Я тебя заберу
Шрифт:
Гражданская бдительность во всей красе!
– По расписанию у вас сейчас обед. – Марк сдвигает левый манжет рубашки и демонстративно косится на часы. – Я знаю хорошее место. Столик уже заказан.
– Вы теперь так много знаете! – Не дожидаясь, пока облапают, сама устраиваюсь на сиденье. И как щит ставлю на колени сумочку.
– Кое-какие вопросы еще остались. Думаю, вы сами обо всем расскажете.
Обойдя машину сзади, Шаталов садится рядом со мной, и просторный мерседес мгновенно становится маленьким.
Ума не приложу, как бы выкручивалась, начни Марк допрос прямо в машине. Но он молчит. Мы сидим совсем близко, почти как в далекие времена. Его взгляд скользит по моим ногам. Точь-в-точь как раньше. На секунду кажется, что сейчас Марк прикажет снять белье и погладить себя между ног.
Однако новая версия Шаталова не произносит ни слова. Серые глаза останавливаются на коленях. Как у границы. И лишь желваки на скулах выдают, чего стоит это спокойствие.
Дико хочется поверить, что и дальше мы сможем удержать хоть какую-то дистанцию. К сожалению, в ресторане надежда тает.
Вначале я этого не понимаю. В огромном помещении полно посетителей. Все шумят, общаются, нет и намека на интимность. Однако в конце зала, куда приводит нас улыбчивый администратор, становится ясно, что я влипла.
– Здесь вам не помешают, – произносит молодой парень, распахивая дверь приватной комнаты.
От вида круглого стола с двумя мягкими диванами накрывает новой волной паники.
– Я с удовольствием осталась бы в общем зале! У вас прекрасный вид из окна, – выпаливаю скороговоркой и замираю у порога как вкопанная.
Не хочу и на минуту оставаться тета-тет с Шаталовым. Даже ради информации о его таинственной аварии и вторичном бесплодии. Как-нибудь сложу факты без чужого участия. Наверняка на других страницах медицинской карты найдется что-то еще.
Внутренний голос тоже шепчет: «Не иди!» На мою беду, Марку Шаталову плевать, что о нем подумают.
Будто не замечая, что дама против, он проталкивает меня вперед своей грудью. И пока официант растерянно двигает челюстью, пытаясь что-то сказать, захлопывает за нами дверь.
– Вы обещали мне обед. – Желудок болезненно сжимается.
Есть не хочется совсем. Пить тоже.
– Я не отказываюсь от своего обещания. – Шаталов кивком указывает на диван. – Только еду нужно заработать.
Мерзавец даже не улыбается. Смотрит серьезно то на меня, то на диван. Будто пытается понять, как же нас лучше совместить.
– Не хочу вас расстраивать, но я достаточно зарабатываю. Могу сама оплатить свой счет.
– Отлично. Тогда, раз вы так хорошо зарабатываете… – Каменный торс прижимает меня к столу, заставляя вильнуть на диван. – Скажите, какого хрена вам понадобились мои данные из другой клиники?!
Упершись руками в спинку, Шаталов нависает надо мной.
Пугающее впечатление. Вместе с выдвинутым вперед квадратным подбородком… гладким, к которому так и хочется прикоснуться, вместе с потемневшими от ярости глазами… красивыми, похожими на редкий, светящийся изнутри камень, все это выглядит как мой личный апокалипсис.
Впору расстегивать платье и сдаваться, но мысль о другом подбородке и безумно похожих глазах быстро приводит в чувства.
– Я профессионал, а не бестолковый исполнитель. Мне нужна была информация. Вы в ней отказали.
– И поэтому вы позвонили своей подружке?!
Марк достает из кармана телефон и показывает мне видео. На нем Марина. Судя по звуку, это наш с ней вчерашний разговор.
– Хорошо, что служба безопасности обратила внимание на эту запись.
– Я позвонила не подружке, а коллеге! – Внимательно всматриваюсь в экран.
В тот момент, когда Марина открывает файл с фотографией, ее телефон отвернут от камер. Глеба не видно.
Я уже догадалась, что Марк не знает о сыне, но все равно – с души словно камень спадает.
– И никому из вас даже в голову не пришло, что это не останется незамеченным?!
– А вам не пришло в голову, что я имею право знать правду?! В конце концов, я ваш врач!
Смотрю, как быстро пульсирует жилка на виске Марка, как раздуваются крылья носа. Нужно бояться, но почему-то не страшно. Вместо ужаса с головой затапливают совершенно другие эмоции. Неправильные и забытые.
– Вы не мой врач, а врач моей жены!
– Я решаю проблемы семей! Вторичное бесплодие – это не окончательный приговор. Если у вас когда-то уже были дети… – Откашливаюсь. – Есть разные варианты терапии.
– У меня не было детей. – Марк резко отворачивает лицо, как от оплеухи. – У первой жены случился выкидыш. Много лет назад, – говорит в сторону. – Спустя еще несколько лет произошла авария. О ней вы уже наверняка успели прочесть в моей медицинской карте.
– Да. Девять лет назад.
Я не дышу. Новость о беременности первой жены выбивает из легких весь воздух, а упоминание аварии глушит последний страх.
– Что с вами случилось?
Кажется, сердце тоже взяло паузу. В голове тишина. Лишь тянущая боль за грудиной подтверждает, что я в сознании.
– Какое вам до этого дело?
Шаталов склоняется еще ниже. Обдает меня своим горячим дыханием и прошивает таким взглядом, что каждый нерв начинает звенеть от напряжения.
– Я… – С трудом сдерживаюсь, чтобы не облизать губы. – Врач.
– Соври лучше. – Марк снова переходит на «ты».
Его взгляд стекает по моему лицу на губы. Шаталов будто каким-то звериным чутьем улавливает, чего я хочу и что себе запрещаю. Как в прошлом.