За горизонт. Дилогия
Шрифт:
Начав с наиболее благоприятных для движения секторов, постепенно сдвигаю обзор к крутизне скал.
Если не считать еще одного небольшого стада копытных - пусто.
Пора возвращается к машине.
Обратно иду, тщательно выбирая маршрут, спешить мне некуда, а подвернуть ногу среди нагромождения камней, это запросто.
К машине подхожу уже затемно. В ночную вахту на небе заступили бледно желтый диск полной луны и неестественно яркие звезды.
– Уип-уип,- неунывающий Ошо заскакивает на скальный выступ
Подношу к губам увесистый кирпичик радиостанции: - Грета, ты далеко?
– Близко. Не сажай батареи, - доносится голос из темноты. Причем совсем не с той стороны, откуда я ожидал ее возвращения.
Растрепанный, пошатывающийся силуэт прислоняется к борту машины - укатали сивку крутые горки.
– Винтовку подержи и помоги разгрузку стянуть. Сил нет никаких, - пока помогаю девушке избавиться от навешанной на стройную фигурку амуниции, узкая ладошка шарит у меня в низу живота.
– Воды согрей и аптечку найди, - фраза прерывается сочным бульканьем. Висевшая у меня на поясе фляга с ромом перешла в пользование Греты.
Пусть хлебает, я не в обиде - на ощупь одежда на девушке мокрая насквозь.
– Что-то серьезное?
– при скупом лунном свете мне видно только, что руки-ноги-голова у Греты на месте. А вот рваную или колотую рану особенно не разглядишь при таком освещении.
– Пустяк - царапина. Брат давно спит?
– Часа три, - протягиваю девушке увесистую медицинскую сумку из "Попрыгунчика".
– Часа три-четыре дай ему поспать, потом сам ложись. Завтра у тебя тяжелый день.
– Ты нашла проходимый маршрут?
– Думаю, да.
Маршрут действительно был.
Уже не ручей, но и не очень глубокая в это время года речка, по широкой долине бойко несет хрустальный холод своих вод почти строго на юг. Со слов Греты, дно и берега речушки выстланы мелкими валунами и крупной галькой. Что не просто проходимо для "Татры", а где-то даже комфортно.
Если верить аэрофотокарте, речушка исчезает в двухсоткилометровом белом пятне, снова появляется в трехстах километрах к югу и почти в ста к западу от нашего текущего местоположения. По топливу вполне должны уложиться.
Но вот беда, между долиной реки и замершим на дороге грузовиком два километра очень неприятного спуска.
Никогда не катался на американских горках, говорят бодрящее занятие.
Вот сейчас и взбодримся.
– Если трос за вот тот валун завести, сможем спуститься?
– Нет. Слишком крутой склон. Сожжём подшипники без смазки, а даже если не сожжём, троса на лебедке сто метров. Выберем трос на всю дину и раскорячимся на самом неприятном участке спуска. Перезавести трос мы уже не сможем.
– Русский, у тебя есть идея лучше?
– Есть, - идея у меня действительно есть.
– Хватайте топор и бензопилу. Вон те два дерева мне мешать будут. Как с ними закончите, я вам по рации новых задач нарежу.
Не то, чтобы мне эти деревья сильно мешали, но вот лишние пассажиры мне сейчас точно ни к чему.
– Ну что, родная, не подведи. Я тебе маслица свежего залью, фары протру, новые зеркала поставлю и вообще обещаю любить и беречь.
На всякий случай, еще раз тщательно оглядев склон, мысленно намечаю маршрут.
Затягивать дальше смысла никакого - не надышишься, как не старайся.
Ловлю себя на мысли, что у меня входит в привычку давить в себе предательский комочек страха и решаться на очередное безумство. Что поделать, не мы такие - жизнь такая.
Фыркнув выхлопом, "родная", тихонечко, по сантиметру вползла на склон и клюнула носом вниз. Дыхание перехватило, разом вспотевшие ладони сильнее обхватили ставший внезапно предательски скользким бублик руля.
Спуск начался.
Сто метров.
Двести.
Триста.........
Вчера я говорил, что машина висела на руле? Я нагло врал.
Не потому, что я врун, нет. Это исключительно по незнанию реалий. Вчера был просто автобан.
Сегодняшний спуск далеко шагнул за грань безбашенности. Иногда мне казалось, что мощный грузовик не ревет мотором, а жалко всхлипывает перед очередным нырком вниз по склону.
Еще сто метров.
Двести...........
Архи неудобно управлять машиной, когда наполовину висишь, цепляясь за что придется. То ли я руль держу, то ли я за него держусь, чтобы не впечататься мордой в стекло.
Сто метров.
Двести.........
Хрум!
Бампер ломает корявое горное деревцо, так некстати выросшее на пути "Татры".
Сто метров.........
Примерно на середине спуска грунт под задними мостами просел, и грузовик развернуло на осыпи кормой по ходу движения.
И не сделать-то ничего, начнешь маневрировать - перевернёшься.
Но обошлось.
Метров тридцать "Татра" сползала по осыпи, пока не вломилась в заросли невысоких хвойных деревьев, притормозивших сползающий грузовик.
Туда - сюда, руль до упора вправо, педаль газа в пол - мотор протестующе ревет на высоких оборотах. Прижать педаль тормоза, руль влево, помалу отпускаю тормоз - шипит стравливаемый воздух. Подпрыгнув на попавшей под колесо каменюке, грузовик нехотя перестраивается кабиной вперед.
Рукавом смахиваю заливающий левый глаз пот, рукав окрашивается алым. Где это меня так приложило?
Отыгрываю у склона очередные сто метров.
Двести..........
Опять оползень, машина замирает в неустойчивом равновесии.