Записки из палаты
Шрифт:
Оказывается, такую породу собак могут держать только козлы. Не знал. Завтра пойду менять. А заодно и пуговицу поищу. Вдруг она уже вернулась. Впрочем, в новостях не передавали. В новостях вообще ничего хорошего не передают. И чем они только там занимаются? Вернее – чем мы все тут занимаемся, если им передавать нечего? Ну, нет у нас хороших новостей. И кто виноват? И что делать? Надо разбудить Чернышевского. А заодно и Большой театр. Культуру в массы!
Пришла уборщица. Сказала, чтобы поднял ноги. Потом вылила в ведро банку ядрёной пахучей краски, намочила тряпку и шваброй вымыла пол. Так и сижу на деревянной табуретке посередине комнаты под самой лампочкой. Жду, когда высохнет…
А на табуретке ничего так – жить можно. То этак повернусь, то так присяду. Тесновато,
Сатрапы. Болванчики недотёсанные. Я бы запретил брать в санитары людей без двух высших образований, а то образованному человеку среди них не уютно. Не комфортно как-то. Скучно. Никакой культуры. Да и поговорить не с кем. А ведь не с дровами дело имеют, а с людьми, у которых тонкая душевная организация. Это понимать надо.
На стене открылся люк, и кукушка пробила полночь. Из-за этого со стены немного осыпалась штукатурка и замусорила пол. Значит опять придёт уборщица и станет лупить меня мокрой тряпкой и сильно браниться. Признаться честно, я не очень-то люблю, когда меня лупить, но всё-таки какой – никакой живой диалог. Общение.
Так и сижу на табуретке. В позе лотоса. Сам себе обгоревшей спичкой письмо пишу на своей же ладошке. Тыкаю спичку в непросохший от покраски пол и пишу. Потом сожму ладонь в кулак и кину письмо в окошко. Может, кто и подберёт. И передаст куда надо. Прилетит образованный ОМОН во главе с академией и наведут здесь порядок.
Фу, краска, какая пахучая. Хоть бы ароматизатора добавила какого, бестия.
Всё, надоело мне здесь. Улетаю…
28.04.2017
Посвящение рассказа
В процессе работы над второй редакцией рассказа «Записки из палаты. Рассказ 2», когда уже практически всё было готово, ко мне на кухню залетела одна мысль: Надо бы рассказ кому-нибудь посвятить. Работа проведена не малая, так чего добру пропадать? Кроме шуток – идея хорошая сама по себе. Я даже эту мысль погладил и зёрнышек ей насыпал, чтоб росла и крепла быстрее. А кому посвятить? Вот кому бы я хотел посвятить этот рассказ? И… о, Эврика! Нужная идея сама впорхнула в раскрытое настежь окно, разметав своими широкими, белыми крыльями всяческие сомнения! Рассказ сам так и просится быть посвящённым докторам, врачам, медсёстрам, всем тем, кто охраняет наше здоровье, борется за него и часто даже вступает в неравную схватку с самой смертью, вырывая из её когтистых, крепких рук наши тела и наши души.
Тем более, и, кстати, к некоторому моему удивлению, первоначальный, короткий вариант «Записок из палаты» был с большим воодушевлением принят именно медицинскими работниками. От них мне приходили самые восторженные отзывы. Несколько неожиданно показалось сначала. И придало уверенности, что я на правильном пути, когда вслед за первой частью, просили скорее вторую, третью и так далее. Юмор рассказа нашёл своего «профессионального» читателя, перевернул, казалось бы, обыденные и рутинные ситуации, больничные будни «с ног на голову» и пошёл гулять по коридору на руках, развлекая окружающих, даря им улыбки и радость от весёлого времяпрепровождения.
На том и порешим: Этот рассказ посвящается всем медицинским работникам. Врачам, докторам, медсёстрам, всем тем, кто зорко стоит на страже нашего здоровья и самоотверженно отдаёт себя своей работе во имя и во благо всех нас. Спасибо вам!
Отдельное спасибо тем, кто, прочитав раннюю версию этого рассказа, спрашивал меня: Кем я работаю? Психотерапевтом или санитаром? Спасибо вам, люди добрые, что поставили меня на эту сторону баррикады! Значит, белый халат всё-таки на мне. Это радует.
В госпитале
Квадратных окон свет колючий.
Ночь над промзоной, тишина…
Лишь
И в небе серая луна.
Последний поезд уходящий
Стремится скрыться налегке.
Ему здесь тоже всё чужое.
И он бежит. Я в тупике.
Я здесь застрял. Пока надолго.
Больничных будней кутерьма.
Потом приходит в гости полночь…
И бродит за окном зима.
Алёша Проганини.
Записки из палаты. Рассказ второй
Все персонажи, события и место действия являются вымышленными любые совпадения – случайны.
А вот и снова я. Здрасти. И снова пишу из палаты. Поймали меня, всё-таки. Выследили… Вычислили… Математики хрестоматийные. И как у них это только получается? Так и не успел улететь на Марс. Перевёл кучку денег за билет, а тут, как гром среди ясного неба, и они. Повязали и сюда, даже разговаривать не стали. Что за фамильярность? Эх… пропадёт теперь мой марсианский билет ни за что. Пропадёт. Он теперь уже, поди, в почтовом ящике, прислали. А я тут. А из почтового ящика его непременно украдут. Стыбрят без зазрения совести, и всё тут. И прощай мои цветущие яблоки на Марсе, сенокосы, молочные реки и кисельные берега. Билет непременно украдут. Всем на Марс хочется, только мало, кто в этом признаётся. Молчат. Только ходят по подъездам, да в почтовые ящики заглядывают – ищут свою удачу. Нет бы, чтоб просто купить, вот как я. Скряги… И эти скряги… Меня сюда, а сами, наверное, уже в подъезде пост поставили из двух санитаров, у почтового ящика, билет ждут. Надо срочно позвонить соседке, Клеопатре Андримандритовне (логопеда ей в нотариусы), чтоб она мой билет у них перехватила. Она же на пенсии и всё равно целыми днями торчит около дверного глазка, беспрерывно и беспрестанно высматривая, выглядывая, как капитан подводной лодки в перископ затаённого судна, свою новую жертву, свою добычу. Мне думается, она даже ночует в своей прихожей на табуретке, прижавшись ухом к входной двери и пеленгуя своим чутким ухолотом малейший шорох, раздающийся вдруг в притихшей на ночь парадной. И, если, по её неисповедимому мнению, случается "аврал" или "караул", она немедленно начинает стучать половником в кухонную батарею, как в корабельную рынду, призывая, тем самым, всех жильцов срочно собраться "на верхней палубе" на заседание (или на задстояние?), чтобы провести с ними разъяснительную беседу о недопустимости устраивания шума в ночное, дневное и любое другое время года и необходимости вытирать ноги перед входом в святая-святых – наш подъезд, нашу «лестницу» а-ля парадис!
У неё не забалуешь. Всё под контролем. Она над всем подъездом крышу держит. Гаргулия, одним словом. Её даже наш управдом боится и всегда мимо её квартиры на цыпочках проходит, потому, как живёт в нашем же подъезде на пятом этаже. А уж с двумя-то санитарами Андримандритовна легко справится. Она вон как всей Скорой помощи нервы помотала. Клубочком. И в узелок завязала. Диспетчеры валерьянку сразу пьют залпом и на брудершафт, как её голос в трубке слышат, как и те везунчики, которым всё же удалось «отхватить» такой вот вызов. Едут к ней со слезами на глазах и плачут всю дорогу.
Я отвлёкся. Мне же позвонить надо…
– Откройте! Мне надо срочно позвонить! Куда следует! – истошно кричу я и со всей силы барабаню в дверь кулаками и головой. А хорошо у меня получается, громко. Заслушаешься…
Ну, вот, дверь открылась. Снова дали в глаз. И под дых. И пинка под зад, чтоб отлетел от двери в дальний угол и ворковал там как сизый голубочек и не отсвечивал. Да, я яркая личность! Какая, в сущности, фамильярность и моветон, так обращаться с постоянным клиентом.
– Эй, там, на корабле! Полундра! Я сейчас на вас жалобу на стене накарябую. Зубилом. (Где моё зубило?) И отправлю нарочным по всем инстанциям, пусть несёт куда следует, и всем показывает мою стену "жалоб и предложений", вот тогда и разберёмся – кто тут главный.