Жажда жизни
Шрифт:
От шока я замираю. Вот это, да еще его запах. Боже, как же хорошо он пахнет.
— Спасибо тебе, — шепчет он у моих волос.
От ощущения его дыхания на моих прядях, от его шепота у моей кожи я руками скольжу по его спине, обнимая его в ответ.
— Это все ты. — Это мой голос звучит с придыханием?
Он отклоняется назад, но не отпускает меня. Смотрит прямо мне в глаза, и я чувствую трепет.
— Нет. — Он мягко качает головой. — Я бы не смог сделать это
Я не могу говорить. Его взгляд движется от моих глаз к моему рту.
Ох, Господи.
Думаю, он собирается поцеловать меня.
Я хочу, чтобы он поцеловал меня.
С колоссальным усилием я вырываюсь из его объятий и прочищаю горло.
— Итак, это твой дом? — Жестом я указываю на дом, который видно через лобовое стекло, и к которому пригвожден мой взгляд.
Я не могу смотреть на него. Не смею смотреть на него.
— Это он. — Его голос звучит жестче, чем обычно.
Слышу характерный щелчок открываемой им двери, побуждающий меня к действию. Я выбираюсь из машины. Он уже ждет с другой стороны авто. Иду к нему на шатающихся ногах. Сердце бьется со скоростью миля в минуту.
Используя пульт дистанционного управления, он блокирует замки на машине и отдает мне ключи. Своими пальцами он задевает мои, отчего по коже бегут мурашки.
О чем я думаю? Я его психотерапевт.
Он просто благодарен за помощь. И запутался, решив, будто хочет меня.
Зажав ключи в кулаке, я бросаю их в сумку.
— Спасибо, что доверила вести свою машину. — Он улыбается мне, направляясь к входной двери.
— Тебе не нужно благодарить меня. У меня не было никаких сомнений в том, что ты сможешь, — говорю я, следуя за ним. — Итак, как ощущения от вождения машины на дороге?
Он открывает дверь и включает в коридоре свет.
— Как только прошло начальное плохое предчувствие, все стало нормально. Я не говорю, что у меня нет мыслей об аварии, но я отгоняю их прочь и двигаюсь дальше. А затем я вспомнил чувство, которое всегда бывало у меня, когда я водил. Это было приятно. Но понимаю, что, когда выеду на трассу на болиде, все будет совсем иначе.
Я захожу в его дом и закрываю за собой дверь.
— Крошечными шажками. — Я мягко улыбаюсь ему. — И если тебе понадобится помощь на треке, дай знать. Я могу быть там.
Он делает шаг ко мне. Сердце начинает колотиться о грудную клетку.
— Ты бы сделала это?
— Да. — Снова говорю с придыханием. Он твой пациент, Индия. — То есть, само собой, это все часть лечения. — Я выпрямляюсь, меняя тон голоса.
— Ну, еще бы. — Он хмурится и создается впечатление, будто на его лицо упала тень. Он отворачивается и начинает идти вперед. — Что бы ты хотела выпить? — Его слова кажутся жесткими.
Чувствуя
— Что у тебя есть?
— Я не храню алкоголь с тех пор, как сорвался, но у меня есть бутылка шампанского.
— Шампанское подойдет.
Я захожу на кухню. Она современная, вся встроенная мебель из гладкого белого материала, и только угловой стол серебристой расцветки.
— Ого. Милая кухня.
— Спасибо. — Он снимает куртку и бросает ее на табурет у кухонного островка. Затем пересекает кухню и из холодильника достает бутылку. — Тебе нравится готовить?
— Не очень, вообще-то. Просто нравится кухня. Это моя мечта. Хочу кухню, как у тебя, и чтобы кто-нибудь готовил мне. Тогда я могла бы сидеть здесь весь день и есть вкусную еду, рассматривая свою прекрасную кухню. — Я ухмыляюсь ему, и он улыбается в ответ.
Я снимаю куртку и сажусь на табурет у стола, оставляя одежду на коленях.
Леандро ставит два бокала для шампанского передо мной. Держа бутылку, он срывает с нее фольгу.
«Боллингер». Мило.
Он вытаскивает пробку без усилий.
— Впечатляюще, — говорю я, оценивая его способности по откупориванию.
— Годы практики на подиуме. — Он разливает напиток по бокалам.
— И их будет еще много впереди.
Он поднимает свой бокал.
— Остается надеяться.
Поднимаю свой бокал и чокаюсь с Леандро.
— Обязательно будут. Я уверена. — Делаю глоток шампанского. Волшебно.
— Знаешь, это первая выпивка на этой неделе. — Он облокачивается на стол.
— Мне не следует поощрять то, что ты пьешь.
Он усмехается.
— Я не алкоголик, Индия. Я использую алкоголь, чтобы мне стало лучше.
— Но не становится.
— Нет… но сейчас мне лучше. Благодаря тебе.
Я улыбаюсь из-за его слов.
— Леандро, все, что я делаю, — это слушаю и направляю.
— Нет, — он качает головой. — Ты делаешь намного больше. — Он ставит бокал на стол, уставившись на меня.
Внутри меня все переворачивается. Я отвожу взгляд.
— Ты голодна? — спрашивает он. — Я могу приготовить что-нибудь.
— Насколько бы аппетитно это ни звучало, мне нужно домой. Сегодня моя очередь готовить ужин. Я не могу оставить Джетта голодать.
Я допиваю шампанское, ясно осознавая, что он наблюдает.
— Спасибо за выпивку. — Я соскальзываю с табурета.
Ноги кажутся ватными, и не из-за шампанского. Все потому, что передо мной стоит прекрасный мужчина. Я надеваю куртку.
— Прости, что вот так убегаю. — Я разворачиваюсь и иду из кухни.
— Не извиняйся. У тебя есть сын, к которому нужно ехать.