Забудь меня. Ты мне (не) муж

Апрельская Анна

Через полчаса на столе стоит первая партия пышных оладушек. Я и сама удивилась, что у Чаровского нашлись ингредиенты для них. Я уже выпила чашку кофе, съела пару оладий, когда в дверь раздается звонок.

Я замираю. Не чувствую я себя пока хозяйкой в доме Романа.

Что мне делать? Открывать дверь или нет?

Хотя таким перезвоном ранний гость наверняка разбудит Чаровского.

Я все-таки решаюсь подойти к двери, чтобы открыть ее, когда с другой стороны в замок вставляют ключ и открывают его. Дверь молниеносно

распахивается, являя мне женщину, которую я бы не хотела видеть от слова никогда.

— Кто ты такая? — грозно прилетает в меня.

— Оладушки готовлю. Не желаете? — как можно спокойнее говорю я.

— Я не услышала ответа на свой вопрос, — жестко припечатывает женщина, поджав ярко накрашенные губы. — Кто ты и как оказалась одна в квартире моего сына?

— А почему вы решили, что я одна? — не удерживаюсь я от вопроса.

— Ты еще кого-то притащила? Наверное, Рома нанял тебя для уборки. А ты решила провести в его квартире ночь, — придумывает на ходу свекровь.

— Какая у вас богатая фантазия, Светлана Дмитриевна. Но никого чужого тут нет.

— Так вон оно что. Значит, ты одна из любовниц Романа? Что же, мальчик может и развлечься перед женитьбой, — хищно улыбается Чаровская, проходя на кухню прямо в обуви.

— Женитьбой? — удивилась я.

— А ты думала, у тебя есть шанс, — фыркает женщина и берет с блюда одну оладушку. — Неплохо. Кофе еще приготовь, — приказывает она.

— Роме оставьте пару оладий. Он, наверное, уже проснулся. Я пока новые пожарю, — прошу я ровным голосом, делая вид, что мне все равно, что меня принимают за прислугу.

— Так ты еще и кухарка? Но учти, когда в квартире появится новая хозяйка, тебе придется уйти. Не думаю, что Евгения потерпит в дому молодую прислугу.

Я резко разворачиваюсь к свекрови, смерив ее мрачным взглядом, и говорю:

— Светлана Дмитриевна, хватит устраивать спектакль. Вы прекрасно знаете, кто я. Да и консьерж наверняка вам сообщил, что Рома в квартире с женой.

— Не придумывай ерунды, девочка, — фыркает Чаровская, уплетая очередную оладушку. — Так кофе будет?

— Будет. Кофеварка на столе. Приготовьте такой кофе, как вам нравится, — холодным тоном говорю я, поворачиваясь к плите.

— Да как ты смеешь? — начинает опять свекровь, но я останавливаю ее спокойным голосом:

— Хватит, Светлана Дмитриевна, если вы не умеете пользоваться кофеваркой, так и скажите. Я запущу для вас нужную программу. Но тогда сначала сварю кофе для Ромы.

— Можно латте? — с трудом разбираю я тихий голос свекрови.

— А по имени меня назвать сложно? — хмыкаю я, запускаю кофемашину на любимый сорт кофе матери мужа. — Не поверю, что вы не помните меня.

— Помню, как забыть маленькую мышку, что смотрела на моего сына щенячьими глазами, — фыркает мне в спину женщина.

— Мама, ты с животными разберись. А то мышка, то щенки у тебя, —

раздается хриплый голос любимого. Сильные руки обнимают меня за талию и прижимают к себе. — Ты восхитительна в моей футболке. Если бы не наша утренняя гостья, мы бы с большой пользой провели время, — шепчет он мне на ухо.

— Рома, — шепотом осаживаю я мужа, стрельнув в него строгим взглядом. — Садись завтракать, — уже громко добавляю я, ставя на стол вторую тарелку с оладьями.

— Егор звонил, спрашивал, как мы и когда приедем за ним, — говорит Чаровский, уплетая оладьи. — Вкусно. Спасибо, любимая. Это лучший завтрак в моей жизни, — с довольной улыбкой признается он и тянется ко мне за поцелуем.

— Кажется, я много потеряла в жизни сыновей, — глухо выдыхает свекровь, с тоской смотря на нас с Ромой. — Ты действительно любишь Киру? — спрашивает она совершенно другим тоном.

— Люблю, мама, — отвечает муж, взяв мою руку в свою. — В юности я сильно обидел Киру. И счастлив, что она простила меня. У тебя есть внук. Если ты захочешь, то я познакомлю вас. Но учти, без твоих выкрутасов. Егор — самый замечательный ребенок и очень похож на меня.

— Как Ириша на Ваню? — неожиданно спрашивает женщина.

— Верно, они похожи. Сразу видно, что брат и сестра. Сдружились почти с первого взгляда, — тихо говорю я, ставя перед свекровью чашку латте. — Ром, тебе какой кофе сделать?

— Я сам, — удивляет меня муж, встает, подходит и включает какую-то программу на кофеварке. — Так что, мама, пора принять действительность, — добавляет он, разворачиваясь. — Твои сыновья счастливы. У нас замечательные жены. Мы любим их и любимы. Разве это не важнее всякой мишуры, которой грезишь ты?

— Я не уверена в этом, Рома, — все же выдает Светлана Дмитриевна.

— Хорошо. Пусть будет так. Ты так и не желаешь ставить наши интересы выше своих. Но что тогда будет? Думаешь, папа после развода будет так же содержать тебя?

— Откуда ты знаешь? — дрожащим голосом спрашивает свекровь.

— Слышал от отца. Мам, ты испортила ему жизнь, разлучила с любимой. Считаешь, он это так просто оставит? — сурово печатает слова муж.

— Наверное, нет…

— Так что, либо ты принимаешь наших с Иваном жен, либо ищи спонсора, чтобы не сокращать свои аппетиты, — довольно жестко выдает Чаровский.

— Рома, зачем ты так? — не выдерживаю даже я подоплеки сказанной Ромой фразы. Что уж говорить о Светлане Дмитриевне? Свекровь резко бледнеет, затем краснеет.

— Надеюсь, ты меня услышала, мама, — спокойно произносит муж, разворачивается к кофемашине и через минуту ставит передо мной чашку капучино. — Твой кофе, любимая.

— Спасибо, мой любимый, — отвечаю я, меняя гнев на милость. — Но как ты узнал мой любимый вид кофе?

— Я помню, птичка. Помню. Я многое помню, — загадочно улыбается мой Чаровский.