Буратино

Бирюк В.

Корька во всем этом варился уже больше десяти лет. Сесть бы спокойно да расспросить. Аж дух захватывает от возможностей. Но... Оставлять его здесь надолго нельзя: Аким взовьётся. Да и какой-нибудь из "княжьих людей" может заскочить. А там суд, допрос, Корька свою версию выдаст, сослуживцы поддержат... Мне - труба. Типа "геликон". Три оборота вокруг шеи.

Выпустить его по-настоящему? Дать денег - пусть мемуары пишет. "Смоленские тайны. Записки особого агента". Нет никакой гарантии. Хендлов нет, рукояток управления. Запоминай, Ванюша,

может и самому придётся. Если на противоположной стороне в порубе окажешься. Вот, вроде бы, и человек полезный, и взаимопонимание установилось, но... нет поводка, привязи. И придётся убить. Себе во вред. Не потому что он такой, а потому что у меня нечем его контролировать.

– - Вот такие дела. Ты обещался меня выпустить.

– - Раз сказал - сделаю. Повернись спиной - вязки развяжу.

Корька развернулся спиной, я снял с его локтей ремни, стал их сматывать, думая: а чтобы еще напоследок спросить, наклонился к свечке, стоявшей на полу. Над головой раздался шелест - Корька вытянул у меня из-за затылка шашку. И махнул ею. Я только и успел отскочить к дальней стене.

– - Что, сучёнок, не ждал? Соплив ты со мною тягаться. Сейчас я тебя тут и покрошу.

Он двинулся на меня, покачивая клинком. Потом остановился. Глянул наверх - в проем.

– - Ладно, ты со мной по-людски, и я к тебе по человечески - живи.

Ночь кончалась, а ему надо уйти по-дальше. Корька пятясь отступил к бревну с поперечными перекладинами, которое здесь использовалось в качестве лестницы. Держа в одной руке, направленный в меня клинок, начал подниматься. Когда его голова скрылась за краем проёма, я толкнул ногой свечку, и она погасла. Чтобы этому гаду там темно было, чтоб он мой дрючок не разглядел, чтоб он там ноги поломал... Он вытащил за собой лестничное бревно. Потом раздался шум, Корька за что-то зацепился, крепко выругался, дверь скрипнула...

Какой я дурак! Как ребёнка! Идиот! Не умеешь носить клинок на спине - не берись. Ходи вон с дрыном своим... Наверху снова скрипнула дверь. Через мгновение в проем всунулось белое пятно лица.

– - В животе, боярич?

Яков. Ну и что ему сказать? Что я - сопляк? Что своё дело завалил, теперь надо поднимать дворню, искать беглеца. Как стыдно...

– - В животе. Корька-то...

– - Лежит. Как Аким сказал - голова ссечена.

Яков спустил лестничное бревно. Я тяжко выбрался наружу. У двери, еще в темноте сарая, Яков придержал меня за плечо.

– - Ты так не делай. Что ты парень рискованный - и так видно. Только клинок свой ему давать - лишнее. Он бы и так побежал. А клинком твоим... мог и тебя.

Я сперва не понял. Потом... Яков решил, что я сам отдал Корьке шашку, чтобы тот осмелел и побежал? Эх, Яков, спасибо за добрые мысли обо мне, но...

– - Ты утром спрашивал: буду ли рубить, если Аким скажет. Помнишь?

– - Утром? А, да. И что?

– - Нет.

И все. И ушёл. Лакомоденянин уелбантуренный. Мужик, а поговорить? А "ты меня уважаешь"? А "я, ты, он,

она -- вместе дружная семья"? Вместе с "они, оно, оне...". Ушёл. Ушёл слуг искать - чтобы и Корьку к Храбриту в баню.

На улице уже светало. У края малинника лежало тело Корьки, в паре шагов - голова. Подобрал шашку и автоматом убрал её за голову... Прямо передо мной стояла недостроенная башенка. Ивашка рассказал после своей инспекции - где тут вход, как там внутри. Я вошёл внутрь, обходя поставленные вертикально связки стропил, поднялся наверх, вылез на крышу.

Ну что, умненький Буратино? Добрался до тайной дверки за старым холстом? И пробил. Ножом спину Храбриту. Концентрированной мерзостью -- добрые супружеские отношения. Угрозой смерти -- семейной круг местного владетеля. Инновацией типа: провокация арестованного на побег - "Русскую Правду". Выбил себе местечко. В театрике счастливых марионеток. Осталось только дорасти до местного кукловода.

Можно покурить и оправиться. Можно отпустить глубоко зажатую внутри истерику. Истерику постоянно выпрыгивающего из под падающего топора. Ищущего в чёрной-чёрной комнате чёрную-чёрную... прыгающую противопехотную мину. И находящего. Можно выдохнуть.

Алеет восток. Ещё солнца нет, но оттенки красного по краю горизонта уже пляшут. Прямо на плоской крыше я опустился на колени и встретил восход. Солнце... выпирало из-за горизонта. Большое, огромное, красное. Оно долго тужилось там, за зубчатым лесом, ворочалось, уже и корона его видна стала. А оно - никак. Не могло, не вылезало. И вдруг - прорвалось. Попёрло, полезло. Заливая все своим светом, прогоняя туман над речной долиной, высвечивая частокол ёлок от самого горизонта. Оно лезло вверх, все быстрее, все выше. Наконец, оторвалось от земли. Сразу пошло вверх, уменьшаясь в размере, меняя красное на жёлтое, жаркое, яркое. Тёплые лучи грели лицо. Вот я и дома. Вот я и дошёл. До своей норушки, раковинки, пристанища. Дома моего. Будем жить.

Менее чем через четыре года пришлось мне бежать из Рябиновки на Угре. Уходить спешно, убегая от посланных за мною княжьих людей. От суда скорого и смертного.

Спрашивают меня часто: где начало пути твоего. Где первый шаг той дороги что сюда привела. И что ответить им? В Смоленске, где впервые о сиротах сказано было? На хуторе "людоловском", где волю свою я чужой кровью умыл? На том склоне заснеженном у Волчанки, где первый раз воздух здешний вздохнул? Или в рождении моем в том еще, прежнем мире? А может в рождении моих отца и матери? Что выродили, выкормили, уму-разуму научили? Или в предках их, в дедах-прадедах? Что их учили-ростили? Не знаю я где начало той дороги что зовётся "как жить". А вот "как быть" - этому я на Угре выучился.

Конец восьмой части