В поисках любви
Шрифт:
— Вот так и узнаешь о тайнах подруги…
Глаза водителя мелькают в зеркальце, и он прибавляет громкости приемнику. Не желает слушать глупых женских слез.
— Это не тайна.
— Ну-ну, конечно, рассказывай, — берет меня за плечи. — По каталогу заказывала?
— Нет, Аль…я…
— Ну вот, партизанка…
Утираю слезы.
— Это магазинчик около универа. Не помню, как называется…
— Ну, может, еще успеем туда сегодня?
Смотрю на нее и понимаю, что горькие волны отхлынули от моих берегов.
Ты можешь даровать жизнь… Ты
— Оксанка, чего там увидела? У меня на лбу рог вырос? На вот, — вкладывает мне в руку бумажную салфетку, — вытри слезки. Мы почти приехали.
Мы и, правда, рядом. Чувствую неприятное покалывание в пальцах рук. Как будто сама судьба предупреждает меня — будь осторожней. Но что можно изменить, когда нет выбора? Когда тропинка через темный лес — единственный шанс вернуться домой?
— Где остановить? — спрашивает водитель сухим голосом.
— Вон у того высокого дома, — Сашка указывает на заснеженную скалу здания, выросшую по правой стороне дороги.
Всматриваюсь в грязное стекло. Сквозь шелковый занавес метели, словно мираж, проступают острые края угрюмой высотки. И от одного только взгляда на эти стены мне становится не по себе.
Сжимаю Сашкину ладонь.
— Все будет хорошо, солнце. Вот увидишь — бояться нечего.
Обманывало ли меня хоть раз предчувствие? Да и было ли оно когда-нибудь таким сильным?
Я буду осторожна.
Выходим из мрачного салона в искрящийся мир. Ничего не видим вокруг. Бежим по скрипучему снегу к высоким дверям, отражаясь в них, будто призраки. Проникаем сквозь влажное тепло кондиционеров в обитель к ненасытному тирану, обложившему ужасной данью покоренные земли. Он сидит в высоком троне, где-то на верхних этажах своего замка, и в нетерпении перебирает пальцами алмазные четки. Но не золото несут ему порабощенные правители, а приводят своих дочерей.
— Аль?
Останавливаемся у самых дверей лифта.
— Только не говори, что передумала, — с силой жмет на кнопку вызова.
— Нет, я хотела спросить. Ты была у него?
— Да. Но не спрашивай почему, хорошо?
Киваю. Не буду. Потому что и так знаю — в ночных кошмарах девочке так и не удалось сбежать от демонов.
— Он помог?
— Да, — двери лифта мягко раскрываются перед нами. Предлагают войти. — Он очень помог… Оксан, вот еще что, чуть не забыла…
— Да?
— Не называй его психиатром, он этого не любит. Он психолог.
— Хорошо.
В лифте пахнет жасмином.
Вздрагиваю.
Когда зацветает жасмин, происходят несчастья. Белый цветок, в своей холодной красоте, несет лишь беды и расставанья.
Но двери закрываются. И смазанные тросы тянут нас вверх. На четырнадцатый этаж, под самый купол заледеневшего неба.
Там где я родилась, величие гор было неоспоримым. Люди поклонялись им, словно богам,
Лифт поднимает нас все выше и выше, а я безумно хочу вернуться обратно. Все отменить. Чувствую, как внутри, разбрызгивая кровь, рождается страх, оставленный в наследство далекими предками.
— Приехали, — звонко сообщает Сашка и вытягивает меня из приторных ароматов в просторный холл пахнущий свежестью. Здесь преобладает минимализм, и поэтому мебели, кроме стойки регистратора, пары кожаных диванчиков, и небольшого столика, с кипой глянцевых журналов, нет. На гладких белых стенах блестят картины. Замечаю, что большинство из них — всего-навсего наброски. И каждый, так или иначе, посвящен теме человеческого тела. Но больше всего — рукам. Кажется — это копии набросков Рафаэля. Но я не так хорошо разбираюсь в живописи, чтобы утверждать наверняка.
— Красиво тут, правда?
Отвлекаюсь. Киваю. Да. Эта красота завораживает.
Как только я вошла сюда, то тут же позабыла о страхе. И хотя он продолжает существовать во мне, я не чувствую больше его острых когтей, разрывающих грудь. Наверное, этот врач действительно способен помочь. Вот только та тьма, что существует во мне, не готова уйти так скоро. А значит, битва будет тяжелой.
За регистрационной стойкой, красивая женщина в винтажных очках, что-то быстро печатает на компьютере. Слышен только стук клавиш, слившийся в единую звуковую волну. В ее волосах мерцают искры лака, высеченные светом ламп.
Она не видит нас. Но Сашка любит быть в центре внимания.
— Я сейчас. Побудь здесь.
— Ага.
Цокает каблучками по направлению к стойке. Стук клавиш смолкает. Прислушиваюсь к женским голосам. Но разобрать о чем они говорят, не могу.
Разглядываю журналы на столе. В аккуратной стопке мне видны только разноцветные корешки с названиями. Нахожу несколько знакомых. «MAXIM» «H&Q» «Архитектура и дизайн», но остальные настолько незнакомы и сложны, что не поддаются даже прочтению. Скорее всего, это научные издания по медицине и психологии. Один журнал, с красной обложкой, лежит на столике особняком. Приглядываюсь.
— Таинственный мир. Инкубы.
Вокруг белых букв вьются языки пламени, в которых проглядывается злобное лицо уродливого демона с острыми зубами.
— Оксан?
Вздрагиваю.
— Господи…Аль, ты меня напугала.
Заглядывает мне за плечо. Кривится.
— Что за гадость ты опять нашла?
— Ты договорилась?
— Да, только нужно немного подождать, у него прием сейчас.
— Странно, я думала, тут никого нет.
— Здесь всегда кто-то есть, солнце.
Берет журнал с демоном и засовывает его в середину стопки. Вытягивает разноцветный «MAXIM» с полуобнаженной глянцевой красоткой и плюхается на диван. Закидывает ногу на ногу.