Уязвимость
Шрифт:
Нет. Здесь искать бесполезно. Он либо взял его с собой, либо…
Куда бы я спрятала ключ от себя?
Падаю навзничь на кровать, слепо глядя в потолок.
Он забрал его с собой — это логично. Но если вдруг он его потеряет, ведь должен быть запасной? А кто у него всегда запасной?? Арина!
Срываюсь в комнату к ней.
Она точно такая же, но симметричная, и на месте, где находится закрытый кабинет Кирилла у нее гардеробная.
Извини меня, Арина!
В выдвижном
Присаживаюсь перед дверью на колени, разглядывая ключи.
Первый не подходит. Второй — да! Щелчок…
Мне страшно. Кровь стучит в виски и в глазах темнеет.
Ну что же ты, Александар?? Что там может быть критичного?! Это же Кирилл… Он странный, но… Он не маньяк!
Уверена?
Нет…
Поднимаюсь на ноги. Толкаю дверь.
Никаких трупов. Уже хорошо. Компьютерный стол. Два монитора, освещающих противоположную стену. Роскошное кожаное кресло. На столе несколько стопок чуть поехавших бумаг.
Лучше бы трупы, наверное! — почему-то проносится у меня в мыслях.
Горло удушающе сводит. Я обхожу стол, садясь на его кресло и вглядываюсь в экраны.
На каждый монитор выведено по двенадцать окошечек, там…
Там…
Где-то пустые комнаты… где-то… какие-то люди… на некоторых… девушки!
Я с ужасом залипаю на одном. Там красивая брюнетка в трусиках, расчесывается, глядя мне прямо в глаза.
Что?!?
В другом окошечке камера смотрит на чью-то расправленную кровать.
Меня начинает тошнить.
Я “одна из”?… — взгляд опускается на бумаги.
Сканы паспортов девушек… какие-то визовые документы…
Я вспоминаю, что Арина там, в нашу первую встречу, спрашивала меня про шенген…
Господи… Господи…
Что это?! Как это может вообще…
Я листаю бумаги, с трудом вспоминая английский. Какие-то договора… суммы… крупные суммы! “Цюрих”…
Все оставляю. Зачем мне детали? Все же ясно. Телефон в кармане халата звонит.
Я задыхаюсь… Не могу ответить. Это Кирилл. Но он перезванивает снова тут же.
Сглатываю.
— Да?
— Не мог говорить… Как ты себя чувствуешь?
— Нормально. А зачем тебе мой паспорт?
— Сделаю тебе визу. Хочу, чтобы ты прокатилась со мной в Цюрих на выходные.
— Ммм…
— Саша… Я хотел сказать… — его голос гаснет.
Как натурально получается! Невозможно не поверить. Какой профессионализм!
— Что ты тоже меня любишь? — вырывается у меня с горечью.
Я с истерикой внутри рассматриваю, как девушка стягивает с себя футболку на экране и ее грудь обнажается.
Он молчит.
— Сашенька… — срывается его голос.
Скидываю вызов.
Не
Срываю с себя его вещи, быстро надевая свои. Трясущимися руками застегиваю замок на комбинезоне и теряя концы, едва завязываю шнурки. Оставляю его ключи внутри, захлопываю за собой дверь. Бегом вылетаю из подъезда.
На улице у дороги поднимаю руку, ловя тачку.
— Куда Вам, девушка?
— В центр.
Ищу в телефоне адрес ближайшей клиники, где мне могут удалить маячок.
Но я уверена, он успеет приехать туда.
А я не хочу его видеть. Не хочу!! Я его боюсь. Он страшный человек, нехороший. Стас был прав. Нельзя так смотреть на женщину, так прикасаться к ней, обещать такое, а потом…
В моей голове звучит мамин голос. Он говорит мне сварливо, что я дура. Что по телевизору показывают сотни сюжетов на эту тему. И как увозят девушек… И потом… в чужой стране… без паспорта… без документов…
Как я могла так ошибиться в человеке? Как?!
Я забегаю в клинику.
— Мне нужен хирург, срочно!
Пока я жду врача телефон в моей руке начинает звонить. Я не беру трубку. Это он, да. Я уверена, он приехал домой и увидел открытую дверь в свой кабинет.
Быстро объясняю врачу, что мне от него нужно. Наверное, в другой ситуации это бы смутило меня. Но сейчас мне плевать на все. Я в какой-то коме.
— Аллергия на какие-то препараты?
— Нет аллергии. Уберите это из меня быстрее. Прямо сейчас.
Он обкалывает место обезболивающими.
— Десять минут подождем… подействует…
— Я ничего не чувствую! Режьте.
На самом деле я чувствую все. Но мне и правда не больно. То, что происходит у меня внутри — оно гораздо страшнее и больнее.
Открываю сообщения.
“Саша, ты неправильно всё поняла. Поговори со мной! Я все объясню. Пожалуйста…”
Мхм… Обязательно объяснишь. Убедишь. Ты очень хорошо это умеешь делать. Незаметно прячу телефон под кушетку и оставляю там.
Перед тем как выйти из дверей клиники смотрю в окно и вижу, как подъезжает машина Кирилла. Испуганно оглядываюсь по сторонам.
— Здесь есть другой выход? — ловлю девушку в халате за руку.
— Там, под лестницей, пожарный…
Бегом вылетаю на улицу. И снова ловлю такси.
Куда ехать? Домой — не вариант. У матери дома мой отчим. Мы не ладим.
Называю единственный адрес, что есть еще у меня. Может быть есть. Адрес Стаса.
Глава 47 — Дешевый мир мужчин