Возвращение домой
Шрифт:
Когда-то длинные, светлые и вьющиеся волосы художника теперь висели грязными сальными патлами. Худое лицо с правильными, благородными чертами осунулось и распухло от дешевого пойла. Тонкие и изящные, словно у женщины, кисти рук, обнимали большую кружку с отколотой ручкой. Когда-то красивый с статный Пьер Мольберт сейчас напоминал сильно помятого, постаревшего эльфа, который в детстве очень много болел.
— Пьер. — позвала Трицитиана, подсаживаясь рядом на лавку.
Зеленые глаза, с воспаленными красными сосудиками, совершенно пустым взглядом посмотрели на наемницу. Художник
Решив не тратить время на лишние разговоры, Трица, подхватила подмышки легкого Пьера Мольберта и бесцеремонно поволокла к двери.
— Стоять! — выход на улицу преградил хозяин кабака. — Не пущу! Он третий день в долг бухает.
К ногам кабатчика упала горсть мелких монет.
— Пошел прочь! — прорычала наемница, сверкая глазами цвета весеннего льда.
Несмотря на вступившую в свои права осень, на улице все еще было тепло. В лучах солнца, мириадами брильянтов сверкала вода, вылетающая из пасти неведомой каменной рыбы. Как раз в чашу этого диковинного фонтана Трицитиана с размаху макнула Пьера. Несколько мгновений зеленый змей, затуманивший мозг художника, не позволял тому понять, что произошло и куда делся воздух. Но затем мужчина начал отчаянно сопротивляться. Арт-три отпустила свою жертву и отступила назад, чтобы не быть забрызганной. Пьер вынырнул, глотнул драгоценного воздуха, запутался в собственных ногах, споткнулся и растянулся на мостовой.
— Эээ… Ааа… Мяя… — невнятно забубнил он, возвращаясь в объятия дешевой выпивки.
— Значит мало. — сделала вывод рыжая женщина и, пожав плечами, вновь подхватила пьянчугу и окунула головой в фонтан.
Вторая порция водных процедур проходила дольше. Трица не отпустила Пьера Мольберта после его первых попыток сопротивления, а держала столько сколько сочла достаточным. Затем освободила.
— Фея! — отплевываясь и тяжело дыша, удивился художник. Он озирался по сторонам и пытался понять, как он тут очутился. — Откуда ты?
— Проездом. — мрачно ответила женщина. — Где Искра?
— Искра? — переспросил Пьер и, непонимающе, уставился на собеседницу. По его мокрому лицу пробежала тень воспоминаний. — Искра… Искра? А Искра!
— Где, твоя, жена? — словно молотком вдалбливая каждое слово, громко спросила Трицитиана.
— Создатель всемогущий! За что мне это? — худой мужчина закрыл свое лицо изящными ладонями и зарыдал в голос, причитая. — Что я сделал?! Искорка, радость моя ненаглядная, да что же это такое?!
Трица схватила художника за руки и рывком отвела их от его лица. Отвела и тут же вмазала Пьеру Мольберту звонкую пощечину. От мокрых волос во все стороны полетели брызги. Женоподобный мужчина пошатнулся и упал на мостовую.
— Где она? — повторила наемница.
— Я не знаю. — простонал мужчина и подтянул колени к подбородку. Тонкие изящные пальцы размазывали по лицу слезы и слюни.
Лиса вытянула вперед свою ладошку и, внимательно присмотревшись, критически сравнила свою руку с рукой мужа Искры. По всему выходила, что ей соврали. Рука маленькой варварки была слегка крепче и мускулистее рук художника.
— Я был дома. — наконец заговорил
Мужчина вновь зарыдал, теперь с подвываниями.
Трицитиана подняла глаза к небу и тяжело вздохнула.
— Маркграф значит. Это многое объясняет. — наемница отвесила Пьеру Мольберту несильный мотивирующий пинок. — Иди домой. Слышишь? Приведи себя в порядок. Я пойду к Маркграфу и решу проблему. А ты больше не пей. Понял?
Да! Да-да-да-да… — закивал Пьер.
Продолжая кивать, художник с трудом поднялся на ноги и нетвердой походкой заковылял прочь, что-то бурча себе под нос.
Упрямец за время путешествия почти отучил Аргилая ходить пешком. В особенности таким быстрым темпом, который задала Трицитиана. Похоже наемница всегда держала себя в отличной форме и сейчас ее стройные длинные ноги в высоких ботфортах уверенно шагали по каменной мостовой Южного Грейсвана.
— Маркграф — долбанный сыроед! — то ли объясняла своим спутникам ситуацию, то ли ругалась себе под нос Трица. — Я должна была догадаться сразу! Кабель шелудивый, никак не успокоится.
А вот Лаи и Лиса уже запыхались и с трудом поспевали за стремительной арт-три.
— Да кто он такой, бурит его штольни? — тяжело дыша спросил юноша. — И куда мы летим?
— До его штолен у тебя бур не дорос! — фыркнула наемница, сверкая глазами цвета весеннего льда. — Марк Макинтош по прозвищу Маркграф — глава Городских Стрелков. У него был роман с Искрой, но она предпочла художника.
— Что за кабель? — недоуменно добавила свой вопрос варварка, которая еще не слишком хорошо понимала, когда говорили очень быстро. — Животное любит сыр?
— Горцы те еще животные! — ухмыльнулась Трица. — И вечно жрут свой вонючий сыр!
— Хочешь сказать мы идем прямиком в гильдию? — от испуга Аргилай споткнулся и чуть не упал.
— Идем.
Позади осталось несколько кварталов, и друзья вновь вошли под своды вековых деревьев городского парка. Трица все так же беспощадно не сбавляла темп. Аргилай на ходу вертел головой, пытаясь рассмотреть каменные статуи и ажурные беседки, прятавшиеся в закоулках тенистых аллей. Наконец юноша не выдержал и высказал терзающие его страхи:
— Заявимся в логово наемных убийц без оружия и обвиним главу гильдии в похищении Искры… Ты уверена, что продумала план?
Трицитиана остановилась посреди небольшого каменного моста с резными перилами из позеленевшего от времени мрамора. Мост был перекинут через узенькую речку, которая втекала в, раскинувшийся неподалеку, пруд. По темной зеркальной глади пруда, украшенной листьями кувшинок, скользили два черных лебедя. На берегу стояла белоснежная беседка с золочеными каменными колоннами. Наемница молча посмотрела на беседку долгим немигающим взглядом, пока ее спутники жадно глотали воздух и восстанавливали дыхание. Наконец арт-три произнесла: