Ты обещала не убегать
Шрифт:
41. (Не) отдам. Часть 1
— Здесь остановите.
Это четвертое такси за сегодня. Мы меняем их, как перчатки, заметая следы. Тимошка давно устал, постоянно висит на моих руках и капризничает. Время неуклонно движется к ночи. Казалось бы, до Милана пара часов в пути, но мы ездим кругами.
Тимур большей частью молчит. Не покидает ощущение, что он далеко, не с нами. Каждой клеточкой чувствую, что скрывает от меня нечто важное, но до дрожи боюсь спрашивать
Мы выходим возле большого торгового центра, скорее всего в пригороде Милана, и сейчас с надеждой смотрю на Черниговского: я хочу остановиться.
— Мы устали, Тимур. Еще одной поездки ребенок просто не выдержит. Пожалуйста, — сама не понимаю, о чем прошу.
Вечерняя прохлада освежает. Мимо нас снуют люди и я откровенно завидую их мирским проблемам. Как же мне все надоело!
Черниговский внимательно смотрит в телефон, в очередной раз открыв навигатор. Наивно надеюсь, что строит маршрут к дому, а не выбирает новый крюк.
— До квартиры километров пять, — отрешенно произносит он. — Последняя поездка, обещаю.
И снова такси. Огни города, белый свет фар по встречке и красный — впереди. Улицы города сливаются в единую сияющую массу и совершенно перестают интересовать.
Машина тормозит в темном переулке. Дальше пешком. Молча, но за руку. Тимошка спит на плече Тимура, а мне все страшнее.
Спальный район, типичные домики. В окнах давно погасли огни, лишь свет от фонарей освещает дорогу. Мы подходим к трехэтажному жилому зданию с кодовым замком:
— 7390. Запомни, — нарушает тишину Тимур.
Широкая лестница. Третий этаж. Поворот ключа. Мы дома. Точнее на месте. Неяркий свет в маленькой прихожей и новый указ Черниговского:
— Окна должны быть всегда зашторены. Из дома ни ногой без моего ведома. Ясно?
— Нет, — срываюсь в ответ, стягиваю кеды и перехватываю сына из рук Тимура. — Ни черта неясно!
Несколько шагов и я в небольшой квадратной гостиной, совмещенной с маленькой кухней. Слева пара комнат и санузел, справа выход на балкон. Голые стены и минимум мебели. С сыном на руках заглядываю в ближайшую комнату и радуюсь, что хотя бы в ней все не так аскетично: бежевые тона, аккуратная кровать, шкаф-купе и даже подобие ковра на полу.
Минут двадцать уходит, чтобы раздеть сына и уложить снова спать, но уже под одеяло.
Выхожу из комнаты и встречаюсь с пустым потерянным взглядом Тимура.
— Дозвонился до отца? — спрашиваю, хотя по глазам вижу, что нет. Горский весь день вне зоны доступа. — А до Миронова?
На мгновение Тимур замирает, отводит взгляд и мотает головой.
— Я могу набрать Лероя. Уверена, он поможет связаться с отцом, — ляпаю, не подумав.
Черниговский отворачивается и отходит к окну, выглядывая на улицу сквозь тонкую щель между глухими шторами.
— Может расскажешь, зачем звонил Ермолаев?
Но Тимур молчит. Его что-то сильно волнует, но он не готов открыться. Подхожу ближе, почти вплотную.
— Поговори
— Я виноват перед тобой, — говорит Тимур и поворачивается в мою сторону.
Глаза в глаза. Вижу, что он готов рассказать все, о чем целый день молчал, но сейчас уже не уверена, что хочу знать. Отчего-то в голове бьется мысль, что одно его слово и "нам" вновь наступит конец.
— Мне казалось прошлой ночью мы это уже обсудили, — слегка улыбаюсь и внимательно слежу за Тимуром. Его каменное выражение лица говорит само за себя: нет.
— Я ошибся! — глухим голосом заявляет Тимур. — Я был зол на деда, Ксюш. А Горский оказался единственным, кто не побоялся вступить с ним в конфликт. Слепая ярость и многолетняя ненависть — не лучшие союзники, но мы ими стали. Два влюбленных идиота, готовых уничтожить все на свете во имя потерянной любви. Он тогда с пеной у рта искал твою маму, а я своими руками разрушил тебя. Ненавидел деда за ложь, за то, что между деньгами и семьей он выбрал первое. А Горский узнал, что его Катя стала инвалидом по вине Ермолаева. У нас с твоим отцом был общий враг, одна цель и необъятная жажда мести.
— Зачем ты мне это рассказываешь?
Взгляд Тимура устремлен в пустоту. Это пугает! До чертиков! И его разговор о моем отце тоже. Там, где замешен Горский, всегда много боли! А я так от нее устала…
Непроизвольно касаюсь его щеки. Хочу, чтобы он знал, что я рядом. Только Тимур не позволяет. Накрывает мою ладонь своей и опускает ее вниз. Контакт разорван. Привет, новая порция боли!
— Месть разрушает, Ксюша! Отравляет сознание, лишает здравого смысла. Я был ослеплен ненавистью и сейчас понимаю, что ошибся. Сильно. Непоправимо.
Тимур отходит от меня, оставляя совершенно одну. Мне не хватает сил даже повернуться в его сторону: ноги ватные, непослушные, сердце нарушает ритм, а в ушах нарастает шум.
Сомнения позади: еще немного и он сломает меня в очередной раз!
— У него Миронов, Ксюша, — выстреливает в спину Тимур. — И если ты не перепишешь на Ермолаева доверенность, он его убьет.
Зажимаю рот руками. Сильно. Чтобы своим криком не разбудить сына. Я ждала чего угодно, но это перебор!
Неистово вгрызаюсь в тыльную сторону ладони зубами. До треска. До солоноватого привкуса на языке. Говорят, человек способен ощущать только один вид боли за раз. Так пусть это будет она.
— Я подпишу, — сквозь слёзы шепчу Тимуру. Между Горским и Мироновым, между тюрьмой и жизнью я выберу второе.
— Скажи ему, что я все подпишу! — громче и увереннее говорю ему.
— Это не все, Ксюша! — контрольным в голову добивает Тимур. — Если в ближайшие дни я не привезу ему Тима, он попытается добраться до тебя и сына. Там, в Беллано, его человек держал вас на мушке.
— Нет, — изнутри вырывается истошный вопль. — Нет!
Ноги подкашиваются, и я падаю. Прямо там у окна. В этой маленькой никчемной квартирке в чужом городе, в чужой стране.