У врага за пазухой
Шрифт:
До самого обеда я пытаюсь решить эту головоломку. Ем оладьи, которые под дождем привез курьер. Раз за разом перечитываю досье на уборщика Китайца. А когда решаюсь зайти к Ломоносову и всерьез обсудить с ним новый план, сталкиваюсь в дверях с секретаршей.
— Кира, на общую почту письмо какое-то странное пришло, с вложением. Указано, что для тебя.
— Ты открыла? — Сердце начинает колотиться быстрее.
— Вот еще! — отмахивается она. — Сама разберешься.
____ * Роман Воинов - журналист и главный
https:// /ru/reader/protivostoyanie-b50855?c=410949
Глава 24
Глава 24
Ноги не гнутся. Двадцать метров до рабочего стола кажутся марафонской дистанцией. Никто из моих информаторов, героев статей или просто знакомых не шлет письма на адрес редакции. У всех есть личная почта.
За годы работы здесь такое вообще впервые! И это пугает. Сразу же вспоминаются недавние слова Ромы об информации и странная осторожность Вольского, который поселил меня в жилой комплекс с усиленной охранной.
Не с моей удачей получать хорошие новости вот так внезапно. Кончики пальцев покалывает, когда снимаю блокировку с ноутбука и загружаю почту.
Может, не нужно? А если посмотреть потом?
Хочется сдрейфить. Кажется, я становлюсь настоящей трусихой. Однако почтовая программа загружается быстрее, чем успеваю передумать.
Во входящих действительно есть перенаправленное письмо. В теме только два слова: «Для Самсоновой». В тексте — лишь «Здравствуйте». Ниже, в прикрепленных файлах, какой-то архив.
Тот, кто посылал это письмо, не утруждал себя придумыванием надписей. Архив называется так же, как заголовок письма, и, судя по объему, содержит либо фотогалерею, либо богатую библиотеку.
С минуту я смотрю на все это, не решаясь распаковать. Затем, проверив антивирусом, открываю.
— Что это? — произношу вслух, теряясь.
Ожидала увидеть какую-нибудь пакость: письмо с угрозами, свои фото в доме Бухгалтера или сделанные в графическом редакторе картинки, на которых я держу в руках пистолет.
В воображении все связано только со мной. А в реальности — на экране три папки и в первой фото мамы.
На одном из кадров она расплачивается на кассе за продукты.
На другом весело разговаривает с соседкой возле дома.
На третьем — ведет меня в школу.
Милые, добрые фото, точно такие же хранятся в моем домашнем альбоме. Все они сделаны папой, давным-давно и в единственном экземпляре.
Надеясь в следующей папке увидеть что-нибудь подобное, жму на папку, и земля тут же уходит из-под ног.
Это снова мама, но уже сейчас. С нынешним ухажером возле моей квартиры. Растерянная посреди дороги. Испуганная в какой-то незнакомой машине.
Третью папку я открываю через «не могу» и «не
На последних фото нет ни людей, ни пейзажей. На них лишь фрагменты. Связанные строительной стяжкой женские руки, спутанные волосы и испачканный грязью клатч, один в один похожий на тот, который подарила Ира.
— Нет, только не это...
Боясь выронить телефон, выбегаю в коридор и звоню маме.
— Пожалуйста, возьми трубку! — умоляю ее, чуть не плача. — Мамочка, прошу... — Локтями пробиваю себе место в лифте.
Не обращаю внимания на возмущения, крики «Дамочка!» и попытки оттеснить меня назад.
— Где же ты? — Выслушав серию долгих гудков, набираю заново.
Не переставая, я мучаю телефон до первого этажа. Схожу с ума от гудков и тишины. А в фойе, стоит на пару мгновений перестать названивать, ловлю входящий от Вольского.
— Ты почему не отвечаешь? — рычит он.
— Мне некогда! — Шлепая по лужам, тороплюсь к ближайшей стоянке такси.
— Я с Ломоносовым созванивался. Он передал, что ты выбежала из редакции.
— Сказала же! Не могу с тобой сейчас говорить!
— Что-то случилось?
— Очень надеюсь, что нет.
— Через десять минут смогу отправить к тебе Федора!
Этот гад будто знает, что произошло. Либо действительно в курсе, либо слишком хорошо научился считывать мои эмоции.
— Мне не нужен никакой Федор. Мне нужно к маме. Понимаешь? К маме!
Не знаю, зачем я ему это рассказываю, давно пора бросить трубку. Но словно что-то держит. Какая-то ниточка. Последняя связь между мной нормальной и моей перепуганной нервной версией.
— Стой на месте! — это уже приказ. — Не смей никуда ехать без охраны!
— У меня нет времени! Ни десяти минут, ни одной!
— Кира!
— Да пошли вы все... — Смахиваю с лица крупные капли дождя.
— Прошу, постой. Я скоро буду! — Ярослав больше не кричит.
В трубке слышно, как он отдает какие-то указания и как звякает лифт.
«Подожди! — умоляюще шепчет внутренний голос. — С Вольским будет безопаснее», — убеждает он. Но картинки в памяти толкают вперед.
Заметив свободное такси, я машу водителю рукой. Ускоряюсь, чтобы авто не перехватил кто-нибудь более удачливый. Но, когда до машины остается всего каких-то десять метров, навстречу вылетает огромный тонированный микроавтобус.
— Нет... — Глотая крик, закрываю глаза. Не хочу видеть, как меня раздавит этой махиной.
Не успевая отпрыгнуть в сторону, я сжимаюсь в тугой комок... однако вместо удара в лицо прилетает целый водопад грязных брызг и рядом приземляется «посылка»: клатч и стопка распечатанных фото. Тех самых! Маминых. С короткой красной надписью сверху: «Оставь это дело. Не лезь, а то пожалеешь!»