Жизнь – лишь движение души.«Ну вот его и опиши», —Мне кто-то приказал когда-то.И вот с заката до закатаПытаюсь описать я то,Чего не видывал никто,Но без чего нам не живётся,Не плачется и не поётся,И что останется от нас,Когда растает дней запас.
Ну а теперь немного тише…
Ну а теперь немного тишеДобавлю к сказанному выше,Что, откровенно говоря,Мы всё же мучались не зря.И хоть бывало и роптали,Но всё-таки душой летали,Летали на больших крылахИз пункта «Ох!» до пункта «Ах!».Летали, не пугаясь риска.И
эти строки – лишь приписка,P. S., приписка и предлогПоговорить про лёгкий слог.
Вот удивительное дело!
Вот удивительное дело!Я ни к чему не охладела.Хотя живу сто тысяч лет,Но свой очередной рассветВстречать совсем не расхотела.И надо ж было так подсестьНа эту жизнь, что нынче есть,Что нынче есть, а завтра нету,На эту зыбкость, горечь эту,Которую нельзя заесть.
За стенкой радио бубнит…
За стенкой радио бубнит.О, злой рутины злые звуки!Я взять себя пытаюсь в руки.Но кто помехи устранит?О, как же всё-таки легкоИз колеи нас, бедных, выбить —Расстроить нас, взъерошить, вздыбить.Как до покоя далеко!Как мал терпения запас!Как мы подвержены, подвластны,Слабы, зависимы, несчастны…А, может, счастливы как раз,Что тёмной ночью, белым днёмМы каждой клеточкой живём?
Я умею только жить…
Я умею только жить,Если что-нибудь умею.Просыпаюсь и пьянеюОт возможности кружитьВ окружающей среде,В ослепительном пространстве,Приспособленном для странствийДуш и тел невемо где.И за эту благодать,За счастливую возможностьЖить, изведав лёгкость, сложность,Я готова жизнь отдать.
Я не живу, а маюсь, маюсь…
Я не живу, а маюсь, маюсь,И кое-как перемогаюсь,И, хоть сама с трудом хожу,Словам пристанищем служу.Они внутри меня гнездятся,Из них стишки мои родятся.И я, проснувшись где-то в шесть,Словам рискуя надоесть,Им навязав свои порядки,Велю им, день начав с зарядки,Не только темпа не снижать,Но и улыбочку держать.
И луч по комнате скользит…
И луч по комнате скользитБесшумный, кроткий…Наверно, ангел мне визитНанёс короткий.Визит коротенький такой,Почти незримый,Вдруг поселил в душе покойНеобъяснимый,Хоть для него, пожалуй, нетПричины веской.Ну разве что небесный светЗа занавеской.
Подумать только! Птичьи трели…
Подумать только! Птичьи трели —Они совсем не устарели,И юным кажется рассвет,И небу тоже сносу нет.Кто в прошлом дне не застревает,Тот сроду не устаревает.Я тоже девочка внутри.На внешний облик не смотри.И назначает мне свиданьеНе кто-нибудь, а мирозданье.Хоть я ещё объята сном,Оно маячит за окном.
Ну как же мне не огорчаться?
1.Ну как же мне не огорчаться?Ведь не кончает жизнь кончаться.Уж сколько зим и сколько летЯ ей с тоской гляжу во след,Твердя с заката до заката:«Куда ты, жизнь моя, куда ты?Так быстро дни твои бегут!»И слышу вдруг: «Да тут я, тут!Смени пластинку, коль заела.Кончай канючить. Надоела».2.И это всё штрихи к портрету,Которого покуда нету.Есть только контуры одни,Но ненадёжны и они.Есть лишь намётки и догадки.А жизнь бежит, сверкают пятки.Я говорю ей: «Ну постой,Ведь ждёт тебя мой холст пустой.Я твой портрет писать
мечтаю».Она: «Пиши, пока летаю.Пиши меня, мой бег любя.Остановлюсь – и нет тебя».
Я – представитель промокашки…
Я – представитель промокашки,Чернильных клякс, игры в пятнашки,Я – представитель чуть живойПочившей ручки перьевой.Я – представитель всех пропавшихВещей, в бою неравном павших,Всех, проигравших тихий бойС эпохой, временем, судьбой.
А правды нет. Есть взгляд на вещи…
А правды нет. Есть взгляд на вещи.Есть добрый взгляд и взгляд зловещий,Взгляд равнодушный, взгляд живой,Открытый взгляд и взгляд кривой.Взгляд тех, кто смотрит как-то косоИ кто не видит дальше носа.О мир, какой же ты? Ответь.А он: «Не знаю. Как смотреть».
Какие там благие вести!
Какие там благие вести!Уж я не жду благих вестей.Я жду хороших новостейВот в этом разнесчастном месте.Я жду, что кончится «вчера»,Настанет новая эпоха.На смену той, где было плохо,Придёт счастливая пора.Помолодеют старики,Которым светит долголетье,И будут радостные детиИграть у солнечной реки.И воздух чист, как поцелуй,Струиться будет и струиться.Он осчастливить нас стремитсяПри помощи целебных струй.И – вот уж чудо из чудес —Все друг на друга смотрят нежно,И в то, что счастье неизбежно,Не верит только мракобес.Короче, где я? Что за сон?Я на какой попала шарик?Вот вижу я летит комарик,Вот слышу грай родных ворон.Неужто это та страна,Что так народ свой не любила?Что столько душ и тел сгубила?Неужто это всё она?Я дождалась счастливых днейИль это просто помраченьеИ неизбежное теченьеБолезни тягостной моей?
А нынче меня бурной радостью встретил…
А нынче меня бурной радостью встретилВесёлый и взбалмошный солнечный ветер,Мороча меня, тормоша, теребяИ всё уверяя, что это любя,Что это забавно, прикольно и круто,Что нет на земле интересней маршрута,Чем просто идти неизвестно куда,Себе не давая большого трудаПодумать о том, не ведёт ли он в бездну.И если я вдруг в этой бездне исчезну,Коль рухну в неё с его лёгкой руки,Всем бурным восторгам его вопреки,Он скажет: губить её не собирался.Мол, так получилось. Мол, я заигрался.
Где любовь, там и свет. Там, где музыка, там и любовь…
Где любовь, там и свет. Там, где музыка, там и любовь.И не надо, не спорь. Хоть закона такого и нету,Я, влюбившись, всегда ясно слышала музыку эту —Затихала она, чтоб звучать победительно вновь.Это редко – мажор, чаще горький и светлый минор.Лишь в начале мажор, а потом всё в миноре, в миноре,Потому что со счастьем упрямо соседствует горе,И меж ними легко и шутя исчезает зазор.А зазор – это вдох, это воздух, счастливый просвет,Это твёрдое «да», что стремительно сходит на нет.
Живу в старинном поселении…
Живу в старинном поселенииЯ уйму лет.А здесь такое население,Что лучше нет.Ползёт улитка с хрупкой спинкою,Не наступи.И коль ползёт твоей тропинкою,То уступи.Живёт здесь дятел, что старательноДолбит кору,В которой хочет обязательноПробить дыру.Ещё живёт здесь некто маленький, —Гудит, жужжит,Облюбовав цветочек аленький,Над ним дрожит.Свою имеют траекториюИ тень, и луч.Мне эта чудо-территорияСдана под ключ.Здесь обладает дивным тонусомЛюбой жучок,И служит мне особым бонусомНебес клочок,Что голубеет между веткамиГустых древес,Покрыв тропу мою пометкамиСамих небес.