тобиение об матову поверхностьпоп девочек в уроке физкультурыкультуру тела да с разбега, да растящие,когда все мальчики и кони были маленькие,а поэтэссы — Чуда в перьях, изваянияя.Ах, матово моей страны страдания!Ах в матке есть пробелы от биенияпо черным клавишам судьбы плодотворения,от хищной птицы об стекло, или от мужачто толстым ужемвползв ботах от гусей, по мерзлым лужам,нет, лучше это пусть будет — в стужувбеггепардом за, петляя, обреченнойкосулей по саванному сафари.Ах, матова повехность в этой паре!Они идут любя, два черных ящика!Днем — убивающие мир и свое телочтоб птенцы ели,а ночью для Души стихи творящиев постели.

«Я не прощаю, не прощаюсь, я вживусь»…

Еще про март булат не спел катренеще звенит зимой при троне шути под хомут зажато горло венно тутуже издал я свой весенний вопль!Еще из штопора не вышел голый топольеще так путаются в стропах мои строфыи в плен влюбленных больше не берутно тутконцом стиха я по дверям похлопаль.Летит обшивку распушив мой голый тополь!Свистит дырою в строфах парашют!Строчат по мне стихи поджарые пилоткино тутСоски набухли у весны — с небесных кручменя на приземление зовутЯ не прощаю. Не прощаюсь. Я вжывусьмеж ног твоих, весенняя Европатебя по крепким ягодицам буду хлопатьчтобы зажглась от русского холопано тутконцом стиха я по дверям прогрохалЕвропа вежливо подлезла под хомут…