Звонкое чудо
Шрифт:
— А брови где? — спрашиваю.
Пыхтит, выводит линию над глазами:
— Вот. Одна бровь на оба глаза.
И тянет руку:
— Дай конфетку.
В больницах человека на просвет берут, всё видят, где какая неурядица в организме притаилась. А когда с девушкой гуляешь, о том о сем разговариваешь, разве ее просветишь? Разве характер до тонкостей узнаешь? К тебе она, как яблочко к солнцу, все румяной сторонкой поворачивается. А коли внутри червячок, то, скажи на милость, — как его распознаешь?!
Всем взяла
— Не тот злой червь, что в нас, а тот, что из нас. Это же грибной сок. Зачем добру пропадать?
Гости придут — едва ли не черствой коркой встретит. Поверите, сам редко сыт бывал. У нее на все резоны. Либо:
— Это на утро оставим.
Либо:
— Много есть — вредно для человека.
Что уж за аппетит, когда любая котлета на счет, а тарелка супу — про запас.
И бабка ей во всем поддакивает. Да ведь и то сказать: ее воспитание.
Так они вдвоем-то и тянули за собой Наденьку.
От бабки только и слышишь:
— Дай-ко, моя ягодка, дай-ко, моя милая, я сделаю сама.
Мне бы прикинуть, куда идет такая стежка-дорожка, а я, дурья башка, радовался: вот, мол, внимательна бабка к моему чадушке.
Эту вредную старуху надо бы, минуты не медля, отправить обратно в деревню и деньги ей туда посылать, — пусть себе в покое век доживает, а молодую жизнь не калечит. Благо все скрипела старая, что покинула родные места, крепкую избу, да ухоженный огород.
Но вот не додумался я в ту пору.
Подросла моя Надежда, учится неплохо, все с лету хватает: способная. Только ей это вроде бы и ни к чему. К нарядам пристрастилась. Бабка о басочке, мать о корсажике, а дочь о кокеточке. Что ни вечер — либо кино, либо танцы. Раньше, бывало, подсядет, когда я рисую, и все-то допытывается:
— Эта веточка почему золотенькая? Чтоб красивее? Цветочек-то какой миленький получился.
Или:
— Вот я вырасту, такой же нарисую.
А наступили дни, что веточку хоть черным-черно проведи и хоть вкривь и вкось пусти, цветочек хоть вянь да сохни, — ей все едино. И своих рисунков никаких не надо. Лишь бы юбку шерстяную по моде сшить аль кофточку купить из перлона-нейлона. И все-то о себе, и все-то «мое».
Друзья хвалят:
— Дочка у тебя красавица.
А мне это не в радость, а в боль: лучше бы не красивая уродилась, а душевная.
Годы не молодые, стал я прихварывать, а она с насмешкой:
— Опять ноешь! Стоит тебе, отец, в полуклинику пойти, — так ты и заболеешь.
Вспомнишь,
— Знаю: неблагодарная дочь осмелилась шутя коснуться больного места.
Десятилетку кончила, красиво-то говорить навострилась.
И нет ей заботы, что от ее усмешек у отца новая морщинка прорежется или седой волос появится. И нет мысли, что даже малая ласка год жизни отцу добавила бы.
Одним словом, другая у нас жизнь пошла. Темная для меня жизнь. Безрадостная. И работа не светит: все-то мне казалось — дочку-ягодку порадую. Для нее и премии, для нее из города гостинцы. А теперь не могу. Жена подыскала себе выгодную работу в торговой сети. Стала больше меня зарабатывать: нет-нет да и укорит этим. Скоро и моя ягодка свой голосок к той песенке приладила. Мать за дудку, а дочь за гудок.
Как-то вечером жена объявляет:
— Праздник скоро. У Наденьки соберутся парни да подружки. Домик ей надо на этот вечер предоставить.
«Это что же? — подумал я. — Больной отец (да и мать не очень здорова) — выметайся на все четыре стороны, а дочка будет за столом с приятной компанией веселиться?! Да как у нее кусок-то в горло пойдет?!»
— Это что же, — опрашиваю, — она сама такой порядок установила?
Мать молча головой кивает.
Вот они где агушечки-то отозвались. Дочке порча не игрушки, а плохие прислужки. Жена готова грязной тряпкой перед дочкой стелиться, — это ли не любовь? А я где и построжить готов, выходит, отец негодный.
Из дому в тот день я, конешно, не ушел, а с гулянкой перечить не стал, — гости-то названы. Лежу в своей каморке, не показываюсь, — все-то мне слышно, что за стенкой делается, и сердце у меня горячей кровью обливается.
Я как думал? Ту же вечеринку дочка сладит — мне загодя о том сообщит, тех же гостей позовет. Когда сядут, она рядом с собой стул поставит, меня под ручку приведет, усадит, парням скажет ласково:
— Это мой папочка!
Ну много ли старику надо? Ни пировать я в молодой компании не стану, ни мешать им. Так же ушел бы к себе в каморку, только вот душа бы у меня светилась, сердце радовалось.
По-другому вышло: дочка с гостями вино глотает, а я бедой упиваюсь, слезами опохмеляюсь.
Скажете: ну уж и историю рассказал — тут про фарфористов-то всего-ничего. А я это к тому, что в горести любая работа из рук валится. Чашечка-то ладно расписывается, когда жизнь цветет. Людей радость лечит. В иной беде себя винить надо. Даже, к примеру, в том, что ты не династия.
Замуж дочка вышла за одного из тех парней, что на вечеринке шумели. Ничего против не скажу: неглуп парень и красив, хотя в кой час и строгой.