Ты – всё

Тодорова Елена

Ян Нечаев: Нет, не лучше.

Юния Филатова: Нам не по пути, Ян! У тебя своя жизнь, у меня своя.

«Зеленый». Трогаюсь, набираю скорость, но писать мне это не мешает.

Ян Нечаев: Со вчерашнего дня мы снова вместе.

Юния Филатова: В параллельной Вселенной???

Ян Нечаев: Да хоть в аду!

Юния Филатова: Не помню,

чтобы я на что-то подобное соглашалась! Живи сам в своем аду!

Ян Нечаев: Соглашалась. Переехала с вещами.

Она долго не отвечает. А когда отвечает… Присылает стикер с факом.

Бросаю взгляд в зеркало, чтобы убедиться, что я – это я. Что, мать вашу, живу свою жизнь.

«Зазором» в этот раз пользуюсь полноценно. Перевожу дыхание, успокаиваю сердцебиение, заглушаю все эмоции.

В конце концов, открываю галерею и, отмотав к альбому с запрещенкой, выбираю одну из тех фотографий, где я сижу за рулем, а Ю меня обнимает. Задерживаю взгляд не только на ее улыбке, но и на наших крепко сплетенных пальцах.

Отправляю.

А следом текст.

Ян Нечаев: Передай телефон моей Зае.

И снова она тянет время. Долго не отвечает. Успеваю доехать до пункта назначения, прежде чем «входящее» освещает экран мобильника.

Юния Филатова: Нет ее. Убили.

По спине озноб летит. Все тело перетряхивает.

Хорошо, что к тому моменту уже на ручнике стою, а не где-то в потоке движусь, потому что первый, будто вложенный потусторонней силой порыв – разбиться о стену.

Ни хрена не до шуток. Но иначе я не знаю, как с этой странной связью и вызываемыми ею страшными эмоциями справляться.

Хочу набрать ее, услышать голос, сказать все, что подгорает внутри… Останавливает лишь то, что знаю: она не одна сейчас. В полном кабинете сотрудников нормального разговора не получится. А выходить и искать укромное место ради меня новая Ю не станет.

Поэтому я беру себя в руки и пишу ответ.

Ян Нечаев: Я знаю, как ее воскрешать.

Ян Нечаев: Закапывай сколько угодно глубоко, я раскопаю и воскрешу.

И снова пауза. А я, мать вашу, жду.

Закурив, туплю в машине, словно мне не хуй больше чем заняться.

Юния Филатова: Ты, оказывается, не только зоофил, Нечаев. Еще и некрофил.

Черный юмор подъехал.

Лады. Пусть так.

Затягиваюсь. Выдыхаю. Набираю.

Ян Нечаев: Когда кончаешь, ты очень живая.

Юния Филатова: На твои пошлости, Нечаев, я отвечать точно не собираюсь.

Ян Нечаев: Правильно. Не отвечай. Просто кончай.

Юния Филатова: Ян…

Удивительное влияние, но я ловлю себя на мысли, что все отдал бы только ради того, чтобы услышать

сейчас, как она произносит мое имя вслух.

Юния Филатова: Ладно. Я придумала. Решим вопрос с моральным ущербом следующим образом… Ты позволишь мне общаться с Ильей.

Твою мать…

Не хочу, блядь, злиться… Но, сука, злюсь.

Зачем?!

Ян Нечаев: Не стоит меня провоцировать, Ю.

Пишу, отправляю… А потом такой… Стоп. Она у меня разрешения спрашивает.

Вот в чем суть.

Юния Филатова: Я не провоцирую. Тут вопрос доверия. Если ты относишься ко мне так же, как озвучивал… Если до сих пор думаешь, что я способна крутить с одним из твоих братьев… Иди к черту, Ян!

Скриплю зубами. Засаживаю кулаком в руль. Разражаюсь матами.

Пальцы дрожат, когда отвечаю.

Ян Нечаев: Договорились, Ю.

Ян Нечаев: Постарайся закончить сегодня работу к семи.

Юния Филатова: Почему к семи?

Ян Нечаев: Потому что в 19:05 я буду ждать тебя на паркинге.

И похер, что рабочий день до шести.

Юния Филатова: У меня есть еще одно предложение по оптимизации себестоимости. Но Лилии я теперь не доверяю. Можно к тебе сейчас зайти?

Юния Филатова: Мм-м… К вам.

Тягостно вздыхаю.

Приоткрываю окно. Швыряю окурок.

Ян Нечаев: Я не на месте. И не знаю, когда буду. Лилия у нас больше не работает. Не хочешь, кстати, ее заменить на время, пока отдел кадров не найдет мне нового секретаря?

Юния Филатова: Нет уж, спасибо.

Ян Нечаев: Дождался все-таки твое «спасибо».

Юния Филатова: Очень смешно. Так что мне делать с предложением, Ян Романович? Это важно.

Ян Нечаев: Присылай на почту, Юния Алексеевна.

Сворачиваю переписку, когда понимаю, что она больше ничего не ответит. Выхожу из машины. Закидывая телефон в карман брюк, оглядываюсь.

Хрен знает зачем.

И без того ведь понимаю, что район старый и благополучием не славится.

Дверь в подъезд нараспашку. Поднимаюсь.

Стучу, потому что звонок признаков жизни не подает.

– Кто там? – отзывается из-за двери детский голос.

На пару секунд теряюсь.

Потом включаю мозги и вспоминаю, как общаться с детьми. Тем более это, похоже, мальчишка, к которым я привык.

– Привет. Меня зовут Ян Нечаев. А тебя?

– Натан Поверин.

Фамилия та же, что и бывшего Ю.

По спине сбегает первая волна липкой дрожи.

«Я никогда не была беременной…»