119 дней до тебя
Шрифт:
— Ничего себе у вас здесь погодка. — тянет за ворот джемпера. — Будто не декабрь вовсе.
На нём кожанка, вместо привычного пальто. Знал, что будет теплее, наученный частыми перелётами в последнее время, заглянул в интернет перед отъёздом.
— Да, распогодилось. — отзывается из машины индиец. — Снега вообще не обещают. Одни дожди.
Погода приветливая, влажно-тёплая. По сравнению с морозным Чикаго, даже в какой-то степени волнительно-странная. (Хотя, возможно, это радостное чувство не из-за этого). Прохладный воздух, с лёгким ветерком свежести и запах сигарет, от курившего
— Нильсон, Кевин… Прекратите! — раздаётся позади, и мимо пробегает пара мальчишек. Один из них неожиданно задевает локоть парня, телефон выскальзывает из ладони и чуть было не разлетается к чертям о бетонный тротуар, но Итан успевает поймать его в последний момент у самой поверхности.
— Блага Вишну, ну и обормоты! — высунувшись из окна, негодующе возмущается им в след индиец, добавляя что-то на хинди, — Кто таких воспитывал? Ом! — ругает перепуганную мать и интересуется у Итана, не причинили ли ему вред. Тот качает головой и, обернувшись, показывает взволнованной леди, что беспокоится не о чем. Хочет уже сеть в такси побыстрее, найти в заметках нужный адрес и позвонить отцу, как вдруг айфон неожиданно гудит в руке и на пол экрана всплывает окно с сообщением от «Малышка»…
— Нура?
«Абонент пытался до вас дозвониться 2 раза».
— О, чёрт! — душа мигом срывается в пятки. Тут же следом ещё одно смс, и ещё. Закружилась башка… виной чему вовсе не чистый местный горный воздух.
— Господи, блин… — трясущимися пальцами пытается набрать он нужный номер, — Сейчас… — тычет на вызов и, поднеся телефон к уху, прижимает кулак ко лбу, отгоняя надвигающуюся головную боль.
— Эй, что говоришь? — зовёт его голос с акцентом… Итан переводит растерянный взгляд на вопросительную физиономию, глядящую на него из своего такси, салон которого напрочь увешан хреналлиадом безделушек, вроде чёток, цветов и ароматизаторов в форме ёлок, и замирает от звука щелчка затвора у виска.
Медленно обернувшись, парень застывает в шоке.
— Ты-ы! — рычит, с ружьём в руках седой мужик в дутой жилетке, направив дуло прямо Итану в лицо. Опешив, тот раскрывает ладонь и айфон летит на бетон. Кровь леденеет в жилах, во рту мгновенно пересохло. Парень вздрагивает от вопля таксиста и, очнувшись, пятится, упираясь спиной в машину.
— Ложись! — кричит из-за такси перепуганный индиец, вывалившись ничком на асфальт. — Всем ложись… У него пушка!!!
— Чего? — нахмурившись, опускает ружьё мужик, но тут раздаётся оглушительный женский визг и охваченная страхом толпа, издав вздох ужаса, поддаётся в стороны.
— Помогите! — доносится отовсюду. — Кто-нибудь, вызовите полицию!
Техасский индиец уже почти отполз на другую сторону дороги, за окнами аэропорта собирается целый зрительный зал, а проезжающая мимо ауди с обалдевшим водителем, сносит бампер об ограничитель.
— Ник?!! — изумлённо таращится Итан, узнав в мужчине дядю своей любимой. — Это вы?!
Ник смотрит обескураженно в ответ, под этот весь треск и
— Сэр, опустите ружьё! — выставив руку вперёд, басом просит один из них, крепкий верзила.
— Немедленно! — добавляет его напарник, коренастый темнокожий.
— Что за чёрт? — сердито смотрит на них Ник. — Какого лешего, вы творите?
— Опустите ружьё, сэр! — грозно повторяют эти двое хором.
— Ник, прошу… — нервно цедит Итан, показывая, чтобы тот послушался и опустил, наконец, свою проклятую двустволку.
— Сэр!!!
— Да, хорошо-хорошо. — недовольно отвечает мужчина, направившись к багажнику такси, — Ладно. — оставляет на нём ружьё, но не успевает сделать и шагу назад, двое в форме ловко подскакивают и, толкнув его на машину, заламывают руки за спину.
— Лицом вниз… Лежать!
— Эй-эй-эй, что вы делаете?! — восклицает Итан, — Отпустите его!!! — пытается им помешать, но эти чрезмерно важные маршалы, увлечённые задержанием бедного фермера, его совершенно не слушают.
— Ой, родной, беги сюда скорей! — машет руками индиец, потерявший где-то чалму, а темнокожий офицер оборачивается и утихомиривающе уверяет:
— Не волнуйтесь, вы в безопасности.
— Да, поймите, я знаю этого человека! — орёт ему в лицо парень, хватая за грудки. — Или ты не слышишь меня, осёл?!!
— Сэр. — угрожающе глазеет тот. — Руки проч, сейчас же.
— Или что? — огрызается Итан, притягивая его почти вплотную. — Арестуешь меня?
Подперев щёку, Ник сидит на одном из смежных стульев у окна. Справа указатель с надписью «управление транспортной безопасности»[3], впереди какая-то нервная мадам, ругаясь с охранной, колотит сложенным зонтом по металлической перегородке… рядом стоит темнокожий маршал, а слева, вытянув ноги, развалился, умудрившийся усугубить всё это недоразумение, находчивый умник.
— Тройничок, обычно, гораздо веселее, чем сейчас. — произносит Умник и Ник поворачивает к нему голову.
— Старая шутка. — не глядя, царапает что-то в своем блокноте маршал.
— Зато, подходящая. — усмехается парень, но встретившись взглядом с Ником, неловко ёрзает на месте, — А знаете что… — говорит офицеру, — Хорч! — присмотревшись, читает имя с его нагрудной эмблемы. — Предлагаю мир! Перейдём для начала на «ты», мы ведь уже достаточно знакомы, верно? Хорч, ты в курсе, что испортил мне причёску?
— Умолкни, ехидством будешь развлекать своих подружек.
— У-ум, — по-детски дует губы Итан. — Ну, вот… теперь я точно хочу пойти туда, где нет тебя. А как же звонок предложить? Мне положено, я смотрел «Закон и порядок»[4]!
— Предложат. Обоим. Когда посадят за решётку! — тычет ручкой маршал.
Ник взволнованно хмурит брови, а Итан негодующе возмущается:
— Меня-то за что? Кого тут убить пытались, по-вашему?!
— Убить? — прыскает Ник. — Да оно и заряжено-то не было!