Жестокая сказка

Ангелос Валерия

Ладно. Не важно. В ту далекую ночь точно не было никаких роз. До и после тоже не помню. Марат спас меня от своего безумного брата, возник из ниоткуда и увез прочь.

Что поменяется, если вспомню? Если вырву из тьмы новый фрагмент? Ничего. Ровным счетом ничего не изменится. Враг. Убийца. Безжалостный мясник. Он мне никто. Никто. Чужой мужчина, которого до одури ненавижу.

Я сама не замечаю, когда проваливаюсь в тревожный сон. Истерзанный разум в секунду отключается, погружается во мрак. Застывая на краю сознания, кожей ощущаю: все уже изменилось. Навсегда.

Я больше не могу ненавидеть Рустама Ахметова как прежде. У меня теперь физически это не получается. Вся моя суть протестует. Плоть предает.

Глава 52

Я выхожу из школы. Иду вперед, едва разбирая дорогу.

Мой друг Артур до сих пор в больнице. Надеюсь, врачи ему помогут, вылечат, чтобы он снова мог ходить в музыкальную школу, чтобы опять играл на скрипке. Я попросила папу помочь, найти лучшего доктора, только бы парню помогли восстановиться полностью. Я верю, шанс есть. Всегда. Просто не для меня.

Артур не хочет со мной общаться. И я его понимаю. Он пострадал по моей вине. Рустам Ахметов бешеный зверь. Напал на моего друга. Избил, переломал ему пальцы, лишь потому что бедный мальчик находился рядом со мной. Это несправедливо и жестоко. Ахметов разрушил чужую мечту, отнял возможность играть на скрипке.

Почему этот монстр преследует меня? До моего восемнадцатого дня рождения ещё четыре года. Устал ждать? Требует расправы? Нет, ему нравится загонять жертву в угол. Знаю, чувствую. Он давно за мной следит. Очень долго. Из виду не выпускает, идет по пятам. Ближе и ближе. Я не замечаю его, не нахожу взглядом. Но я четко ощущаю его тяжелое дыхание на коже.

Усмехаюсь. Во рту горько. Ахметов никому меня не отдаст. Сам до смерти замучает. Мрачная тень всегда таится за моей спиной.

Что-то впивается в плечо. Жгучий укол. Ядовитый. Даже вскрикиваю от боли, морщусь. Замечаю крошечную чёрную мошку. Сбиваю ее пальцами, стряхиваю. Потираю место укуса, где кожа уже краснеет.

– Кис-кис, киса, - доносится откуда-то позади насмешливый мужской голос, намеренно растягивает слова: - Кис-кис. Эй, кисонька, не спеши так. Куда припустилась? Давай к нам, прокатимся с ветерком.

Различаю звук мотора. Машина очень близко. Я слишком много думала и не заметила, как за мной кто-то увязался. Не оборачиваюсь. Крепче сжимаю сумку, впиваюсь в кожаную ручку. Ускоряю шаг, пытаюсь быстрее пройти безлюдный квартал. Тут сейчас огорожено. Стройка идет. Но рабочих нигде не видно. Наверное, они ушли на перерыв. Совсем не хочется неприятностей. И пусть это не тот монстр, который меня выслеживает, лучше не вступать в беседу с подозрительными незнакомцами.

– Киска, ты чего?
– раздаётся новый голос, тоже мужской.
– Испугалась? Не бойся, мы хорошие ребята. У нас есть для тебя вкусняшки. Киса, куда?

Снова прибавляю скорость. Бежать не стоит. Лучше не провоцировать. Но я стараюсь присмотреть убежище заранее, на всякий случай. Только тут совсем нет подходящего места. Груды строительных материалов. Мусор.

Протяжный

сигнал заставляет подскочить на месте. За ним следует ещё и ещё один. Дальше слышится смех. Гогот. Мои внутренности обжигает.

Тут осталось всего ничего. Чуть пройти вперед и будет оживленное место. Вот сразу за этой аркой. Надо сделать ещё пару шагов и...

Автомобиль вдруг проносится мимо, вырывается вперёд и преграждает проход, ставит меня в тупик. Отшатываюсь и застываю на месте. Смотрю на заляпанный грязью номер, различаю надпись с трудом, стараюсь запомнить буквы и цифры.

Светловолосый мужчина высовывается из окна, тушит сигарету о дверцу и отбрасывает прочь.

– Кис-кис-кис, - манит пальцем и усмехается.
– Запрыгивай к нам.

– Не бойся, девочка, - из противоположного окна высовывается бритоголовый парень.
– Мы серьезные ребята. Кисок не обижаем. Наоборот - радуем.

– Зря боишься, кисонька, - заверяет блондин.
– Тут для тебя подружка есть. Не заскучаешь. Эй, покажи ей подружку. Ну чтоб не дергалась.

Бритоголовый прячется, но через секунду показывается уже из крыши. Хохочет, видя, как я вздрагиваю от неожиданности.

– Крутая тачка, - заявляет он.
– Типа кабриолет.

Ясно. Там люк. Просто люк и ничего такого необычного.

Парень вытягивает следом за собой девочку.

– Видишь, довольная, - лыбится он.
– Ну, скажи, довольная ты?

Она молчит. Бледная. Очень бледная. На лице только глаза и видно. Тёмные. Испуганные. Два бездонных омута. И почему-то смотреть в них больно. Мое горло будто перехватывает плотная лента, стягивает до предела, перекрывая доступ воздуха.

– Кисонька, - шипит блондин.

Девочка начинает так сильно дрожать, что даже мне заметно со стороны. И явно не бритоголовый парень пугает ее, хоть и держит за волосы, тянет вверх. Все дело именно в этом коротком «кисонька». Обманчиво мягком обращении. Тошнотворно сладком выражении.

– Подай голос, - продолжает блондин.
– Не пугай нашу новую кису. Объясни, как у нас хорошо. Где твои манеры?

– Все хорошо!
– быстро подтверждает девочка.
– Мне очень хорошо. Меня тут никто и никогда не обижает.

Она говорит дальше. Живо. Радостно. Даже улыбку выдавливает. Но в каждом ее слове мне чудится совсем другое.

Беги. Беги. Беги.

Я срываюсь с места. Прямо в обход машины. Чудом протискиваюсь в узкий зазор между стенкой и автомобилем. Мчусь как чокнутая. Дальше и дальше. Через арку. Вперёд. На залитую солнцем улицу.

Надо попросить помощь. Срочно. Надо спасти ту девочку.

Я запомнила номер автомобиля. Могу назвать его милиционерам.

Растерянно озираюсь по сторонам. Замечаю патрульную машину. Сразу же бросаюсь туда.

Сгибаюсь пополам, потому что живот простреливает боль. Слишком быстро бежала. Непривычно. Пытаюсь отдышаться. Закашливаюсь.

– Девочка, ты в порядке?
– спрашивает милиционер.

Мотаю головой. Неопределенно.

– Что такое?
– удивляется мужчина.
– Ты чего?