Вперёд в СССР!
Шрифт:
— Отлично! — довольно воскликнул Чупакабра. Даже лапки потёр. — Угодно проверить, работает ли Рука, прежде, чем расстанешься с красками?
— Это не будет засчитано за первое использование, — сказал я.
Фамильяр закатил глаза.
— Да за кого ты меня принимаешь?! — изобразив обиду, воскликнул он. — За жулика?
— Ты давай не юли, — сказал я строго. — Согласись с тем, что этот раз не считается.
— Ладно-ладно! Не считается. Вне зачёта. Доволен?
— Ага. Давай, показывай. Погляжу хоть,
— Ты точно решил меня довести! — насупился фамильяр. — И это после всего, что я для тебя сделал!
— Меньше трёпа, жадный грызун.
Фыркнув и показывая всем видом, что оскорблён до глубины души — ну, или что там вместо неё у демонов — Чупакабра свернулся в мохнатый шар, засветился красным, вспыхнул и переместился на мою правую руку. Шерсть исчезла, как и симпатичная мордочка домашнего питомца. Фамильяр превратился в существо наподобие алого спрута, чьи щупальца быстро оплели предплечье, образовав своеобразную толстую перчатку, покрытую присосками и наростами.
Я медленно расправил пальцы. Они стали больше и заканчивались длинными чёрными когтями. От руки исходило пульсирующее красное свечение, внутри которого переливались крошечные искры. Я мысленно отдал приказ, и кисть вытянулась, превратившись в сверкающее изогнутое лезвие. Вдоль него мерцала вязь причудливых символов иномирного языка. Ещё один приказ — и клинок сменился топором. Затем — молотом и циркулярной пилой. Так, с холодняком понятно. Работает. Я представил кнут, и фамильяр вытянулся в длинный извивающийся хлыст, покрытый острыми шипами. Отлично! Теперь пройдёмся по огнестрелу…
Я отдал приказ, но ничего не произошло.
— В чём дело? — спросил я мысленно.
В голове всплыл ответ:
— Слишком низкий уровень. Нужно развитие.
Чёрт! А я уже губу раскатал.
— Ну, всё? — проворчал в моей голове фамильяр. — Хватит демонстрации?
— Да, — ответил я вслух.
Чупакабра тут же соскользнул с руки и приземлился на пол, приобретя свой обычный мохнатый вид. А через секунду мир вокруг меня утратил разнообразие, превратившись в чёрно-белое кино.
Фамильяр же повёл головой из стороны в сторону, глаза его вспыхнули ярче прежнего, и на мордочке расплылась жутковатая улыбка.
— Красота! — восхищённо выдохнул он. — Просто класс! И ты всё время так видишь?!
— Не сейчас, — ответил я.
— Ничего, это всего на три дня. К сожалению…
В этот момент раздался стук в дверь.
— Брысь! — шикнул я на фамильяра, и он тотчас растворился в воздухе, словно тьма на рассвете.
— Кто там?! — крикнул я.
— Рома. Есть минутка?
Поднявшись с кровати, я подошёл к двери и нажал кнопку. Она отъехала в сторону. Булкин стоял, переминаясь с ноги на ногу и прижимая к груди стопку бумажных тетрадей.
—
— Нет, валяюсь. Заходи.
— Спасибо.
Булкин переступил порог и остановился в нерешительности. Он выглядел смущённо.
— В чём дело? — нахмурился я. — Что это у тебя? Какое-то задание? Нужна помощь?
— Нет, — мотнул головой Рома. — Это… мои наброски. Я подумал, может, ты взглянешь? Меня интересует твоё мнение.
— Наброски чего? — не понял я.
— Комикса. Я рисую свою историю. На досуге.
— А… Слушай, это здорово. И я, в принципе, не против, но ты же знаешь, какой из меня ценитель. Комиксы не совсем моё.
— Но ты же читал в детстве? — проговорил Булкин таким тоном, который не подразумевал отрицательный ответ.
Думаю, он свято верил, что каждый пацан зачитывался по малолетству историями в картинках.
— Кхм… Ну да, — соврал я, не желая его совсем уж обескураживать. — Правда, ничего не помню.
Это на случай, если Булкину вздумается допытываться, какие супергерои мне нравились.
— Ничего страшного, — качнул он головой. — Так посмотришь? Тут их всё равно некому показывать.
— А дома? — уцепился я за последнюю соломинку.
— Кому? — резонно ответил Рома. — Маме с папой?
— Такой себе вариант. А…
— А друзей у меня… не особо, если честно.
— Ладно, сдаюсь. Показывай, что у тебя там.
— Вот, гляди, — обрадовался Булкин и тут же сунул мне в руки стопку.
— Давай хоть сядем, — проговорил я, стараясь, чтобы прозвучало не слишком обречённо. — У тебя тут, я гляжу, немало.
— Да, я не один месяц рисовал. Это пока наброски, так что не суди строго. Но стиль я постарался выдержать.
Я принялся читать. Ну, то есть, как читать? Разглядывать картинки, пытаясь понять, как они соотносятся с надписями. Пришлось привыкать к такой подаче материала. Как ни странно, примерно к пятой странице я втянулся, и дело пошло на лад.
Булкин сидел, не шелохнувшись и не сводя с меня глаз. Это малость напрягало, но я постарался не обращать на него внимания.
К своему удивлению, вскоре я понял, что читаю историю о том, как советский парень-ментор попал в другой мир, где нет магии, и стал там агентом КГБ. Похоже, Роман представлял себя на месте своего героя. Это было и по рисунку заметно, хотя он добавил персонажу стройности и мускулистости.
— Я так понимаю, ты исходишь из предположения, что любой чародей в мире без магии стал бы супергероем? — спросил я, глянув на Булкина.
Тот пожал плечами.
— Ну, или злодеем.
— Злодей тоже есть?