Запах крови

Агафонов Андрей Юрьевич

В квартире девочка лет 15, сидящая на полу, угрюмо говорит остальным:

— Че вы этого дурака заводите, он сейчас сам заразится и всех перезаражает!

— Сама ты дура, Семенова, как можно заразиться, если он тебя не укусил?

— Откуда я знаю! У нас в школе вообще директор зазомбил!

— Зазомбил! Гыгыгы.

— Так его тоже укусили наверное.

— Ага, завуч, когда минет делала.

— Гыгыгы!

— Вы идиоты, у нас директор женщина!

— Смотрите, смотрите!

На улице пенсионер, покончив со вторым зомби, расстегивает

ширинку и начинает мочиться на трупы.

— Фу-у!

— Фу-у-у!

— Семенова, иди посмотри, какой у пенса хер!

— Отвяньте, а?!

— БЛЯ!

В автомобиль рядом с пенсионером впивается огненная голова. Гремит взрыв. Осколки шелестят в воздухе. Когда дым оседает, внизу на асфальте кровавое месиво.

— Сука! Сука! Как вы заебали! — начинает истерично орать пацан в футболке на три размера больше.

— Свет гасим, пацаны… Быстрей…

В темноте рвутся вспышки.

9. Визит к даме

Тяжелое сопение. Пятнистые спины. Звон амуниции. Тусклые лампы дневного света. Грохот шагов по узким коридорам с низкими потолками. Распахивается дверь, сразу делается светло — много ламп, из-за стола встает девочка в рваных джинсовых шортах поверх колготок, девочку отодвигают в сторону, комната заполняется вооруженными людьми. Вторая дверь — гримерная, перед зеркалом во всю стену сидит и нежно бьет себя по лицу пуховым шариком Алена Ахматова. На ней розовая блузка и багровая юбка в пол.

— Алена Викторовна! — пищит девочка из приемной.

Вошедшие в гримерку, их пятеро, один постарше, выстраиваются вокруг Ахматовой полукольцом и выжидательно наблюдают, картинно сложив руки на автоматы. У некоторых на лицах играют кривые ухмылки.

— Что хотели? — не глядя на гостей, интересуется Ахматова, подкрашивая губы.

— Пойдемте с нами, — кашлянув, говорит старший.

— Можно узнать, — очередной мазок, — зачем?

— Ну ты, сучка, — выступает вперед один из бойцов.

— Тихо, тихо, Артем, — осаживает его командир. — Есть приказ доставить вас по назначению.

— Чей приказ? Комитета зомби?

— Не понял вас, — хмурится командир.

— Да вот Артем ваш… — лениво говорит Ахматова, — он уже превращается. Там в коридоре еще один. Они друзья? Вместе спортом занимаются? Раздевалки, полотенца… Душевая, — смотрит в зеркало, — комната…

Артем, яростно матерясь, вскидывает автомат.

По комнате проносится небольшой розово-багровый смерч, и трое бойцов валятся на пол, схватившись за горло и обливаясь кровью. Алена все в той же позе сидит у зеркала и удрученно смотрит на окровавленный рот:

— Смотрите, что вы наделали. Час времени впустую…

Командир и второй уцелевший боец стоят неподвижно.

— Мы пойдем, — говорит командир.

— Всего вам доброго, — улыбается фирменной улыбкой Ахматова. — До новых встреч в эфире!

И вновь отворачивается к зеркалу.

10. Не отпускай меня

— О

Боже… О Боже… О госсподииииии! — белые зубы ее светятся в темноте, губы ее растягиваются в улыбке, подбородок ее масла куском лежит в сумраке постельного белья, ноги ее в золотом сиянии уличного фонаря мерцают, раскинувшись ночными проспектами. Логан садится на постели, гладит ее, еще дрожащую, по спине, нашаривает рядом с постелью джинсы, достает оттуда сигареты и зажигалку, закуривает, разгоняя дым рукой. Смотрит в потолок. Вздрагивает: на колени ему грузно прыгает кот и принимается урчать как трактор.

— Матрос, пошел, пошел вон! — машет она рукой.

— Да пусть, мне не мешает, — улыбается Олег.

— Ты опять грустный, — она обнимает его сзади.

— Дела, заботы… Сама понимаешь…

— В стране бардак, работы нет, — передразнивает она кого-то.

— Что-что? — улыбается он.

— Ничего. Пойду кофе сварю.

Она встает с постели, сверкнув роскошной задницей, накидывает халатик, с пульта включает музыку:

Над моей пропастью У самой лопасти Кружатся глобусы Старые фокусы…

Он провожает ее собачьими глазами. Переворачивает кота на спину, щекочет ему брюхо. Кот жмурится в истоме. Тихонько подпевает Земфире: «Не отпускай меня… не отпускай меня… вдруг увидишь… в списке не значится… значит, не молится…»

Музыка становится все громче, на улице идет перестрелка, камера поднимается выше — бои идут по всему городу, где-то люди отстреливаются от зомби, где-то люди убивают людей.

11. Госпиталь для ветеранов информационных войн

Серое дождливое утро. Автомобиль с немытым стеклом тихонько пробирается через пробку в какой-то промзоне. Сворачивает направо мимо серого недостроенного здания, выглядящего как руина. На здании щит с указателем «НИИ оленеводства. Амбулатория».

Она идет по дорожке, поеживаясь от карканья ворон и редкого дождя. Он стоит на крылечке, потерянный, жалкий, убитый.

— Приве-ет! — говорит она, растягивая губы в широчайшей улыбке. — Это и есть твоя больница?

— Это госпиталь, — глухо говорит он, — для ветеранов информационных войн. Шучу. С тобой доктор хотел поговорить. Я сказал, что ты мой самый близкий родственник. Если ты не против.

* * *

— Ну что, Ирина Викторовна, дела плохи, — говорит врач. — Можете его забрать. Если есть куда. Я не вижу смысла держать его у нас, тем более что это становится просто опасно.

— А что с ним вообще такое? — помертвевшая Ирина держит платок у лица, огромные глаза смотрят на врача с болью. — Он же никогда ничем не болел!

— Что такое, что такое… Вы в окошки-то смотрите? Эпидемия. Люди заживо гниют…

— Зомби?

— Да какие зомби… Сказки это все. Мертвые не ходят.