Террариум черепах

Крис-Джейн Кира

в бреду, поблагодарила Беллу и пошла в прихожую

обуваться.

– Ты не в курсе, из-за чего он пьёт? - спросила я

у Олега.

– Без понятия. Думал, ты знаешь.

– Нет, - соврала я. - Не знаю. Кстати, Олег… спасибо.

Он сразу меня понял и слегка улыбнулся.

– Аня, он же мой брат.

– Да, - кивнула я. - Я знаю. Просто ты так

заботишься о нём… - как никогда бы не заботилась обо

мне моя сестра. - Ты хороший брат.

Тут за спиной Олега появилась Белла, взглядом

указывая мне, чтобы я проваливала да побыстрее. Я

быстро кивнула и через секунду за мной громко

захлопнулась дверь.

Пришла на следующий день, ближе к полудню, так

как была уверена, что раньше Володя всё равно не

проснётся. Так и вышло, Олег сказал мне, что Художник

в комнате для гостей, проснулся недавно и уже успел

принять таблетку от похмелья, а сейчас собирается домой.

Я поблагодарила его и зашла в комнату, повернув защёлку

двери.

Володя предстал передо мной помятый, растрёпанный

и будто бы даже усталый. В мятой серой футболке,

широких чёрных джинсах и волосами в полном беспорядке.

В руках держал всю ту же чёрную толстовку.

– Ничего рассказать не хочешь? - спросила спокойно,

хотя на душе было тревожно, будто кошки скребли.

– О чём ты? - под дурака косил.

– Например, про то, что ты не просыхая квасишь на

протяжении двух недель.

– Олег - трепло… - раздражённо выдохнул он и сел

на кровать, кинув чёрную толстовку в сторону.

– А я думаю, дело в том, что вчера я стала

невольным свидетелем того, в каком состоянии тебя вчера

приволокли сюда.

Володя утомлённо потёр лоб. Я вздохнула и подошла

к нему, села рядом.

– Что случилось?

Он невесело усмехнулся, так, будто я спросила

несусветную глупость.

– Ты уезжаешь, вот что случилось.

Чёрт.

– Я думала, мы с этим уже всё решили.

– Ты. Решила.

– Да, взрослые люди так и поступают. Принимают

решения, которые не пускают их жизни под откос.

– Если ты останешься здесь, это ни черта не пустит

твою жизнь под откос.

– Неправда! - воскликнула я и подорвалась с кровати,

начав мерить комнату шагами. Что меня здесь ждёт?

Занюханный институт? Убогая работа? Посредственная жизнь?

И никаких перспектив, никакого светлого будущего, никаких

возможностей.

Я раздражённо выдохнула и уже сдержаннее спросила:

– А что ждёт тебя? Ну, тогда, когда ты всё-таки

осознаешь, что всё упустил, что ты безработный, пьющий

и живёшь в трейлере? Или, может, тебе плевать?

Может,

ты просто делаешь, что вздумается, и всё?

Володя подорвался с кровати, подошёл ко мне и,

глядя на меня с высоты своего роста, сказал:

– Вот именно. Я делаю всё, что ХОЧУ, пока ты

следуешь грёбаному плану.

– О, да пожалуйста, делай! Хочешь разрушить свою

жизнь - флаг тебе в руки, только, прошу тебя, делай

это в одиночку!

***

– Ань, ты где витаешь? - спрашивает Вера, и я

вздрагиваю.

Оба параллельных класса, родители и учителя набились

в спорт-зале, грохочет музыка, вроде бы какой-то клубняк.

Раздача аттестатов в актовом зале, прошла, как в бреду.

Неосознанно выслушала речь директора, встала со своего

места, когда услышала свою фамилию, взяла аттестат всего

лишь с одной четвёркой, потом были поздравления,

напутствие, песня о школе, затем всех отправили сюда.

На дискотеку.

Вера в нежно-голубом пышном платье без бретелек

и серебристой вышивкой по периметру. Длинные белокурые

волосы распущены, уложены муссом. Верка недавно

прокрасила тёмные корни.

– Нигде не витаю, - бормочу я, но, наверное, она

не слышит из-за шума музыки. - Где Ира?

– Она, кажется, там, - кричит Вера и указывает

рукой в правый угол зала. Там стоит Ира в своём

чёрном платье с пышным подолом из тюлевой ткани,

полосатым серебряно-чёрным верхом, стиснувшим её талию

и красивую грудь и серебристой лямкой через одно

плечо. Её короткие светлые волосы слегка завиты и

приподняты, после чего зафиксированы лаком. Пробираясь

сквозь толпу, я подхожу к Ирке. Она мрачнее тучи,

не танцует и не ржёт.

– Что случилось? - ору я.

– Ничего! - раздражённо отвечает она.

– Фролова! В чём дело?

Она поворачивает голову и наконец смотрит на меня,

а не на мельтешащих людей. Ира будто бы мешкает, и

я, недолго думая, хватаю её за руку, пробираюсь к выходу

из зала. Мы поднимаемся на второй этаж, идёи вглубь

коридора, я открываю двойные белые двери, достаю из

клатча ключ, открываю ещё одну, неприметную,

выкрашенную в цвет стен, и мы входим в тёмное узкое

помещение. Включаю свет. Одинокая лампочка под

потолком, неприязненно зашипев, зажигается, озаряя кладовую

тусклым светом.

– Место для страданий? - спрашивает.

– Да, - киваю я. - Теперь рассказывай.

Ирка, прямо в своём охренительно крутом и наверняка