Жестокая сказка

Ангелос Валерия

– Увидишь, - от его короткого ответа мороз пробегает под кожей.

Даже самая простая и банальная фраза звучит зловеще, когда слетает с губ одержимого маньяка. Однако надо держаться, взять эмоции под контроль. Необходимо обуздать свои страхи. Зверь чувствует слабость. Не прощает.

– Здесь красиво, - говорю я.
– Трудно вообразить, сколько сил сюда вложено, сколько труда. Нерушимая крепость практически зависает в воздухе.

– Это тюрьма, - хрипло бросает Ахметов.
– Тюрьма и могила. Многие тут свои головы

сложили. Причём не только пока возводили эти стены. Мои предки не отличались великодушием. Догадайся, почему наш замок красного цвета.

– Но он не красный, - выдаю и замолкаю, чувствую, как предательски сухо становится во рту.

Красный. Черт побери. Проклятый замок и правда красный. На первый взгляд кажется чёрным, очень темным. Однако если приглядеться, приблизиться, то становится ясно в чем заключается ошибка. Обман зрения. Мираж. Иллюзия. Настоящий цвет камня действительно красный. Багровый. Цвет запекшейся крови.

От осознания истины передергивает. Новая волна трепета в моем теле вызывает у Ахметова издевательский смешок. Насмехается гад. Чует ужас. Впитывает.

– Ладно, расслабься, это материал такой, - хмыкает мужчина.
– Не дергайся, не поможет. Пойми, принцесса, кровь бы давно смыло дождем. Это просто легенда. Жуткая и красивая. Сказка о том, что здесь перерезали кучу народа, даже стены побагровели, вобрали в себя щедрые жертвоприношения. Вспоротые глотки тут не редкость. Привычное дело.

Сказка. Серьёзно? Сказки такими не бывают.

– Я бы хотела узнать больше, - шепчу, теряю свой пульс.
– Об этом месте. Не только легенды. Все как есть.

Интересно, там существуют тайные ходы? Наверняка. Но моё безумное воображение рисует мрачные камеры в подземельях. Затхлые подвалы. Абсолютно безрадостная картина.

– Думаешь, поможет?
– мрачно интересуется Ахметов.

– В чем?
– голос окончательно срывается.

– Сбежать, - как хлыстом по моей спине проходится.

– Я понимаю, это нереально, - роняю глухо.

– Не понимаешь, - отрезает жёстко.
– В тебе живёт эта тупая вера. Надежда в лучшее. Слышу, как вращаются винтики в твоей бедовой башке.

– Но я не...

– Ты не сбежишь. Не трать время. Не пытайся, - припечатывает могильным холодом.
– Не зли своего хозяина, девочка. Давно пора отдавать долг.

– Нет никакого долга!
– восклицаю яростно.
– Ты просто нашёл повод. Выдумал чушь на пустом месте. Так нельзя. Слышишь? Нельзя.

– Кто сильнее, тот правила и ставит.

– Ублюдок, - выпаливаю ругательство чисто автоматически, ещё сильнее чувствую безысходность своего положения.

Втереться в доверие будет трудно. Нет. Попросту нереально. Ахметов знает мои шаги наперёд. Однажды обманул меня с пистолетом, сперва поманил, а после с грохотом захлопнул клетку.

– Давай, - подстегивает он.
– Продолжай. Может, чего поинтереснее зарядишь? Твоя ненависть заводит.

Стояк бешеный. Надеюсь, когда я вгоню в тебя хер, эта ярость не схлынет. Так будет острее. Драть. Нагибать. Кричи громче.

– Какая же ты сволочь.

– Повторяешься.

– Сдохни и больше не услышишь от меня ни слова, - цежу сквозь зубы, заваливаю попытку наладить контакт окончательно.

– Бэлла, - вдруг произносит Ахметов, заставляя погрузиться с головой в ледяную воронку чистейшего ужаса.

– Что ты сказал?
– почти не дышу.

– Ещё одну историю вспомнил, - заявляет мрачно.
– Про Беллу. Так звали бабу, которую мой предок похитил у одного знатного графа. Или князя? Дьявол их разберёт. Чертовы легенды. Толком не запомнить.

– И о чем эта легенда?

– О любви, - замечает ядовито.
– О ненависти. Обо всем сразу. Мой предок до жути втрескался в одну блудливую девку. Красивая сука. Гордая. Хотя пробу ставить на ней было негде.

– Выходит, он полюбил шлюху?

– Выходит, так.

Глава 38

Я запрокидываю голову назад и встречаю взгляд своего палача. Жуткий. Леденящий душу. Взгляд, от которого сердце болезненно сжимается. Даже застывает на миг, а после начинает бешено стрекотать, и от этого все моё тело сотрясает волна лихорадочного озноба. Я будто попадаю в ловушку, окунаюсь прямо под лёд прошлого. Лязг цепей будоражит слух, и я не сразу понимаю, что это открываются врата крепости, пропуская нас вперёд. Я полностью выпадаю из реальности. Вернуться обратно очень трудно.

– Бэлла плясала на потеху публике, - произносит Ахметов.
– Развлекала народ танцами. Иногда пела. Говорят, именно её голос заворожил моего предка. Раз за разом глупец возвращался на центральную площадь, пускал слюни, глядя на её выверты, слушая бесовские песни. Забыл про дела. Совсем разум утратил. Он бросал к ногам девчонки мешки, набитые золотыми монетами, но ухаживания никак не помогали. Она оставалась холодна. Отвечала усмешкой и воротила нос. Ценила свободу. Сама выбирала любовников. Правда, в этом ей не слишком везло. Или же парни как на подбор оказывались неудачниками.

– Почему?
– спрашиваю тихо.

– Каждый из них погибал страшной смертью, - чеканит мрачно.
– Кого на охоте зарубят, кого в подворотне пулями изрешетят. Кого и вовсе прибьют, забьют насмерть. Невезучие. Слабаки. Никчемные. Стоило ей обратить внимание, мило поболтать с кем-то, кому-то улыбнуться и согласиться на встречу, так беднягу и выносили ногами вперёд.

– Странно, - роняю глухо.

– Люди болтали, Бэлла приносит мужчинам неудачи. Слишком красивая. Сам Дьявол её выбрал и хочет себе забрать. Потому женихи и мрут как мухи. Ни с кем на земле девчонка счастья не обретёт. А знаешь, о чем ещё шептались?