Второй этаж
Шрифт:
— Алло, — сонным голосом отвечает мой муж.
— А ты где? — настораживаюсь я.
— А ты?
— Дома.
— Дома?
— Да, только что прилетела.
— Почему не сказала? — Я слышу, как он шибуршит, что-то звякает.
— Валера, а ты где?
— Я… Я на работе, но сейчас отменю сеанс и приеду.
— Ладно, жду тебя дома.
Отчего внутри появляется дурное предчувствие. Что-то не так. Кажется, Валера мне врет. Однако долго думать об этом не приходится, телефон оживает в моей руке, и я вижу на экране имя Громова.
— Ты
— Ты с ума сошел? А если бы муж был рядом?
— Ну, он же не рядом, — усмехается Константин.
— Костя, — журю его я.
— Я скучаю. Мне тебя не хватает.
— У меня сейчас сердце разорвется, — честно признаюсь я.
Мы молчим. Я слушаю его дыхание и прикрываю глаза, мысленно перемещаясь в тот самый номер, вспоминая его руки, губы. Хватит!
— Мне пора, — резко бросаю я.
— Стой.
— Что?
— Еще минуту.
И я даю ему эту минуту, считая про себя от одного до шестидесяти, и отключаюсь.
— Я люблю тебя, Константин Громов, — говорю вслух и ужасаюсь от этого. Я привыкла считать свои чувства к нему наваждением, но чем больше проходит времени, тем страшнее осознавать, что это не так.
После всплеска эмоций, который я разделила с Константином, моя привычная жизнь теряет вкус, запах, вымывая все краски и разъедая меня изнутри. Мой муж стал мне неинтересен. Я не чувствую к нему того трепета. Я люблю его, да, но уже как-то пресно. Да, пожалуй, это то самое слово — пресно.
В замке поворачивается ключ, и я спешу к выходу. Дверь распахивается и передо мной предстает Валера. Не бритый, усталый, в измятой одежде.
— Привет, — ласково говорит он и почему-то прячет глаза. Я подхожу ближе и улавливаю стойкий запах спиртного.
— Валера, что происходит? — Я убираю руки за спину и заглядываю ему в лицо. Муж решается посмотреть на меня. Его взгляд потухший, болезненный.
— Я просто устал, — говорит он и снова отводит глаза.
— Ладно. — Я качаю головой и оставляю его стоять в одиночестве. Мне очень хочется задать волнующий меня вопрос, но не решаюсь. Не хочу показаться ревнивой женой.
— Как ты долетела? — Валера входит в гостиную и садится рядом со мной на диван.
— Хорошо. Быстро.
— Почему без настроения?
— Не знаю. Ты скажи. — Я смотрю на него, изучаю. Какие они все-таки разные. Когда-то мне казалось, что они так похожи, но нет. Константин другого сорта.
— Мне нечего. — Валера пожимает плечами и встает. — Пойду, посплю.
— Пойди. Поспи, — бормочу я, глядя ему в спину.
Я обхватываю голову руками и принимаюсь слушать себя. Как же не хочется себя накручивать, но разве в такой ситуации могут приходить нормальные мысли? Меня не было дома четыре дня, и конечно, я тоже хороша. Но мой муж? Что с ним? Тоже влюбился и не знает, как с этим жить? Я не верю в это. Мне никогда не приходилось сомневаться в том, что он меня любит. Может, снова эти записки?
Вечером мы снова встречаемся за ужином.
— Как
— Нормально.
— Почему ты рано вернулась?
— Виталий отправил. Сказал, что я больше там не нужна. — Ложь во благо. Не хочется объяснять, как оказалась в тесной кладовой, когда упала в обморок.
— Вот как? — Недоверчиво сверкает на меня глазами Валера.
— А ты думал, он меня туда вызвал, чтобы соблазнить? — Я швыряю вилку на стол.
— Я не это имел ввиду.
— А что Валера?! Сколько можно уже намекать на это?! — Я срываюсь на крик, но это скорее защитная реакция. Хорошо, что муж даже не догадывается, что директора нужно поменять местами кое с кем другим.
— Не нужно кричать, хорошо? Давай начнем сначала, — с абсолютным спокойствием говорит он, показывая мне ладони. Я чувствую, что больше не доверяю ему.
— Не начнем, — отрезаю я и ухожу в спальню. Падаю на кровать, жду, что сейчас войдет муж, но его нет.
Меня будит звонок телефона. Приподнимаюсь и проверяю свой. Ничего нет. Валера сопит рядом. «Наверное, показалось», — думаю я и переворачиваюсь на другой бок, обнимая мужа. Звук повторяется. Я осторожно встаю, чтобы не разбудить Валеру, и похожу к его тумбочке. Беру его телефон, ставлю на беззвучный и кладу обратно. В этот момент экран оживает, и у меня все обрывается внутри.
Глава 22
Больнее всего разочаровываться.
Как оказалось человек может смотреть на тебя влюбленным восхищенным взглядом, а чувствовать совершенно иное.
Сегодня я разочаровалась в НЕМ. В своем муже, мужчине, любовнике — В НЕМ!
Все годы, которые мы провели вместе, я даже не сомневалась в его любви, чувствах, искренности. Я, правда, верила в то, что он настоящий и весь мой. Я всегда рассказывала Ритке о его бесконечной любви и была твердо уверенна в том, что он не такой как все, что он действительно любит….
Этим утром, когда я прочла от другой: «ты у меня самый лучший», «не пропадай, пожалуйста», мой мир перевернулся. Я ему верила. Он говорил мне о любви, о светлом. Что у него никого нет и быть не может, что только одна я ему нужна.
Я верила. Зря.
Я прочла все переписки в его телефоне. Он врал! Он лгал мне все это время!
Он писал своей бывшей слова любви, называл ее теми же, что и меня словами, говорил то же самое…
Я верила, а, теперь, пусто.
Но страшнее всего, что глупое сердце рвется назад и ждет каких-то поступков, слов, чего угодно лишь бы снова начать верить и обманывать себя. Так больно мне еще не было. Так больно.
С кем я жила эти годы? Кто этот человек? И почему он так со мной поступил? Почему он так меня предал? Почему?