В ожидании дождя
Шрифт:
Она протянула руку и коснулась ладонью нижней части моей спины:
— Патрик, не позволяй ему проникнуть в твои мысли. Он именно этого и добивается.
Я обвел взглядом деревья, сарай и курящееся туманом кроваво-красное болото.
— Слишком поздно, — сказал я.
— Этим ксероксом что, задницу подтирали? — спросил Бубба. Он смотрел на копию спутниковой карты клюквенного болота.
— Другой не было.
Он покачал головой:
— С такими разведданными
— А почему ты про это не рассказывал? — Ванесса подошла и уселась на барный стул рядом с ним.
— Про что? — рассеянно спросил он, не отрывая взгляда от ксерокопии.
— Про Бейрут.
Он повернул свою огромную голову и улыбнулся ей:
— Рвануло, и я отключился. На три года лишился обоняния. Вот. Рассказал.
Она шлепнула его по груди:
— Скотина.
Он усмехнулся:
— Не сходится.
— Что?
Он поднес к карте лупу:
— Вот.
Мы с Энджи посмотрели через его плечо на карту. Бубба показывал на зеленую кляксу куста, сфотографированного с высоты двух тысяч футов.
— Это просто куст, — сказал я.
— Ясно, что куст. Присмотрись.
Мы присмотрелись.
— Ну и что? — сказала Энджи.
— Слишком правильной формы, — сказал Бубба. — Ты посмотри на верхнюю часть. Видишь, какая ровная? Почти овальная.
— И что? — внес свою лепту я.
— А то, что кусты так не растут, тупая твоя башка. Это же кусты, дубина. Они кустятся.
Я посмотрел на Энджи. Она посмотрела на меня. Мы покачали головами.
Бубба ткнул указательным пальцем в подозрительный куст:
— Видишь? Идеально ровный изгиб. Это не природа постаралась. Это человеческих рук дело. — Он отбросил лупу. — Если вас интересует мое мнение, то это спутниковая тарелка.
— Спутниковая тарелка.
Он кивнул и направился к холодильнику.
— Ага.
— И зачем она ему? Бомбардировщики наводить?
Он вытащил из морозилки бутылку «Финляндии».
— Сомневаюсь. Думаю, они хотят смотреть телевизор.
— Кто «они»?
— Те, кто живет в этом лесу, балда.
— А, — сказал я.
Он коснулся плеча Ванессы бутылкой водки:
— А ты думала, что он умнее меня.
— Не умнее, — сказала Ванесса. — У него язык лучше подвешен.
Бубба глотнул водки и рыгнул.
— Подвешенный язык — вещь бесполезная.
Ванесса улыбнулась:
— И ты меня в этом убедил, малыш.
— Она называет меня «малышом». — Бубба сделал еще глоток из бутылки и подмигнул мне.
— Ты говорил, раньше там была какая-то армейская психушка? Думаю, что подземный этаж там еще сохранился. И места там до фига.
Зазвонил телефон, стоявший рядом с холодильником. Бубба снял трубку, прижал ее плечом к уху и молча слушал. Через минуту он положил трубку обратно.
— Нельсон
— Что?
Он кивнул.
— Где? — спросил я.
— На Роуз-Уорф, — ответил он. — Знаешь там отель? Пирс зашел в него, прошел насквозь и вышел на причал у бухты. А Нельсон оставался внутри. Прикидывался ветошью и следил за ним издалека. Пирс ждал до последнего момента, а потом прыгнул на паром до аэропорта.
— Почему Нельсон не поехал в аэропорт? Мог бы поймать его на выходе.
— Он попытался. — Бубба постучал по своим часам. — Пять вечера, пятница. Ты когда-нибудь пробовал в это время суток проехать через туннель? Нельсон добрался до Восточного Бостона в пять сорок пять. Паром причалил в пять двадцать. Пирса и след простыл.
Энджи спрятала лицо в ладони и покачала головой:
— Патрик, ты был прав.
— В чем?
— Что бы он ни затевал, он уже это делает.
Четверть часа спустя, позвонив Кэрри Доу, мы стояли на пороге жилья Буббы. Он успел собрать черную спортивную сумку и опустил ее на пол рядом с нами.
Ванесса, по сравнению с Буббой казавшаяся миниатюрной, подошла и положила руки ему на грудь:
— Сейчас я вроде как должна сказать: «Будь осторожен»?
Он ткнул в нас указательным пальцем:
— Не знаю. Их спроси.
Она взглянула на нас из-под его руки.
Мы дружно закивали.
— Будь осторожен, — сказала она.
Бубба достал из кармана пистолет 38-го калибра и протянул ей:
— Он снят с предохранителя. Если кто-нибудь будет ломиться в дверь, стреляй без предупреждения. И не один раз.
Она посмотрела на его лицо в пятнах камуфляжного грима:
— Может, поцелуешь?
— При них? — Бубба покачал головой.
Энджи стукнула меня в плечо:
— Мы отвернемся.
Мы развернулись к двери и уставились на металлическую обшивку, четыре замка и стальной засов.
Я так до сих пор и не знаю, поцеловались они или нет.
Кристофера Доу мы нашли именно там, куда нас направила его жена.
Он выехал на своем «бентли» из гаража на Бриммер-стрит. Спереди мы перекрыли ему дорогу фургоном Буббы, а сзади — моим «порше».
— Какого черта, что вы себе позволяете? — крикнул он, опуская стекло машины.
Я подошел к нему.
— У вас в багажнике спортивная сумка, — сказал я. — Сколько в ней?
— Идите к дьяволу. — Нижняя губа у него дрожала.
— Доктор, — сказал я и оперся рукой о капот. — Ваша жена сказала, что вам звонил Пирс. Сколько в сумке?
— Отойдите от машины.
— Доктор, — сказал я, — он вас убьет. Вы можете думать что угодно, но, куда бы вы ни направлялись, назад вы не вернетесь.