За горизонт. Дилогия
Шрифт:
Остается вопрос - отчего не стреляла крупнокалиберная бабаха, которая должна быть на броне.
Но тут масса вариантов. Начиная от тривиального - заклинило, до того, что крупняка вообще не имелось.
Что же делать, вызвать конвой по рации или послать Итц*Лэ посыльным.
Первый вариант выиграет нам время минут двадцать или даже полчаса. Но мне чертовски не хочется выходить в эфир. Считайте это паранойей, но если еще сегодня утром тут кипели разборки в пять десятков стволов, то вполне
– Беги к машинам. Веди их сюда.
– Нет, ты беги к машинам. Если появятся враги и начнется бой, ты - командир должен быть с отрядом, - упрямится Итц Лэ.
– Если начнется, отсюда по рации управлять боем намного эффективней, чем из-за руля. Кроме того, ты быстрее меня, выносливей, привычен к жаре и винтовка у тебя легче.
И это чистая правда, четыре километра до укрывшихся в кустарнике машин молодой латиноамериканец прибежит как бы ни вдвое быстрее меня.
– Но....
– Это приказ.
Вождь всем своим видом выражает несогласие, но разбег берет в правильном направлении. Почти в правильном.
– Стой!
– Что?
– Напрямую по дороге беги.
Тот понятливо кивает и снова набирает разбег, но уже по дороге.
Время пошло. Минут двадцать, конвой пройдет злополучный перекресток. А там, если верить Галке, до ответвления на Демидовск рукой подать.
Снова между ушей тикает секундомер, тягомотно отсчитывая секунды. Хочется курить. Никогда не курил, а тут вдруг захотелось до зубного скрежета.
Ага, вот на востоке поднялась пыль.
Значит, гонец добежал до машин и сейчас они вытягиваются на трассу.
Вот уже слышен гул моторов.
До рези в глазах всматриваюсь в оптику. Но все, как обычно, пустынная саванна до горизонта.
Моторы рычат почти под высоткой.
Пора.
Быстрым шагом спускаюсь к дороге. Хочется рвануть бегом, но нам только сломанных ног не хватало. Поэтому шагом. Быстрым шагом.
Машины еще подъезжают к перекрестку, лишняя минута времени у меня есть.
Проверяю брошенные на заправке мятые бочки.
Пусто.
Пусто.
Пусто.
Опа!
На тычок берца бочка отзывается глухим звуком.
Хм. Изрядно мятая, с пулевой пробоиной, зато не пустая.
Ну-ка, ну-ка. Что там у нас?
Помогая себе ножом, скручиваю пробку.
Судя по запаху низкооктановый бензин. Запах немного странный, возможно бензин, ну очень низкооктановый. Вспомнилась шутка про Василия Алибабаевича разбавлявшего бензин ослиной мочой.
Впрочем, ЗиЛ и на таком поедет. Расход топлива будет повышенный, но это приемлемо. Лишь бы мотор не грелся.
И как бочка не взорвалась?
Моя гипотеза - пуля пробила стенку бочки ниже уровня топлива. И низкокачественное топливо не загорелось.
Идем дальше.
Пусто.
Пусто.
Тут можно и не стучать, бочка как решето. Как не взорвалась. Непонятно.
Пусто.
О! Еще одна. И тоже почти полная.
А в этой что?
Н-дэ, в этой бочке нефтепродукты. Сказать точнее, что залито в бочку не берусь.
И заливать это в баки?
Возможно шушпанцер с его всеядным дизелем и поедет. Какое-то время. Но это только если по-другому вообще никак.
Первым к заправке выезжает МАЗ Степаныча.
Ну да, из нычки машины выезжали в обратном порядке. Вот Степаныч и лидирует.
Будем перестраиваться, но сперва закинем бочки в кузов к Степанычу.
До заката еще полноценных четыре часа. Плюс минут сорок можно ехать в сумерках. Потом все - алес, или включай фары или становись на ночевку.
Ехать с фарами плохой вариант. Ты видишь только тридцать метров перед капотом машины. Зато тебя видят за десять километров.
Засады я не очень опасаюсь. В темное время суток тут практически не ездят - опасно. Соответственно и засад по ночам не устраивают.
Зато вполне могут нас обнаружить и утром сеть на хвост. А до Москвы, при любом раскладе, больше дневного перехода.
Однако нам ехать с фарами не грозит. Не считая пары часов вынужденной остановки, выделители все время за рулем. И если мне, молодому и опытному, неуютно. То, каково пожилому Степанычу или не слишком опытной Ленке?
Ночевать придется.
ОЙ!
– Дэн, не спи, нам по правой колее!
– перекрикивая мотор, орет в ухо Галка.
– Это единственная дорога на Демидовск?
– А хрен его знает, товарищ командир. Я тут всего раз проезжала.
Уходящая вправо колея накатана, пожалуй, лучше, чем левая. Скрипя зубами от боли в плече, выкручиваю руль. Затрофеенные на заправки бочки погрузили всего за пять минут, зато теперь у меня ноют потянутые мышцы плеча. Травма совсем не критична, но оптимизма не прибавляет.
Под зубастым протектором колес наконец-то пылит финишный отрезок пути. Теперь только вперед, больше никаких поворотов.
Хотя, вру. Будет еще южная развилка Москва-Демидовск. Но там уже свои, на перекрестке оборудован серьёзный блокпост, фильтрующий едущую из Москвы шушеру.
Хочется оставить между собой перекрестком, где шел бой, как можно больше километров. Однако у нас в конвое только один годный спринтер, это мой шушпанцер. Крепко построенный, с мощным двигателем, к тому же только он и Ленкина "Фронтера" не перегружены. Но Ленкин недовнедорожник чудо, что еще не развалился.