Война послезавтра
Шрифт:
— Как это всё… сложно.
— Да уж, это тебе не кулаками махать.
Афанасий не обиделся, показал улыбку.
— Иногда, знаешь ли, дружок, надо и кулаками помахать… умеючи.
Олег понял скрытый подтекст замечания: в Судиславле он не показал себя бойцом, предложив помощь не Афанасию, а Дуне, — но продолжать пикировку не решился.
Прошли ещё круг.
Дохлый, проснувшись, напился горячего чаю, съел бутерброд с сыром, подсел к иллюминатору.
— Интересно, что тут происходит…
Сержант
— Что ты там увидел?
— Море…
— Норденшельда?
— Какого ещё Норден? Мы же над морем Лаптевых.
— Его и так называли, а ещё Татарским и Ленским.
— Его кто открыл, Норденшельд?
— Нет, морем Норденшельда его назвал Нансен.
— А это ещё кто?
— Норвежский путешественник… кажется.
— Какого чёрта он называет наши моря?
— Это надо у него спросить.
— Он помер давно. А море большое…
— По-моему, площадь около семисот тысяч квадратных километров.
— Больше всей Европы!
— Оно мелкое, до льдов всего около пятидесяти метров глубиной, только к океану обрывается на четыре километра. Там подо льдами Северного полюса вообще как кратер, говорят — туда метеорит свалился двенадцать тысяч лет назад.
— Я другое слышал. Будто там материк был — Арктида, на нём аркты жили, наши предки, и у них война случилась с атлантами, после чего тут океан образовался, но и сама Атлантида затонула.
— Говорят, Атлантиду не там ищут, она была в противоположной стороне от Арктиды, и теперь там Антарктида.
— Могу поспорить…
— Да не хочу я спорить, у тебя свои доказательства, у меня свои, но истину мы не откроем.
— Здравое размышление, — хмыкнул Олег, не отвлекаясь от экрана ноутбука.
Сержанты замолчали, но не надолго.
— Мне это кажется, или там в самом деле туман сгущается? — сказал Марин.
— Где? — подсунулся к иллюминатору Бугаев.
Обратил на это внимание и Афанасий.
— Там вверху и вправду туман шапкой.
— Это хорошо, — мельком глянул на иллюминатор Олег. — Наши усилия не пропали даром, туман — следствие падения давления над Тикси. Может, даже снег пойдёт.
— Сколько нам ещё кружиться до полного рассасывания ПВД?
— Топливо кончится — повернём к берегу. Если процесс разрядки зоны станет устойчивым, наш «Коршун» уже не будет играть большой роли, ПВД добьют стационарные «Короли».
— Сколько мы уже летаем? — спросил Дохлый.
— Почти пять часов.
— Маловато будет, я бы ещё поспал.
— Спи, пока есть возможность.
— А что тут может произойти? — пренебрежительно скривился сержант. — Работа — не бей лежачего, всё за тебя электроника делает. Я так стрелять разучусь. Когда ты мне расписывал прелести новой службы,
Афанасий поймал взгляд Олега, хотел было возразить Семёну, однако сержант, по большому счёту, был прав, и обсуждение этой темы с ним настроение не улучшало. Самому всё больше чудилось, что он напрасно ушёл из оперативного отряда в «спокойное болото» виртуальных климатических войн, вовсе не соответствующих боевому понятию «война».
— Товарищ майор, — позвал его второй пилот, тут же скрываясь в кабине.
Афанасий прошествовал в кабину.
— В ста километрах от нас появился не опознанный пока летающий объект, — доложил командир Ила.
— НЛО, что ли? — не поверил Афанасий.
— Сами не знаем, нам доложили мурманские пограничники, там стоит полк радиоэлектронной разведки, ждём опознавания. Но это, скорее всего, чей-то самолёт. Иногда в эти края канадцы или норвеги залетают.
Ожидание длилось недолго, всего полминуты.
Костя напрягся на мгновение, получая радиосообщение, повернул голову.
— Это американец, «Б-2».
Один из лётчиков присвистнул.
— Это же бомбовоз! Да ещё «Стелс»!
— «Стелс»? — удивился и Афанасий. — Как же локаторщики его идентифицировали?
— У нас по всему северному берегу стоят станции «Гамма-С2» с фазированными решётками, они видят и «Стелсы».
— Какого дьявола ему здесь надо?
— Заблудился, — фыркнул штурман.
— Скоро над Северным полюсом будут летать все кому не лень, — отозвался второй пилот.
— Он приближается, — пробормотал Костя.
По спине пробежали мурашки.
— К нашему району или точно к нам?
— Похоже… к нам…
— Боевая тревога! — выдохнул Афанасий.
Лётчики переглянулись.
— Б о е в а я т р е в о г а! — по слогам повторил Афанасий. — Это приказ! Кто управляет бортовым ЗРК?
— Компьютер…
— Кто?!
— Я, — сказал Костя.
— Готовьте «стрелу»!
Афанасий высунулся из кабины.
— Боевая тревога! Всем пристегнуться, приготовиться к форс-мажору! — Он вернулся в кабину. — Наушники мне!
Второй пилот передал ему дугу, уступил кресло.
— Садитесь.
Афанасий сел. В наушниках затрещало, но голос оператора сопровождения российской пограничной службы был слышен хорошо:
— «Б-2» серии тридцать, идёт на скорости девятьсот двадцать, приближается на семнадцать часов. Расстояние семьдесят.
Афанасий повернулся к командиру самолёта.
— У нас есть в хвосте локатор?
— Нет, только носовой, вот экран.
— Этот я вижу. Но если «Стелс» подходит к нам на семнадцать часов в правую скулу, мы его не увидим, так?