Билет до Крупяновки

Кокоулин Андрей Алексеевич

– Думаешь, дядя Ваня там?
– спросил я.

Мишка пожал плечами.

– Если не ушел обратно в Людовиновку, то там. Тут вон…

Он показал на смазанный след от сапога. Кто-то оступился и, возможно, соскользнул вниз. Не устоял на ногах.

– Дядя Ваня!
– позвал я.

– Плюнуть бы на него, - сказал Мишка.
– А, Вовка?

Он подобрал несколько камешков и один за другим закинул их в кусты. Наверное, ждал, что какой-то попадет в дядю Ваню, и тот откликнется.

–

А если он там без сознания?

– Что его, волки загрызут?

– Муравьи.

Мишка фыркнул.

– Муравьи! Вовка, он же это специально! Свалился, чтобы я в Крупяновку не попал!

– Не думаю, - сказал я.

Но уверенности у меня не было.

– Ладно.

Мишка схватился за стебли иван-чая и поставил ногу на ком земли. Сделал шаг с обочины.

– Вовка, ты, если что…

– Я понял, - сказал я.

Мишка заскользил вниз, в кустарник. Вместо иван-чая он схватился за ветки ивы. Посыпались молодые листья.

– Что там?
– спросил я.

– Ничего пока, - ответил Мишка.

Он скрылся в ивняке. Несколько секунд я видел его голову, но потом голова пропала, растворилась в качании ветвей.

– Эй!
– обеспокоенно крикнул я.

– Все нормально.

Мишка возник в поле моего зрения и перескочил пролом, двигаясь к куче досок по взрытой земле. Я вытягивал шею, пытаясь разглядеть дядю Ваню. Мне чудилась его запрокинутая фигура то в кустах, то под рубероидом.

– Он там?

– Не знаю пока, - раздраженно отозвался Мишка.

Затененный осинками, он встал у кучи строительного мусора. Я видел, как он наклонился, что-то рассматривая, потом пнул какую-то тряпку.

– Сюда, похоже, никто не падал!
– крикнул Мишка.
– Здесь вообще…

Он неловко ступил в сторону.

– Ай!

Мишкин крик заставил меня вздрогнуть и напряженно застыть над спуском.

– Миха! Что случилось?

Ответом мне были свистяще втянутый сквозь зубы воздух и матерная тирада, обращенная к тому, кто оставил гадские доски с гвоздями без присмотра. Мишка наколол ногу. Напрочь. Через кед.

– Насквозь?
– спросил я.

– Нет, слегонца оцарапал!

Мишка заковылял ко мне. Ива, попавшаяся ему на пути, было беспощадно подвергнута экзекуции. С гримасой на лице мой друг появился из кустов.

– Вот ведь сука!
– сказал он.

Я подал ему руку и вытащил на грунтовку. Мишка сел на обочину, я помог снять ему кед. Ступня была вся в крови. Кровь пропитала носок и матерчатую стельку кеда. Она струилась из пробитой гвоздем дырки.

– Что там?
– спросил Мишка.

Он побледнел и запрокинул голову.

– Ну, прилично кровит, - сказал я.

– Сучьи гвозди, - прошипел Мишка.
– Ты

можешь там как-то…

– Сейчас.

Я притянул рюкзак. Мама напихала мне столько газет и тряпок, чтобы банка с салатом и термос случайно не разбились, что мне было из чего выбирать. Я вытянул из рюкзачных недр полотенце и кусок веселенького ситца. То, что надо.

– Давай.

Я приподнял раненую Мишкину ногу. Мой друг опрокинулся на щебенку, раскинул руки.

– Похоже, все, - сказал он.

– Чего все? Ты еще не умираешь.

Я отряхнул ступню от песка и грязи, прижал к ране сложенный вчетверо ситец (он был чистый, но сразу принялся краснеть) и замотал ногу полотенцем. Оборот получился всего один, но зато концы удалось связать крепким узлом.

– Я не про смерть, - сказал Мишка, - я про Крупяновку.

– Ну, да, с такой ногой…

– А дядя Ваня наверняка уже в Людовиновке. Мы от нее и километра не отошли.

– Не, километр будет.

– Все равно, - сказал Мишка, приподнимаясь на руках, - мавр сделал свое дело, мавр может пить портвейн.

Я затянул узел полотенца сильнее. Мишка следил с таким лицом, будто нога должна была взорваться от моих усилий.

– Болит?
– спросил я.

– Я ж не шевелю, - ответил Мишка.

Я потрогал пропоротую ступню. Нет, кровь не протекала, ситец по краям не намок, полотенце и вовсе не покраснело. Похоже, рану я перекрыл. Я порылся в рюкзаке и на всякий случай приготовил футболку. Распорю по шву, если что, намотаю заново первым слоем вместо ситца, подумалось мне.

– Думаю, мне лучше не вставать, - сказал Мишка.

Лицо у него было бледное.

– Надо ловить транспорт, - сказал я, поднимаясь.

– Только не велосипед!
– испугался Мишка.

– Что я, дурной?
– Я шагнул на дорогу.
– Нам бы автобус или легковушку.

Колесный трактор, пылящий в сторону Зверевки, я даже останавливать не стал. Но тракторист притормозил сам. Щелкнула, открываясь, дверца. Из кабины вынырнул веселый вихрастый парень.

– Чо, ребя, случилось-то?
– спросил он, свешиваясь.

– Бандитская пуля, - сказал Мишка.

– Ногу пропорол гвоздем, - кивнул я на него.

Тракторист шмыгнул носом.

– А чо? Известное дело. Сам в прошлом году чуть большой палец не потерял. Давайте подброшу до Зверевки, там фельдшерский пункт, - предложил он.

– Нам лучше в другую сторону, в город.

– Ну, это вам автобуса ждать.

– Долго?

– Минут пятнадцать-то точно, - сказал парень.
– Вы это… Кровит сильно?

– Уже нет, - приподнял ногу Мишка, показывая накрученное мной бельевое сооружение.
– Дергает только.