Жнец и его тень
Шрифт:
Стажёр просиял и назвал адрес.
Внутри помещения было душно и дымно. Пряный чад ароматических палочек делал воздух тяжёлым и томным. В свете розоватых фонарей женщины разных возрастов будто в трансе пританцовывали, повинуясь бородатому заклинателю в пёстрой африканской робе, украшенной бусами и перьями.
— Разведите ноги на ширину плеч, — профессионально-обволакивающим голосом тянул он, — почувствуйте силу земли, поднимающуюся вверх! Сила женщины — сила земли! Она закручивается спиралью, наполняя вас! Вы чувствуете? Вы чувствуете?!
—
— Теперь плавно двигаем бёдрами вправо… потом влево… ощутите движение спирали! Подстройтесь под неё!
Выдержав представление минут десять, стажёр демонстративно зевнул:
— Какой только дичью люди не занимаются! Это ж каким непроходимым идиотом надо быть, чтобы закручивать задницей какую-то спираль?
Жнец никак не прокомментировал это заявление, но стажёр не сдавался:
— Шеф, вы разве не думаете, что у этих людей не всё в порядке с головой?
— Не думаю.
— Но…
— Я вообще о них не думаю, — пояснил жнец, пока стажёр не начал спорить. — Боги дали им право самим распоряжаться отпущенным временем. Я работаю триста лет. Во что бы превратилась моя память, если бы я занимался оценкой их увлечений и умственных способностей? Как-никак, именно смерть истинно толерантна, как сейчас принято говорить, поскольку приходит ко всем, не видя различий.
— Да вы философ… — стажёр в очередной раз смирился с мыслью, что втянуть начальника в перемывание костей смертным не получится, и замолчал.
Вакханалия продолжалась ещё четверть часа, после чего посетительницы нестройной гурьбой потекли к выходу. Как только за последней закрылась дверь, с лица ведущего исчезло то вдохновенное выражение, сменившись деловым и сосредоточенным. Он тщательно пересчитал купюры в деревянной шкатулке и переложил в спрятанный под столом неприметный рюкзак.
— Пошли?.. — неуверенно спросил стажёр, не торопясь проявить инициативу. — Что мы ему скажем-то?
— Не знаешь, что говорить — не говори ничего, — на полном серьёзе посоветовал жнец и дал знак снять чары невидимости.
— Вы кто? — тревожно спросил заклинатель, правой ногой ненавязчиво запинывая рюкзак подальше под стол.
— Коноплянкин Эдуард Порфирьевич? — проигнорировав вопрос, уточнил жнец. — Мы пришли передать вам письмо.
— Я, вообще-то, — поняв, что рукоприкладство откладывается, Эдуард осмелел, — белый шаман вуду Пелагуар!
— Да хоть Пипидастр, — хохотнул стажёр.
Эдуард сморщился от обиды, набрал в грудь побольше воздуха…
Жнец молча протянул ему большой конверт, запечатанный сургучом.
— Приятного чтения.
«Белый шаман вуду» машинально его принял, и пока он не пришёл в себя, жнец легонько подтолкнул замешкавшегося стажёра под лопатки, намекая, что пора уходить.
За спиной послышалось шуршание бумаги и бормотание:
— … отдела контроля качества функционирования материального мира небесной канцелярии… рассмотрев
Зал был слишком длинный, а читал Эдуард слишком быстро. А потому окрик:
— Эй, что это за фигня?! — настиг их где-то в его середине. Стажёр споткнулся, жнец кивком указал на дверь, намекая не останавливаться.
Для сотрудников управления смерти бегать от человека было бы верхом непрофессионализма, приходилось удерживаться в рамках шага, пусть и размашистого, а вот на «шамана» такое ограничение не действовало. Он ринулся за ними с криком:
— А ну стойте! — и, настигнув, почти схватил стажёра за руку. Почти, потому что тот, не желая проходить неприятную процедуру погружения в чужую память, инстинктивно исчез, растаял чёрным туманом, чтобы возникнуть в десяти шагах.
И жнец и Эдуард застыли, обдумывая, как реагировать на произошедшее. «Шаман» опомнился первым.
— Вы это… вот сейчас… о, господи, говорила мама не связываться с шизотерикой, а я её не слушал… — он бестолково заметался по залу, пытаясь найти поддержки у простых предметов.
— Телефон! Где телефон… полиция! — наконец пришла ему в голову здравая идея.
Жнец вскинул руку, незримая сила сковала Эдуарда и медленно притянула поближе.
— Кто?… Что вы такое?!..
— К сожалению, — с бесконечным терпением в голосе стал объяснять жнец, — передача вам письма не обошлась без инцидентов, а потому, полагаю, вам нужно знать, что происходит. В своей прошлой жизни вы написали обращение в небесную канцелярию, которое по правилам обрабатывается не более ста лет. Это ответ.
— Небесная канцелярия? Ангелы там с крылышками? Ха! Что за бред! Я должен поверить, что я в прошлой жизни написал жалобу на то, что высшие силы полностью прекратили техподдержку нашего вида, эволюция идёт хаотично, и в конструкции есть огромное количество существенных изъянов?.. — внезапно Эдуард осёкся и наморщил лоб. — Хотя… если просто предположить, что я мог бы написать такую жалобу… я бы обязательно её написал, да! То, как неоптимально устроены люди — это форменное безобразие! Малейшая травма выбивает из колеи, а за это время можно заработать столько денег… нет, я бы определённо такое написал, если бы мог…
Следующая мысль стала закономерным продолжением первой:
— То есть получается… получается они мне отказали?! Это возмутительно! Слушайте… — он набрал в грудь побольше воздуха и продолжил, — я ведь могу направить повторное обращение? В этот раз я распишу всё гораздо убедительнее, я в этом уверен!
— Можете.
— И вы её доставите, да? Подождёте буквально пять минут, пока…
— Нет, — перебил его жнец. — Мы не курьеры. Вопрос доставки своих обращений вам стоит решить самостоятельно.