Только твоя
Шрифт:
– А если он встретит кого-то?
– Я сделаю все, чтобы у них ничего не вышло, – и тон, которым она это произносит, совсем мне не нравится. – Я же понимаю, что второго такого шанса жизнь мне уже не подкинет, не дура. Если у него появиться какая-то курица, она может потребовать вышвырнуть нас из этого дома, а на улице я прозябать не собираюсь. И вообще, рано или поздно он вернется ко мне. Никуда не денется!
– Но как же любовь? – снова даю волю эмоциям. – Неужели деньги для тебя на самом деле важнее всего на свете?
– Да что
А может, игра вообще все происходящее.
Через силу допиваю сладкий тошнотворный коктейль и через полчаса с облегчением покидаю их дом, который так и не посмотрела.
Когда возвращаюсь к себе домой, голова гудит и раскалывается от навязчивых мыслей. Рассказ Ийи показался мне достаточно правдоподобным, но создалось ощущение, что все-таки она что-то недоговорила. Специально или нет – неясно, но пока над всем висит большой знак вопроса.
Почему он все-таки сблизился с Ийей, если, как она сама сказала, "завоевать его было непросто"?
Неужели Дамиан, умный и предусмотрительный, так легко допустил случайную беременность?
Или не случайную?
Почему он не женился на ней тогда в итоге? И почему ушел ничего не объяснив…
Его в моей голове слишком много и это раздражает. Я должна ненавидеть его, проклинать, радоваться, что у них не вышло, но ничего этого нет. Только всепоглощающая бездонная пустота. Этот приезд сюда, эта встреча, словно вытянули из меня все живительные соки.
– Как все прошло? – Игнат встречает меня прищуренным взглядом, тем самым, когда разбег от мнимого спокойствия до приступа взрыва ревности составляет сотую долю секунды. – Все нормально?
– Нормально, – устало стягиваю туфли.
– И о чем говорили?
– Обо всем, – дергаю плечом. – Женские глупости.
– Он был там? – разрубает вопросом воздух. – Только не придуривайся, словно не понимаешь, о ком я.
– Да, он был. Но всего несколько минут. Забрал дочь и уехал.
– Куда забрал?
– К себе. Они с Ийей не живут вместе.
– Просто прекрасно! – и добавляет пару нецензурных эпитетов. Матерится он нечасто, только если очень сильно зол или раздражен. Судя по витиеватости слов, шкала раздражения практически достигла своего максимума. – То есть он свободен сейчас?
– Игнат, ну что за вопросы такие? Я откуда знаю! Я не спрашивала об этом. Мы с ним вообще практически не говорили.
– Но все-таки говорили, да?
– Мы поздоровались, – ощущая дикую боль в висках, пытаюсь протиснуться мимо него к лестнице, но он преграждает мне путь. – Пожалуйста, только не начинай. Почти три года прошло, ну хватит уже.
– Именно, почти три года, а ты все еще его помнишь! Я же вижу по твоему лицу, как в воду опущенная. Накатило при встрече, да?
– Я не понимаю тебя, правда не понимаю! – начинаю терять над собой контроль. – Неужели тебе самому приятно раз за разом мусолить эту тему? Кажется, что ты думаешь о нем больше, чем я!
– Вот видишь! Видишь! – тычет в меня указательным пальцем. – Значит, все-таки думаешь! Ты выдала себя только что!
– Господи, ну за что мне это все, – закатываю глаза и предпринимаю еще одну попытку уйти от неприятного разговора, но меня снова не пускают. На этот раз Игнат хватает меня за предплечье и явно не рассчитывает силу – запястье обжигает огнем.
– Отпусти! Мне больно!
– Мне, может быть, тоже больно, только тебя моя боль никогда не волновала.
– Давай не будем, мы уже говорили об этом! Я просто твой… ну трофей, что ли. Бесценная шкура мамонта, которую ты сумел выгрызть из лап соперника. Ты с первого дня его появления здесь, тогда еще, хотел доказать, что выше, круче, сильнее. Даже закрыл глаза на наш с ним роман, лишь бы в конечном итоге я осталась с тобой. И я осталась! Вышла за тебя! Живу с тобой несколько лет!
– Судя по твоим вечным ночным отговоркам – мучаешься.
– Сейчас – да. Я устала, Игнат, я так от всего этого устала… – освобождаю руку и просачиваюсь, наконец, в спальню. Прячусь в ванной.
Там долго сижу в чугунной чаше, до тех пор пока не оседает пена и вода становится еле теплой.
Почему я не спросила у него, за что он так со мной?
Почему бросил?
Ведь именно этот вопрос гложет больше всего все эти годы.
На бортике жужжит смартфон – беру гаджет мокрыми руками и пытаюсь сморщенным от долгого пребывания в воде пальцем ввести пароль.
И кому понадобилось писать мне так поздно?
А когда вижу, кто именно мне написал, едва не роняю телефон. С громким всплеском сажусь и гипнотизирую номер. Это номер "инкогнито". То есть Дамиана.
Именно с этого номера велась тогда наша удивительная переписка!
После переезда в Москву я его удалила, но из памяти ведь так просто цифры не сотрешь.
Я еще даже не успеваю посмотреть, что же кроется в этом сообщении, а уже так накатывает… Мне снова семнадцать, я сижу и жду, когда же он напишет, жду встречи с ним. Тогда я была невероятно счастлива и не знала, что ждет впереди.
"Нам надо поговорить"
Три коротких слова без точки на конце вводят в ступор.
Перечитываю написанное несколько раз, обдумывая ответ. На автомате выбираюсь из ванной, беру большое банное полотенце.
Я и сама понимаю, что надо! Надо! Но… зачем? Какой смысл сейчас от этих разговоров? Делать себе больнее?
Обсудить, как он меня бросил, как потом сошелся с Ийей, заделал ей ребенка, купил семейное гнездышко… Смотреть на него и чувствовать, как сердце обливается кровью?