Тригинта. Меч Токугавы
Шрифт:
– Ты здесь живешь?
– задрав голову, я оглядывала здание.
– А не боишься, что твою берлогу уже вычислили?
Тристан только фыркнул и повел меня внутрь.
Поднялись на грузовом лифте из гаража, прямо в просторный холл квартиры. Я с интересом огляделась. Черный ковер на паркете из светлого ясеня, черные же, непонятные панели на стенах цвета яичной скорлупы - язык не поворачивается назвать их картинами… Если это и есть прославленное сидхейское искусство, то я молчу.
– Проходи, будь как дома!
–
– Ты один живешь?
Так, на всякий случай. А то выйдет из кухни сидхейская мадам… Но жильем не пахло. Воздух такой, какой бывает в пустых домах.
– Теперь с тобой.
– поймал мой взгляд и подмигнул.
– Да ладно, ничего твоей девичьей чести не угрожает.
– Вот еще: всяких волчат бояться… - и тут я вспомнила, что нахожусь в гостях.
– Извини. Ты сам меня провоцируешь.
– Ну, так же веселее, правда?
Глянул из-под длинной челки, ухмыльнулся и двинулся вглубь квартиры. Я покорно поплелась следом. Кроссовки, кое-где расползшиеся, с оборванными шнурками, сиротливо притулились у входной двери, как брошенные щенята.
– Твоя спальня.
– он распахнул дверь в светлую, просторную комнату.
– Ванная здесь же. Дальше - моя половина. Спальня, гостиная, кабинет и так далее… Без приглашения не входить. Шучу. Налево - кухня, столовая, направо - библиотека, зимний сад…
Вспомнился наш домик. Тот самый, в котором я выросла у дедушки с бабушкой. Три комнатки, удобства на улице. Летняя кухня, огород, виноградник, беседка.
Дедушка в сером саржевом кимоно сидит за низким столиком. Перед ним - тонкая рисовая бумага. Одним росчерком беличьей кисточки, едва касаясь листа, он пишет моё имя. Два иероглифа: «прежде всего, красота…»
– Эй, ты чего зависла?
Я моргнула, отвела взгляд от панорамы за широким, во всю стену, окном.
– Нерпивычно. Я выросла в предгорьях: степь, затем яблоневые сады на холмах, за ними - заснеженные вершины… Здесь не так.
– Домой хочешь?
Я дернула плечом. Какая разница, чего я хочу?
– Пойду в ванну. Слушай… - я замялась.
– У меня из одежды - только то, что на себе. У тебя стиралка есть?
Штаны пропитались кровью, куртка - грязью, на майку вообще лучше не смотреть.
– Твои обноски реабилитации не подлежат. Выброси всё. Я тебе что-нибудь подыщу.
– Ух ты! На довольствие, стало быть, определяешь? А паек?
– он не поддался. Только голову опустил и, по-моему, посчитал до десяти.
– Иди уже, замарашка.
– На себя посмотри.
…Не отказала себе в удовольствии понежиться в ванне. С пеной, лосьоном, пахнущим сиренью, и морской солью. Погрузившись в горячую воду по самую шею, поняла, насколько чудесно это забытое ощущение.
В стае мылись, как придется: в речке, на колонке, из-под шланга... Зиму проводили на море - в тепле, но без комфорта. Точнее, это мне было неуютно спать на земле, есть из походной миски и мыться холодной водой. Марико,
Я год не спала в постели, на простынях. И не принимала горячую ванну. Закрыв глаза, лежа в ароматной пене, чувствовала, как уходит усталость, мышцы расслабляются, а кожа наполняется влагой. Да, к хорошему привыкаешь быстро. Правильно сказал Тристан: замарашка. Золушки из меня не выйдет, разве что какая-нибудь сиротка - Марыся.
На кровати ждала шелковая пижама. Черная. Мой новый друг, я смотрю, не отличается фантазией в выборе цветов.
…Штаны пришлось затянуть поясом, чтобы не спадали, а куртка сделана, как кимоно. Дедушка носил кимоно, саржевые или бумазейные - летом, простеганные сашико - зимой. Никодим носил халат пао или рубашку ханьфу… А вот Яррист предпочитал белоснежные сорочки из сидхейского хлопка - того, который чуть царапает кончики пальцев. И костюмы вампирских брэндов: Манчини, Борджа или Сфорца. Это когда вылезал из своего любимого камуфляжа.
Сашка, да и другие оборотни в стае, довольствовались кожаными косухами и джинсами, а меня Марико научила носить короткие замшевые юбочки с бахромой и ковбойские сапожки… Она же заставила отрастить волосы, которые Никодим стриг мне сам, портновскими ножницами, «под мальчика».
Надеть кимоно было всё равно, что заглянуть домой. Всего на минутку: заглянуть в комнаты, почувствовать родной запах…
На глаза навернулись слезы. В сто пятьдесят четвертый раз представила, как бы сложилась моя жизнь, не погибни дедушка с бабушкой.
Я могла бы стать художницей. Друг дедушки, дядя Улукбек, говорил, что у меня прирожденный талант к технике сумиё-э. Никодим тоже говорил, что у меня талант. Но не к рисованию.
Если бы я могла изменить судьбу! Завести нормального парня, уютный дом… Но будем смотреть правде в глаза: я - киллер. Я не должна быть ни с кем. Потому что… Потому что, стоит мне расслабиться, почувствовать вкус к жизни, как случается что-нибудь плохое и всё рушится.
Так было, когда я потеряла стариков. Так было, когда я наконец простила Никодима и поняла, что отныне моя семья - это он; Так было, когда я вообразила, что Яррист любит меня. Так было, когда я поверила, что смогу быть счастлива в стае оборотней…
– Эй, ты что, спишь? Зову, зову, а она и ухом не ведет.
– я незаметно вытерла слезы.
– А чего глаза на мокром месте?
– Мыло попало.
– Ага, конечно… - он скептически сморщил нос.
– Ладно, не дрейфь. Я поесть приготовил, а потом… - он внезапно отвернулся.
– Что?
– Суп с котом.
Никак я не могу понять этого сидхе. То он милый, почти что друг, а то… Вот, как сейчас. Я расклеилась, а он, вместо того, чтобы утешить, надулся, как жаб.
<