Женщина по средам

Пронин Виктор Алексеевич

– А если мы тебя обшарим?
– продолжал Саша.
– У тебя с собой есть какие-нибудь документы?

– Никаких. Все карманы вывернул. Вот только тысяча рублей на электричку... Я ведь не здешний, не из Одинцова, не из Москвы... Сделаю дело и в тот же день сматываюсь.

– Куда?
– спросил Сергей улыбаясь, он и не надеялся получить от старика ответ.

– Домой, - ответил тот.

– Это уже лучше, - сказал Гена, отвлекшись от щели в брезентовом пологе.
– Это мне нравится. Сколько

людей знают, что ты здесь? Что ты у нас?

– Знают, - коротко ответил старик.

– Это плохо, - исподлобья глянул на него Сергей.

– Нет, это хорошо, - поправил его старик.
– Я должен был подстраховаться. На базаре человек ходил за мной... Мой человек. И он видел, как я сюда вошел. Сами знаете - пропадают люди, без следа пропадают...

– Профессионал, - уважительно протянул Сергей.
– С тобой, батя, не забалуешь.

– Не надо со мной баловать.

– Пять тысяч баксов, - сказал Сергей как бы в продолжение разговора.

Старик вскинул брови и некоторое время молча смотрел на Сергея. Он готов был согласиться с ценой, но понимал, что неплохо бы и поторговаться, сбросить тысчонку. И в то же время откуда-то знал, что торговаться в таких случаях, в такой обстановке не следует.

– С патронами, - сказал старик, найдя, кажется, лучшее решение.

– Во дает батя!
– воскликнул парень в цветастом костюме, Гена, как его назвал парень в камуфляже.

– Пусть так, - без улыбки согласился Сергей.

– И пострелять дадите?

– Дадим. Но не в лесу, как тебе хочется... Подыщем другое место. По виду, батя, не скажешь, что у тебя могут быть такие деньги... Скажи честно, где столько баксов взял?

– Продать кое-что пришлось.

– Ха, продать... Старое пальто, детский велосипед, да?

– Почти.

– Продать ты мог квартиру, дачу, машину... Хотя нет, за машину столько не возьмешь. Да и какая у тебя может быть машина... "Победа", "Запорожец"?

– Продал кое-что, - повторил старик, понимая, что назвать, что именно он продал, значило бы оставлять следы.

***

Сергей улыбчиво окинул взглядом старика, увидев стоптанные, но начищенные туфли, бахрому на штанах, вытертые локти пиджака, задержался на его руках, заскорузлых, с утолщенными суставами, перетянутыми вздувшимися жилами...

– Сколько тебе лет, батя? Семьдесят есть?

– Нет.

– А шестьдесят?

– Будет.

– Ну что, ребята, - Сергей посмотрел на каждого, - поможем человеку?

Похоже, имеем дело с настоящим мужчиной... Что бывает нечасто...
– и он дружески похлопал старика по спине.
– Скажи хоть, что у тебя случилось?

Старик быстро взглянул на Сергея и опустил глаза, почувствовав, что опять может не сдержаться. Теперь, когда этот нервный разговор состоялся, когда каждое

неосторожное слово могло обернуться чем угодно, а он все это выдержал, силы его, подошли к концу. И шутливое, мимолетное сочувствие, которое высказал Сергей, снова вернуло в свой город, к тем болям и унижениям, которые он там оставил. Совсем немного участия от незнакомого парня, которого он и видел-то первый раз в жизни, а скорее всего и в последний раз, и глаза старика опять наполнились слезами. Старик наклонил голову, прижал ладони к глазам.

– Изнасиловали, - проговорил он чуть слышно.
– Трое...

– Дочку?
– спросил хмуро Сергей.

– Внучку.

– А милиция?

– Отпустили... Говорят, по доброму согласию... Сама, дескать, захотела... Не могу... Не могу, ребята... Как заговорю об этом, как вспомню...

Не могу...

Слезы просачивались сквозь пальцы старика и падали вниз на картонную подстилку. Слезинки тут же впитывались в картон и чернели перед глазами старика, как пулевые пробоины. И ребята с какой-то завороженностью смотрели на эти пробоины, не решаясь прервать молчание.

– Все, - наконец сказал старик.
– Плохо, слезливым стал... Никогда не плакал, а тут нюни распустил... Все, - он протер глаза ладонями, улыбнулся, поморгал ресницами, будто снимая с глаз остатки слез.
– Так что, получится у нас что-нибудь?

– У тебя, батя, не знаю, как получится, а у нас все состоится наилучшим образом. Значит так, слушай внимательно... Сейчас идешь на платформу. Садишься на электричку в сторону Москвы. Через одну остановку Трехгорка. Выходишь.

Сразу увидишь - над Минским шоссе разводной мост. Будешь ждать под этим мостом.

Там кучи песка насыпаны, посидишь, отдохнешь. Долго ждать не придется. Подъедет жигуль. Зеленый. За рулем будет вот он, - Сергей показал на Гену. На заднем сиденье увидишь Сашу. Он завяжет тебе глаза и поедете. Дорога будет недолгой, с полчаса. Привезут тебя, покажут товар. В подвале стрельнешь несколько раз. Если товар понравится, тут же и заберешь. И поедете за баксами. Где они у тебя спрятаны? На вокзале, наверно?

– Откуда знаешь?
– спросил старик.

– В камере хранения?

Старик промолчал, не зная что ответить на столь точное попадание.

– Сам же сказал, что приехал издалека, - усмехнулся Сергей.
– А где ты сможешь спрятать свой чемодан или рюкзак? Конечно, в камере хранения. Ну, ладно... Мы договорились?

– Вроде...

– Вопросы есть?

– Один... Прицельная дальность?

– Во дает!
– воскликнул Гена.
– Молоток, батя... Ничего не скажешь.

Значит так, при небольшой сноровке и недрожащих руках в спичечный коробок можно спокойно попадать с пятисот метров. Годится?