Жизнь поэта

Тимофеичев Александр

И за тонкою стенкой аорты

Притаилась слепая с косой.

Как ни бейся, но срок предначертан,

И обратный отсчёт по годам

Этот день наконец-то очертит,

Мой итог по мечтам и делам.

О, как были изменчивы оба:

Не расчислил и не угадал,

Не людей равнодушная злоба,

А я сам тупики выбирал.

И ведь, главное, всё объяснимо

И у каждого был свой резон,

И тащила какая-то сила:

Это

он, это он, это он...

Главный путь так казался путёвым,

И вдали так маячила цель,

Но путёвый вдруг стал тупиковым,

Вместо света - какая-то щель.

Перепутались ниточки судеб,

По которым я мог бы пройти,

А теперь только Бог меня судит

На последнем отрезке пути.

Всё отчётливей день, когда сердце

Кровь устанет гонять в пустоту,

Приоткроется тайная дверца:

Пётр и Павел всегда на посту.

Взвесят всё, и до Божьего гласа,

Возвестящего Страшный свой Суд,

На безвременье и безучастье

Мою душу пока обрекут.

***

Забыта праздная страница

Раскрытой книги на столе,

И в ходиках застряла птица,

Прокуковав двенадцать лет.

Осталось много или мало -

Ни мне, ни ей не угадать

Пересчитать бы всё сначала,

Да гирьки некому поднять.

А одинокая подруга

В лесу устала куковать,

И знать бы, чьи её "ку-ку"-ки,

Полцарства я готов отдать.

Да зря! Вся жизнь по воле Божьей

И длится, и кончается,

И сердце вон рванёт из кожи -

Иль как там всё случается.

***

И вновь готовит смерть свой происк

За уязвимою спиной,

И не заткнуть её за пояс,

Тряхнув седою стариной.

И шаришь взглядом по суставам,

По внутренностям наугад:

ЧтО в них за случаем неправым

Вдруг заведётся невпопад.

Считаешь дни, считаешь сроки:

Пройдёт болячка - не пройдёт, -

И тонешь в интернет-потоках,

Забыв где выход и где вход.

И громогласно возглашая

"Я - будь здоров, я - молодец",

И ничегошеньки не зная,

Вдруг обретаешь свой конец.

***

Как

душа прощалась с телом,

Не хотела уходить,

Ей ещё на свете белом

Так хотелось погостить:

– Мне б весной - такой земною -

С ручейками поболтать,

У обрыва над рекою

Птичек-ласточек встречать.

Мне бы летом поваляться

В оживительной росе,

На опушке ждать-дождаться

Девушку во всей красе.

Чтоб осенней синевою

Напоить глубины глаз,

Бабьей летнею порою

Мне пожить ещё хоть раз.

А зимой...
–

Но гаснут свечи

Закрывающихся век,

Их союз совсем не вечен:

Бренным телом человек

Отошёл - и отлетела

Птицей вольною душа...

Лишь назад глядит несмело:

Всем была ли хороша?

***

Да, я знаю, к жизни вечной

Приготовилась душа,

Но зачем же так конечна

И так больно хороша

Жизнь земная, без остатка!

И когда мой минет срок,

Богу я шепну украдкой:

Мне б ещё пожить чуток...

Утром встретить гомон птичий

Под зардевшийся восток,

Слушать в полдень смех девичий,

Глядя вверх, на потолок.

А под вечер сесть на лавку

У подъезда своего,

Лузгать семечки на травку...

Ерунда?
– Как для кого!

По ночам свой сон лелеять

На подушке пуховой...

День за днём так до столетья,

А потом уж - в мир иной.

***

Я знаю, запоздалой шуткой

Мне смерть покажется в свой час,

И не понять её побудки

По жизни вдоль в который раз.

Мгновения неразличимы,

Где жизнь была на волоске -

А я прошёл тропинкой мимо

И дальше жил как налегке.

Таких с годами больше тропок,

Ведущих на последний путь,

А волосок совсем уж тонок,

И на одну сбылось свернуть.

И устремляясь к жизни вечной

Не в этом, а в других мирах,

Спешу походкою беспечной,

Забыв о будущих делах.

И где споткнусь, я не узнаю,

Что оборвёт мой пеший ход,

Где Ангел смерти, пролетая,

С собою жизнь мою возьмёт.

Ему не скажешь, как намедни,

Как участковому врачу:

Ещё чуток, чуток помедли,

Дай помереть, как Я хочу.

Не договориться мне с крылатым

На тропке той в небытие,

Лишь оглянусь я виновато