Зуб мамонта. Летопись мертвого города
Шрифт:
Вернулся он еще более разочарованный и обиженный. Дрожа, занудил:
— Здесь одна щука и была, да и ту ты подстрелил. Поехали под Коктерек.
Руслан добыл большого окуня. Не просохший Андрейка снова без очереди бросился в реку. В тот день он испортил им охоту. Поднимал ластами штормовую волну, лез под гарпун. А когда его гнали на безопасное расстояние, хлюздил: «Боитесь, что вашу рыбу возьму, да?». Получив третью часть добычи, расценил этот дар как взятку за молчание.
На следующий день конопатый растрезвонил по всей Оторвановке, как славно поохотился с Антоном и Русланом, какую
Но не так-то легко было отвязаться от конопатого. Частенько подкарауливал он их в засаде. Выедет из-за кустов на своем скрипучем дамском велосипеде. О, привет, вы тоже на Солохин залив собрались? Какая неожиданная и приятная встреча. «Отстань, зубная боль!» — отвечал Антон и, привстав, крутил педали. Оторвавшись, за поворотом они с Русланом сворачивали в лес и уходили лесными дорогами на реку.
Но ни от зубной боли, ни от Андрейки не убежишь. Только выкатили из прогалины велосипеды — знакомый свист. Стоит над обрывом и манит рукой, оглядываясь. Они сделали вид, что оглохли и ослепли. Тогда Андрейка, оставив велосипед на круче, с шумом, пылью и комьями земли низвергся.
— Что я знаю, пацаны, что я знаю! Уговор — зубы на крючок. Ешьте землю.
— Спасибо, пообедали, — мрачно поблагодарил Антон.
— Что было, что было! — от волнения покрылся пунцовыми пятнами Андрейка. — Не поверите, что было. Дед Петров из тюрьмы пришел, — выпалил Андрейка.
— Верим.
— Он в тюрьме двадцать лет сидел…
— Замри! — прервал его восторги Антон и хлопнул по спине, объяснив: — Овод.
— Овод, овод, — обиделся Андрейка, — чуть хребет не сломал. Двадцать лет дед Петров в тюрьме сидел, а за это время Ильинку затопили.
— Ильинку затопили? Не ври, — не поверил Антон.
— Ой, как смешно. Короче, в четверг я ездил понырять на остров Ильинский.
— Разумеется, на нерестилище…
— Да ладно тебе. Подъехал, гляжу — сидит на Трубе у Камышовой заводи дед Петров, плачет…
— Ага, значит, все-таки на нерестилище…
— Я поздоровался, а он мне и говорит: «Гроб для меня сколотишь?» — «Зачем?» — «А затем — сейчас мырну и не вымырну». Там утонешь, думаю, воробью по колено. У него удельный вес, как у воды. Кости полые, как у птицы. А он: «Хотел, — говорит, — на старости пожить, а они дом затопили». И тут он мне рассказал…
Андрейка с подозрением посмотрел на хохочущего мартына и перешел на гундосый шепот:
— Этот дед перед тюрьмой в чулане клад спрятал…
— А-а, ну конечно — клад, — сказал Антон с легким разочарованием.
— Да я сам не поверил. Он же пьяный был. Говорит, достался ему от деда, секи, золотой колокол с ильинской церкви. Столько, говорит, весит, что я весь ваш паршивый городок вместе с Караталом мог бы купить. Да еще на плотину с трещиной осталось бы. И кулаком по башке стучит. А потом и говорит: ладно, не хочешь мне
У Андрейки перехватило дух. Он пучил глаза и молчал, хлопая губами.
— И?
— …и не вынырнул. Я подождал-подождал, на велик и — к вам.
— А чего не нырнул за дедом?
— Что я, дурак? Там знаешь какая трава.
— Ты не дурак, ты трус. Наврал тебе дед Петров про золотой колокол. А если и нет, кто теперь знает, где стоял его дом. Ильинка большая деревня была. Не врешь?
Андрейка, в возмущении тараща глаза, бросил в рот щепотку песка, с хрустом пожевал, почистил язык о зубы, сплюнул и заорал:
— Гадом буду! К Кузьмичу надо идти! В музее должна быть карта Ильинки!
Без стука открылась дверь, и в прохладный кабинет директора музея ворвался теплый шелест берез. В проеме, опершись плечом о косяк, стоял невероятно большой и тучный человек. Его тело заняло все пространство двери, а громадная согбенная голова упиралась в притолоку. В левой руке он держал перевязанную тесемкой коробку из-под ботинок, а правую прижимал к сердцу.
— Василий Васильевич? — удивился Кузьмич и, шаркая пимами по облезшему крагиусу, заспешил навстречу гостю.
В музее было сыро, и Кузьмич даже летом использовал валенки вместо комнатных тапочек. Посетители заходили редко. Можно сказать, совсем не заходили. Это, разумеется, без передачи Кузьмичу. Обидится. А старик он замечательный. Который уж год, без зарплаты, с вечной простудой, охраняет бесценные, по его мнению, экспонаты по истории родного района. Времена изменились, старая история никому не нужна, новую еще не придумали, но бывший учитель истории, как солдат, которого забыли сменить на посту, исправно несет службу. Тратит свою мизерную пенсию на ремонт барака и ищет спонсоров среди бывших учеников. Жертвуют Клио не многие и не много.
Худенький и хрупкий Кузьмич, обликом похожий на академика Лихачева, был ярким представителем погрязшей в бескорыстии и альтруизме, гордо вымирающей старой степноморской интеллигенции. Один из тех чудаков, что свято верили в то, чему учили детей. Чужих и своих. Теперь он пожинал горькие плоды просвещения. Воспитанные в библейско-социалистическом духе два сына и дочь окончили школу с золотыми медалями, получили красные институтские дипломы и оказались совершенно непригодными к новой жизни. Воспитай он из них подлецов и негодяев, давно бы в лоснящемся «Мерседесе» увезли его из умирающего города в более пригодные для жизни края. Но, увы. Пошли они по стопам отца и теперь честно прозябали на нищенскую учительскую зарплату.
Дошаркал наконец-то Кузьмич до посетителя, взял его слабыми пальцами за локоток и препроводил к стульчику. С сомнением посмотрел гость на ветхую мебель: выдержит ли? Стул протестующе скрипнул, но не разломился.
— Водички принести? — спросил Кузьмич.
Шумный отрицательно мотнул огромной своей головой.
— Нет, — сказал он угрюмо, осторожно наклонившись, чтобы поставить на пол коробку, — только стаканы.
— Что же ты людей пугаешь, молодой человек, что же ты все притворяешься? — с ласковой укоризной спросил директор музея.