Ты обещала не убегать
Шрифт:
Киваю и дергаю руку из крепкого хвата. Его слова меня пугают. Но он не отпускает
— Что происходит, Тимур?
Но в ответ Черниговский лишь мотает головой:
— Я не знаю, Ксюш, не знаю.
Дверь с моей стороны открывается и перед глазами недовольное лицо Горского. Всем своим видом он показывает, что пора поторапливаться. Тимошка тянет к нему руки и дед подхватывает малыша, и выносит из салона. Пытаюсь поспешить за ними: никому не могу даже на минуту доверить сына, но Тимур продолжает удерживать
— Я люблю тебя и Тимошку, не забывай! Прошу!
— Тимур, — рявкаю на него в ответ, вырываюсь и бегу за Горским.
" Нашел время говорить о любви", — ворчу про себя, забирая сына из рук Горского.
Обычный аэропорт. Многолюдно и шумно. Толпы туристов с огромными чемоданами пугающими вереницами выстроились к стойкам регистрации. Рядом то и дело слышится чья-то речь на самых разных языках мира. Мы идем молча. Горский впереди, за ним я с Тимошкой на руках и Тимур, с опаской осматривающий все вокруг. По всему видно, что ждет подвоха от отца или от деда. Но пока все спокойно.
Находим нашу стойку регистрации. Очереди нет. Бизнес-класс имеет свои преимущества. Горский отдает документы миловидной брюнетке в униформе авиакомпании, та мило улыбается и просит подождать буквально минуту.
— Пересадка в Москве, — говорит Горский, обращая на себя внимание Тимура. Оно и понятно, из нас двоих он более собран и готов трезво мыслить. — Буквально пара часов будет в запасе, но, уверен, успеете. Дома вас встретят, Тимур. И прошу, пожалуйста, без глупостей! Надеюсь напоминать, что твой дед шутить не умеет, не надо?
Перевожу взгляд с отца на Черниговского и обратно, слежу за их немым разговором глазами и становится не по себе. Черные против голубых. Ярость против оголенного равнодушия. Они оба что-то скрывают от меня, но я никак не пойму что.
Девушка распечатывает посадочные билеты и протягивает нам.
— Почему два? — тут же взрывается Тимур, а у меня вдоль спины бегут мурашки. — Не хватает билета на Амели Дебуа!
Девушка начинает усиленно что-то искать в компьютере, а Черниговский подходит ближе к Горскому.
— Ты же обещал, сука! Ты дочери своей обещал! Или ты думаешь, я брошу ее здесь? Без нее улечу?
— Простите, но билет на имя Амели Дебуа, отсутствует в системе, — щебечет девушка.
— Ну, — почти орет Тимур на Горского, — дальше что? Для чего этот цирк?
Прижимаю Тимошку к себе крепче, как будто чувствую, что у нас остались вместе последние мгновения. Смотрю на отца, на Тимура, вокруг.
— Папа? — произношу одними губами, столкнувшись с пустым взглядом отца.
— Так надо, дочка, — выдыхает он и переводит взгляд на Тимура. — Сохрани моего внука, Тимур! Понял?
Начинаю понимать, чего добивается отец. Растеряно поглаживаю сына по волосам и непроизвольно мотаю головой:
— Нет! Не отдам!
— Все в порядке? — спрашивает девушка за стойкой, вот только никто не обращает на нее внимания.
Обнимаю сына и разворачиваюсь. Прямо здесь и сейчас вижу только один выход: бежать и спрятаться ото всех. Но стоит только на пару шагов отойти в сторону, как вдалеке замечаю его.
Ермолаев твердой, уверенной походкой идет прямо к нам, в сопровождении нескольких громил в черных, как крыло ворона, костюмах.
— Ксюша, Тимур спрячет сына. Пожалуйста, не делай глупостей. Дай сыну шанс пока не поздно! — врывается в сознание голос отца, а я не верю. Ни одному его слову больше верю.
Я в западне: впереди Ермолаев, позади Горский. Один хочет забрать моего мальчика, второй — спрятать. Но итог один: они оба пытаются нас разлучить.
— Поклянись, папа, что ты не отдашь моего сына Ермолаеву, — но в ответ тишина, которая сродни смерти.
Старик все ближе. Уже отсюда вижу его мерзкую довольную физиономию победителя!
— Папа, умоляю, скажи, что не отдашь ему своего внука! — глотая слезы и прижимая к себе как можно крепче сына, срываюсь, глядя как Ермолаев с каждой секундой приближается. Горский кивает, но этого мало! Черт! Как же этого мало, чтобы отпустить сына от себя.
И вдруг ощущаю тепло и слышу родной голос близко-близко.
— Я спрячу его. Обещаю! — Тимур крепко прижимает нас с сыном к себе и тихо шепчет так, чтобы слышала только я. — Ермолаев даже пальцем к нему не притронется. Клянусь! Пожалуйста, поверь! А сейчас пусть оба думают, что все идет по плану.
Тимур перехватывает сына, но я никак не могу его отпустить.
— Нет! Нет! Нет! — цепляюсь за его ладошки, курточку, милый рюкзачок с медвежонком, вдыхаю его родной запах, без которого просто умру. Я слабачка! Не могу его отпустить! Их обоих отпустить не могу… Но отдать в руки Ермолаева тем более.
Целую Тимошку в щечки, в носик, шепчу ему, как люблю, прошу слушаться Тимура и не плакать, а у самой нет на лице ни миллиметра сухой кожи. Черниговский тоже бесперстанно бормочет, что любит, что не предаст, что защитит. Все, что мне остается — верить…
В эту секунду мы втроем единое целое: двое влюбленных дураков, держащих в руках наше самое большое общее счастье. Но уже в следующее мгновение " мы" распадаемся вновь.
Не дышу. Смотрю, как прижав к груди сына, спрятав его за своей спиной, Тимур удаляется вглубь здания, чтобы уже меньше, чем через час улететь с ним за тысячи километров от меня, от Горского, от Ермолаева. Молю Всевышнего, чтобы помог им. И только когда их силуэты исчезают в зоне паспортного контроля, возвращаю взгляд к отцу. Сейчас я уверена в одном: лимит на прощение этого человека у меня иссяк.