Я тебя не предавал
Шрифт:
— Ира знает про них?
— Нет и не надо, — говорю серьезно. — Хватит с нее этого дерьма.
— Как скажешь, — друг пожимает плечами и сосредотачивается на дороге.
Говорить про Асада мне хочется меньше всего, поэтому я расслабленно разваливаюсь на сиденье, прикрыв веки и глядя в лобовое сквозь ресницы. Мирный сворачивает на парковку к какому-то зданию. Читаю вывеску и меня пробивает на смех.
Шутка, высказанная еще дома, приобретает новые краски.
— Мир, а на хрена ты привез меня в отель? — подозрительно
— Стая научила тебя плохому, — лыбится Мирон. — А если серьезно, мне советовали их ресторан и бар.
— Ммм… — тяну, не торопясь двигаться с места. Разводом пахнет за километр, но все же хочется верить в лучшее.
— Пойдем, — друг хлопает меня по плечу. — Тебе надо развеяться, а тут тихо. Выпьем, пообщаемся как в старые добрые времена.
Сдаюсь и выхожу из машины. В кармане телефон вибрирует. Вынимаю, на экране плашка о входящем сообщении. Открываю:
«С Днем рождения» — короткое сообщение от Филиппа.
И этот туда же! Нарыл ведь где-то информацию. Я не говорил. Даже Стая знает только время года. Как раз, чтобы сюрпризы не устраивали.
Заходим в здание. Мне плевать на интерьер вокруг. Чувствительное обоняние улавливает запах, свойственный всем отелям без исключения. Иду за Миром, уверенно шагающим впереди. Пересекаем главный холл, сворачиваем, проходим охрану и попадаем в зону ресторана. Двигаемся прямиком к бару. Садимся на высокие стулья у стойки. Бармен выдает нам карту бара и ненавязчиво дает свои рекомендации.
Пара выпитых коктейлей немного расслабляет. Говорим с другом о его службе, о предстоящем повышении. Наша совместная операция по устранению Халида дает свои плоды. Как-то плавно опять скатываемся к прошлому. К моменту, когда я уезжал. Мирон, как человек в погонах, который и сам часто срывается в подобного рода командировки, лучше всего понимает сложившуюся тогда ситуацию.
Все ведь могло быть иначе. Правда хер знает, в какой точке мы бы сегодня оказались с Ирой. Я никогда не верил в судьбу, но такие моменты все же заставляют задумываться.
Вот позвонил бы я ей тогда, и…
Мы другими были. Такими же, но другими. Без случившегося жизненного опыта, без травм и разочарований.
В любом случае, позвонить ей перед отъездом я не мог. Жесткий запрет на любую информацию о срочной командировке. Очень непростой командировке. С момента, как бойца решают отправить на «секретку», за ним начинают наблюдать, дабы избежать малейшей утечки. Личные контакты отслеживаются, мобильник я обязан был оставить дома. Рабочий телефон только для рабочих связей и то до определенного момента. Потом глушилки, рации для связи внутри команды. И все, мы отрезаны от всех до конца операции.
Озвученная тогда задача была понятна и не казалась чем-то сверхъестественным. Во что это вылилось,
Пьем за погибших тогда. Не чокаясь. Потом за ребят, которых похоронили недавно. Закидываю в рот пару соленых орешков.
— Не жалеешь, что отпустил? — раздается спокойный голос друга. Конечно, я сразу понимаю о ком он.
Я этот вопрос задавал себе херову тысячу раз, но всегда отвечал одинаково.
— Нет.
— А если не вернется? — и снова в десятку. Список у него там что ли из болезненных вопросов?
— Вернется, — отвечаю как можно спокойнее и сильнее стискиваю бокал.
— Я свою тоже отпустил... — глухо отзывается Мир. Каждое слово пропитано горечью. — Не вернулась...
Это был сложный период его жизни. Бывшая жена выпила много крови и сильно подпортила ему психику, как он ее не придушил, до сих пор загадка. Но нельзя мерить всех одной гребенкой. Моя Ведьма не такая. Она любит меня и никогда не оставит. Я верю в это и готов ждать ее столько, сколько потребуется.
— А Ира вернется! — уверенно настаиваю я.
— Ладно...
Мир примирительно поднимает руки и спускается со своего стула.
— Ты куда? — сощурившись, наблюдаю за его телодвижениями.
— Мне отойти надо. Подожди, окей? — просит он.
Снова какие-то непонятки. Да и похер. Пожав плечами, отворачиваюсь к бармену. Подзываю к себе.
— Виски мне сделай. Двойной, со льдом.
Парень ставит передо мной стильный подстаканник, на него фирменный стакан, наливает, а по спине неожиданно пробегает волна мурашек, рассыпаясь по плечам, шее, затылку.
Еще не понимая, что происходит, оглядываюсь, моментально теряя возможность дышать.
— Твою мать, какая красивая… — слежу за движениями гибкого тела, обтянутого в сексуальное черное платье с разрезами по бокам до самой середины берда. Декольте в форме сердца подчеркивает грудь, а на узкие плечи накинут короткий пиджак, дополняющих образ.
Глухо стуча каблуками по полу бара, Ира, поправив уложенные волосы, даже не взглянув на меня, направляется прямиком к стойке.
Как минимум половина из присутствующих тут мужиков жадно пялятся на нее, а я на автомате запоминаю каждого в ревнивом желании потом посворачивать им всем шеи. Потому что она моя!
Но Ира изящно садится на самый дальний стул, пробегается аккуратными, наточенными ноготками по стойке и зовет к себе бармена, продолжая делать вид, что мы не знакомы. Какая!
Сглотнув слюну, не прекращая жрать ее взглядом, решаю, что это вполне может быть тот самый шанс для нас.
Иду к ней. Устраиваюсь на соседнем стуле, стараясь не нарушать ее границы.
— Я могу вас угостить? — спрашиваю у красивой женщины с легкой улыбкой на сочных губах.
— Ну-у, — тянет она, улыбаясь чуть шире. — Если угадаете, — ведет плечиком. — Почему нет?