Тропа барса
Шрифт:
— Это была не засада. Я уже сказал: это были исключительные профессионалы. Таких здесь не производят.
— То есть они перестреляли спецов, как тарелочки на полигоне, среагировав на нападение?
— Именно так.
— Тогда… При чем здесь наркотики? Или… Я что, на старости лет влез на территорию силовых разборок между спецслужбами?
— Весьма вероятно. Но не это главное.
— Да? А что?
— За профессионалами всегда стоит…
— Государство?
— Хуже. Капитал. Деньги. Очень большие деньги.
— Наркотики — тоже немаленькие…
— По-видимому, тут такой бизнес, рядом с которым наркобизнес — просто шалости фарцовщиков у «Березки».
— И ты знаешь такой бизнес?
— Да. Политика. Тут в карманы и банковские сейфы укладываются целые страны.
— Это вам не мелочь по карманам тырить, — хрипло, имитируя голос персонажа из «Джентльменов удачи», произнес Автархан, видимо желая, чтобы вышла шутка. Но шутки не вышло.
Последнее слово далось ему с усилием, губы посерели, и он сам отчетливо увидел себя словно со стороны: жалкий, трясущийся старикашка, не опасный никому и уж тем более тем, с кем он затеял драку.
Автархан встал, вышел в смежную с кабинетом комнату, тяжело ступая на негнущихся ногах, бросив Кудрину:
«Ты пока думай. Я сейчас». Остановился перед зеркалом, дыша тяжело, будто загнанная лошадь. Открыл коробочку, бросил в рот три облатки, запил водой.
Достал другую коробку, зачерпнул золотой лопаточкой щедрую дозу белого порошка, вдохнул. Зачерпнул снова, вдохнул еще. Постоял, пережидая головокружение.
Посмотрел на себя в зеркало и-не узнал. На него черными, как маслины, расширенными зрачками смотрел зверь, бесстрашный, безумный и беспощадный.
В комнату вернулся прежний Автархан — жесткий сухопарый старик, стремительный в движениях, скупой в жестах.
— Ну вот что, Степаныч. У них — свои расклады, у нас — свои. По нашим давай прикидывать. Что скажешь, советничек?
Кудрин провел пятерней по лысине, словно расчесывая несуществующую густую прядь.
— Необходимо ловить девчонку. Так или иначе — все замыкается на нее.
— Где ее ловить?
— Мы прояснили ее «случайного» ресторанного знакомого. Олег Игоревич Гончаров, бизнесмен средней руки, в недавнем прошлом очень удачливый, теперь — просто бомж.
— Бомжи не сидят у «Валентина» и не стреляют навскидку на поражение.
— В давнем прошлом этот человек входил в особую группу спецназа КГБ. В Афганистане.
— Вот как?
— Мы пробили его адрес, есть у нас и небольшое досье… Но…
— Да?
— Что более важно — несколько часов назад, до перестрелки с неизвестными и гибели спецгруппы, на Гончарова по нашим каналам прошел запрос…
— О чем?
— Этого я не знаю. Важно то, что запрос прошел из той квартирки, которую так бездарно пытались штурмовать люди покойного Кравченко.
— Выводы?
— Наши противники тоже ищут девчонку. И мотивированно предполагают, что она скрывается где-то у Гончарова.
— Ее возможно разыскать?
— Мы ее разыщем, Автархан.
— Ты полагаешь, эти прибудут туда же?
— Несомненно.
— А… А официальные органы? Ваша служба или борцы с организованной преступностью? Они ведь тоже уже не спят: генерала зарезали как кутенка, да и три вооруженных разборки за ночь — такого в Княжинске и не помнят…
— Я знаю систему, Николай Порфирьевич. Никто, не зная броду, в эту муть не полезет. Ни один из больших начальников — уж очень запросто можно без погон и папах остаться. Общее усиление пройдет, это безусловно, а так — назначат стрелочников. От каждой конторы опер, следак — ну, все, что положено. В таких делах у служивых людей принцип один: торопись медленно, не то — укатают.
— Значит, будем разбираться сами.
— Да. Ведь где-то скрываются девчонка и этот Гончаров.
— Если не поменяли место.
— А зачем? Им сейчас самое время упасть на дно, отлежаться.
— А если Гончаров, раз уж он был связан со спецслужбой…
— Николай Порфирьевич, Гончаров типичный силовик, а не опер. На многоходовые комбинации у него мозгов не хватит! Так что…
— Так что — как в кино? «Место встречи изменить нельзя»? Я правильно тебя понял?
— Да. Вот только со временем…
— А вот время каждый для себя выбирает сам.
Все счеты кончены, и кончены все споры.Тверская улица течет, куда не знает…Какие женщины на нас кидают взоры.И улыбаются, и — птичка вылетает…— Маэстро раздумчиво напевал эту мелодию. Неожиданно повернулся к Красу:
— А скажи мне, дорогуша, много ли душ загубил?
— Что?
— Красавчик… Я вот о чем сейчас подумал. — Маэстро выдержал недолгую паузу, сосредоточенно глядя на дорогу. Если смотреть со стороны, то можно было решить, что он совершенно не обращает внимания на управление автомобилем и тот катится сам собой, обходя рытвины и ямы, поворачивая где нужно, легко, на хорошей скорости, проходя повороты… Крас хмыкнул про себя: фигляр. — Ты удивишься, но подумал я о вечном. Знаешь, что меня поражает в людях? Да ты и сам это замечал… Как эти животные цепляются за жизнь. Всеми лапками, всеми когтями…
Не так?
— Если успевают… — хмыкнул Крас.
— Это да… «Но пуля-дура ему меж глаз прошла, на закате дня…» Ты прав. Если успевают.
Маэстро чиркнул спичкой, прикуривая.
— А что еще меня удивляет в стаде, называемом «люди», так это их крайний, тяжелый эгоизм. Всем на всех наплевать, и себя возлюбить боятся, а уж ближнего своего… Нет, Красавчик, мир летит в тартарары… Красота его уже не спасет…
Его ничто не спасет… Это ли не грустно? Ведь здесь так много истинно изысканного… Девушка, например… Или — вина… Они похожи, ты не находишь, Красавчик?