Верь в меня
Шрифт:
— Не беременная. Я за рулём на обратном пути — заранее договорились с Данилом, — поясняю, надеясь избежать лишних вопросов, но не случается.
Мысленно считаю секунды. По блеску в материнских глазах понимаю, что вот оно — то, чего я боялась больше всего.
— А детишек планируете, Насть? — мама улыбается, с восхищением разглядывает Потоцкого. Да, мам. Он очень красивый — знаю. Такой генофонд пропадает…
— Пока не думали об этом.
— Как это «пока не думали»? Насть… — сверлит взглядом мама, вызывая во мне вспышку раздражения.
Стараюсь быть
— Мам, потом поговорим, — вспыхиваю я, а Данил сжимает под столом мои пальцы, пытается успокоить.
— Ань, ну правда. Чего к детям прицепилась? Молодые же ещё. Пусть для себя поживут. А нарожать детишек всегда успеют, — подмигивает папа, мол, мама реально не в тему сейчас.
За столом повисает пауза. Мама недовольная, что отец оборвал её так бесцеремонно, но возразить при Даниле не решается. А я-то знаю, что батя сегодня выхватит от мамы, что посмел ей закрыть рот при Потоцком. Она такая — властная, с замашками абьюзера. Раньше, когда я была маленькой, то особо не понимала: как тяжко живётся отцу рядом с этой женщиной. Сейчас удивляюсь терпению папы. Любит её, наверное.
— Фёдорович, обновляйте, — паузу прерывает Данил, подвигая к отцу пустую рюмку.
Сделав вид, что что-то срочно понадобилось в холодильнике, мама резко встаёт со стула. Я провожаю её взглядом и понимаю, как непросто мне будет в дальнейшем. Но об этом переживать совсем не хочется. Надеюсь, она когда-нибудь примет мой выбор. Возможно, я ей сочиню, что решили с Данилом остаться чайлдфри. Не уверена, что мама в курсе значения этого слова, но об этом сейчас тоже хочется париться меньше всего.
Через пару часов папа прилично накачивает Потоцкого самогоном. Данила развозит на глазах, но я даже не пытаюсь остановить папу. Вряд ли папа поймёт, если скажу, что Данилу будет плохо после его самогонки, его же дистиллят самый лучший, от него голова не болит.
Воспользовавшись возникшим за столом диалогом, я незаметно выхожу на улицу покурить айкос. Прячусь за углом дома. Только успеваю затянуться, как слышу приближающиеся шаги.
— Да ладно тебе, Насть. Кури. У тебя уже муж есть, пусть он и воспитывает, — мама становится рядом, заинтересовано смотрит куда-то перед собой. Подозрительно молчаливая.
— Мам, мы, наверное, уже поедем. Темнеет, — меня немного потряхивает, но волнение стараюсь тщательно скрыть.
— Остались бы с ночёвкой. Я в твоей комнате постелю.
— Спасибо, но нет. Боюсь, Данил не сможет долго продержаться. Мам, ему реально пить нельзя, он потом в обнимку с тазиком всю ночь.
— И чего раньше не сказала? Я бы быстро забрала у бати бутылку, — начинает возмущаться, но тут же отмахивается рукой, мол, пошло оно всё.
А мне так хочется обнять свою колючую маму и хоть раз постоять с ней рядом ни о чём не споря, ничего не доказывая.
— Можно я тебя обниму, мам? — не дождавшись ответа,
— Ты счастлива с ним, доченька? — голос мамы тихий, ласковый — почти как в детстве, когда мама сидела возле моей кровати, когда я больная с температурой под сорок.
— Очень, мам.
— А что Артём твой? Или ты тогда нас с папой обманула? — отпрянув, мама пытливо заглядывает в мои глаза, а я улыбаюсь и киваю. — Ах, Настя… Ну ладно, это твоё дело. Всё равно он тебе не подходил.
— Данил подходит? — прямо спрашиваю, хотя знаю, что мама сейчас скажет — Потоцкий её точно впечатлил.
— Подходит, доченька. Красивый. Чернявый. Высокий. Но не в красоте счастье, лишь бы человек был хороший, чтоб жизнь с ним была счастливой.
— Будет.
— А как там Людмила? Знает, что вы собрались пожениться? — этого вопроса я тоже ожидала, поэтому пожимаю плечами.
— Не знаю, мам. Мы не общаемся.
— Понятно, — вздыхает мама. — Ладно, идём в дом. Что-то я уже замёрзла.
Спустя час прощаемся с родителями. Долго стоим за двором. Папа всё никак не может наговориться с Данилом, зовёт его на рыбалку, хвастается своей новой резиновой лодкой. Улыбаюсь, наблюдая за моими любимыми мужчинами. Я зря парилась. По крайней мере, с отцом проблем никаких не возникло. Мама вроде тоже уже не против Потоцкого.
Обнявшись на прощание, сажусь за руль. Командую Потоцкому, чтоб уже завязывал болтать с моим отцом — ну прям как старые друзья встретились на базаре.
— Не злись, Настюш, — устроившись на пассажирском сиденье, Данил кладёт ладонь на моё колено. Гладит его плавными движениями вверх-вниз.
— Я не злюсь, просто не люблю ездить когда темно.
Помахав родителям, включаю первую передачу и трогаюсь с места. В боковом зеркале вижу родителей, не перестают махать вслед. Обернувшись, Потоцкий им тоже машет рукой. Таки обворожил вопреки моим нехорошим ожиданиям.
— Насть, поговорить хочу, — приоткрыв окно, Потоцкий закуривает свой «Парламент». — Когда твоя мама сегодня спросила про детей, мне показалось или ты реально расстроилась?
Ненадолго повернув голову вправо, скашиваю сердитый взгляд на Потоцкого. Язык прикусываю, когда понимаю, что хочется закрыть ему рот. Как бы я ни старалась, но на свою мать с годами я становлюсь всё больше похожей.
— Тебе показалось, — немного подумав, отвечаю я.
— Зай, если ты хочешь детей, то не проблема.
— Серьёзно? — ухмыляюсь я.
— Да. Я долго думал и знаю, как решить эту проблему. Надо чтобы тебе вдул какой-то мужик или же сделать ЭКО. Есть банк спермы. Можно выбирать.
Я всё-таки не сдерживаюсь и безрадостно смеюсь:
— Слышал бы ты себя, Потоцкий. Утром напомню, когда протрезвеешь.
— Я сейчас серьёзно, Насть. Всем бабам хочется детей. Я же понимаю это.
— Я не все, Потоцкий, — цежу через зубы, потому что этот разговор уже начинает раздражать.