Журнал Наш Современник 2007 #7
Шрифт:
в Москву Алика Черкашина. Тот "пиарит" теперь активно шефа в центральных СМИ.
Леня Ковалев умер. Умер, как и жил. Когда в реанимационной палате кому-то из соседей стало плохо, Леня, не дозвавшись медсестры, каким-то чудом слез с кровати и пополз за помощью. Так на полу и умер.
Как-то в московском поезде я встретил полковника Осиповича, курившего в тамбуре. В курчавой голове его прибавилось седины, но взгляд африканских глаз был по-прежнему спокоен и печален.
– Уезжаете?
–
– Совсем? Он кивнул.
– Переводят?
– Нет, в отставку.
– Что так?
Он не ответил. Молча, пожав мне руку, пошел в свой вагон. Я взглянул в окно. Мокрый тяжелый снег падал сплошной стеной - совсем как в ту зиму. Теперь на подступе новая зима. Я по-прежнему редактирую газету и еще сильнее боюсь неурочных телефонных звонков.
ЮРИЙ ПЕРМИНОВ С БОГОМ, СЫНОК…
* * *
По грязному снегу,
не важно - куда и откуда -
с фильтровой цидулькой в унылых бесцветных губах,
в китайской одёжке идёт потребитель "фаст-фуда",
заложник рекламы,
которой мой город пропах,
как бомж суррогатной,
съедающей печень настойкой.
Идёт - горожанин -
такой же, как многие.
Он идёт и не видит
таких же идущих -
настолько в себя
(по макушку - самим же собой) погружён.
Не видит - меня.
Но печалит не это,
а то, что,
не видя друг друга,
проходим,
как многие,
сквозь друг друга,
а день - растворяется в воздухе,
точно остывшего пепла
едва различимая горсть.
ПЕРМИНОВ Юрий Петрович родился в 1961 году в Омске. Член Союза писателей России. Редактор газеты "Омское время". Автор четырёх поэтических сборников. Печатался в журналах "Наш современник", "Москва", "Новая книга России", "Сибирские огни", "Алтай", "Ара" (Казахстан) и других изданиях…
* * *
Что делать, когда ни копейки,
а ужин - отрава?
Не стал бы я думать об этом нисколечко,
но соседи воюют - семейная пара!
–
за право последнего слова,
насколько я понял…
Давно
они не шумели -
бюджетники тихие…
Ужин
съедобен, конечно,
хотя он - всего лишь
лапша китайская
на кипятке россиянском.
К тому же,
насколько я понял,
у них за душой -
Так, стало быть,
эй, голодранцы-товарищи, ухнем?
…Затихли соседи -
вечерняя телепора.
Дежурит наш разум -
вконец возмущённый - на кухне,
где суп выкипает, как водится, из топора.
* * *
Дни выходные
я давным-давно не трачу на безделье и на пьянки.
В один из них - зашёл в осинник, но увидел там
лишь скорбные поганки.
Дышать мешала сумрачная взвесь мошки, но я - печален был, покуда не озарило: всё-таки не здесь в рассветный час повесился Иуда.
Я был вовсю природой увлечён!
А то, что жизнь - скупится на подарки… Так тут поганки вовсе ни при чём. Причём почти съедобные поганки.
* * *
Немного отъехал,
и смута - владычица сердца. Да я же вернусь - не пройдёт и недели!
– домой.
Кавказец небритый горюет без единоверца, косится в тревоге на сидор потрёпанный мой.
А помнишь, товарищ.
А может быть, нам подкрепиться?
– Мне мама в дорогу таких пирожков напекла, что пальцы оближешь!..
Приносит бельё проводница -
печальная тётя.
Свистит заоконная мгла…
А будешь, товарищ, огурчик сибирский?
– Ножа не найдётся, попутчик - таинственный, словно бабай? Моя ли твоя понимать разучилась, южанин? Твоя ли моя ничегошеньки не понимай!
А помнишь, товарищ.
Мы люди, товарищ, не волки! Никто никому в этом поезде вовсе не "ху"…
Здесь нижние полки не хуже, чем верхние полки, - напрасно об этом не ведают
там, наверху.
1991-2006
Антисоветскую литературу
в букинистический нервно сдаёт
некто потрёпанный.
После "микстуру"
купит,
соседа возьмёт в оборот, дескать, займи - не хватило чекушки на опохмел одинокой души, дескать, "отец мой сидел за частушки, жизнь прогорбатился твой - за гроши, значит, должны мы друг другу."
И фиги
спрячет в карманы последних порток.
.Проданы антисоветские книги, каждая - водки палёной глоток.
ШИРОКА СТРАНА МОЯ РОДНАЯ…
Ст. Куняеву
Радио бубнит про холокост…
Сивка-Бурка, вещая Каурка, отвезёт сегодня
на погост - в домовине - "русского придурка".
В "ящике" - черно от воронья, радостно, гламурно и пушисто.
Поминает скорбная родня
в деревеньке "русского фашиста"…
И разносит яростным норд-остом - с южных гор до северных морей - пепел от погоста до погоста необъятной Родины моей.
* * *
Судьбы не стоят все мои докуки, хотя без них - она была б иной.
Отставлю их!
– Болят у мамы руки, родные руки, пахнущие мной - ещё младенцем.