Три женщины одного мужчины

Булатова Татьяна

– Придется, – улыбаясь, пообещал он. – Вот только дворец для тебя выстрою и женюсь.

– А долго ждать-то?

– Ровно тридцать лет и три года… – развеселился Евгений Николаевич и подумал, что Вера права: надо что-то делать.

– Я столько не проживу, – возмутилась Марта. – Давай Люлю попросим и сразу купим готовый.

– А при чем здесь Люля и мой дом?

– Ну как же, моя, – засуетилась Марта. – Разве мне Люля откажет? И Марат не откажет!

– Молодец, Машка! – засопел Вильский. – Все рассчитала, только меня не спросила.

– Жень,

а для чего дети-то? Мало мы в них души вкладываем и денег? Теперь они пусть о нас заботятся.

Такую версию взаимоотношений отцов и детей Евгений Николаевич слышал впервые. И вновь убедился, что женщина, которая была младше его почти на десять лет, оказывалась во многих вопросах по-житейски мудрее. При этом Вильский был уверен: она честно любит своих армянских отпрысков, искренне за них переживает и не пропускает ни одного дня, чтобы не поговорить с ними по телефону. Но в ее взаимоотношениях с Люлей и Маратиком была и другая сторона, позволявшая ей ощущать себя любимой матерью: Марта Петровна Саушкина легко позволяла заботиться о себе не в ситуации болезни или несчастья, как это делают многие русские женщины, а в ситуации полного благополучия. И Евгений Николаевич видел, что они это делали добровольно, с охотой, без всякого нажима со стороны Марты, просто по внутренней потребности и из уважения к ней.

– Я так не могу, – запыхтел Вильский.

– А ты смоги! – приказала ему Марта и, легко вскочив с банкетки, понеслась на кухню, а потом в спальню, а потом снова на кухню… – Ну что ты, моя, так и будешь, как Илья Муромец, на печи сидеть? Вставай, котенок, обедом тебя буду кормить, зря, что ли, готовила? Думаю, вот моя придет, покувыркаемся, отдохнем и будем обедать.

– Ну уж, наверное, не покувыркаемся, Машка, – виновато признался Евгений Николаевич, как огня боявшийся фиаско в постели.

– Ну и ладно, моя! – легко отказалась от долгожданной «встречи на Эльбе» Марта. – Ты у меня мужчина крепкий, – проворковала она, – глядишь, к вечеру и кувыркнешься разок.

«Как бы мне к вечеру совсем не кувыркнуться», – подумал Вильский и попытался встать с банкетки. К голове резко прилила кровь, снова стало тяжело дышать, он закашлялся и тяжело опустился на мягкий бархат. Подошла Марта. Она словно почувствовала неладное, присела рядом.

– Женя… Мне кажется, тебе совсем нехорошо. Давай вызовем «Скорую»?

– Не надо, – наотрез отказался Евгений Николаевич, больше всего боявшийся, что вот сейчас погрузят на носилки и понесут вниз, а ноги будут разъезжаться в разные стороны и носки торчать из-под одеяла. – Я лучше полежу.

Марта легко опустилась на колени, сняла с Вильского обувь, не забыв при этом погладить его по лодыжке, как маленького ребенка.

– Давай, моя, вставай, – подставила она ему плечо. – В войнушку играть будем.

При слове «войнушка» Вильский криво улыбнулся: оно было из советского детства, когда торчали во дворе сутками и ползали на пузе от дерева к дереву.

– Вроде

я раненый?

– Вроде да… – засмеялась Марта. – Ты у меня раненый генерал. И я тебя спасаю и тащу на себе волоком в блиндаж.

– Я в блиндаж не влезу, – поморщился Вильский, похоже, легко сжившийся с ролью раненого генерала.

– И не надо, – прокряхтела Марта. – Будешь лежать на свежем воздухе – под звездным небом.

– Согласен, – выдохнул Евгений Николаевич и опустился на кровать, выжидая, когда успокоится сердце и перестанет проситься наружу.

– Ложись, моя, – заворковала Марта, ослабила галстук и хотела было расстегнуть на Вильском ремень, но он оттолкнул ее руку и скривился так, что стало ясно – «не сметь».

– Гляди-ка, – засмеялась Марта Петровна, – злобный какой у меня генерал. Ему, значит, перевязку надо делать, он кровью истекает, а до себя дотронуться не дает.

– А куда я ранен? – простонал, увлекшись игрой, Евгений Николаевич.

– Куда-куда? – шутливо заворчала Марта. – В кувыркатель!

– Это плохо, – подыграл ей Вильский. – Без кувыркателя генерал не генерал.

– Еще какой генерал, – взволнованно прошептала Марта в ухо Евгению Николаевичу и улеглась рядом. – Хочешь, я тебя с ложечки покормлю, Женя?

– Ну что ты, Машка. Я же не при смерти, может, давление подскочило, может, простыл… А может, переволновался. Представляешь, пришел генерал предложение делать, а у него кувыркатель сломался. Что делать?!

– Ниче не делать! – Марта придвинулась ближе. – Лежать под звездным небом и не шевелиться. А кувыркатель я тебе быстро отремонтирую, – потянулась она к нему.

– Не сейчас, Машка, – отодвинул ее руку Вильский.

– И не надо, – легко согласилась Марта и тоже закрыла глаза.

Всю субботу они провели, лежа на кровати, в тихих разговорах о будущем, до которого теперь рукой подать, думала счастливая Марта Саушкина и еле сдерживалась, чтобы не сорваться и не позвонить Люле, или Маратику, или еще кому-нибудь, кто способен порадоваться за нее. «Видно, меня Бог любит», – пришла к такой мысли Марта и чуть было не высказала ее вслух, но тут вспомнила, что Евгений Николаевич дремлет, и замерла – капсулой, наполненной безудержной радостью.

– Чему ты радуешься? – проткнула капсулу соседка по лестничной клетке, врач по образованию, приехавшая в Верейск из Казахстана в конце девяностых годов. – Сколько ему лет?

– Шестьдесят семь, – напряглась Марта и безуспешно попыталась вспомнить ее имя: то ли Айгуль, то ли Агуль.

– На сколько тянет?

– Кто? – Марта Петровна не поняла вопроса.

– Ну, жених твой… Сколько весит?

– Не знаю, – пожала плечами Марта, для которой «своя ноша не тянет». – Я не взвешивала, Айгуль.

– Алемгуль, – автоматически поправила соседка и махнула рукой. – И не взвешивай, не надо. Видела я его, дышит как паровоз, килограммов тридцать точно лишние. Обследоваться надо.