Что немцу хорошо, то русскому смерть
Шрифт:
— А что? Правда ведь повезло… Ну ты тут давай, не хандри. Цветочки вон у тебя… Кондратьев приходил?
— Нет.
Молчит, отведя глаза. Вздыхает.
— Вцепилась в него, понимаешь, Маринка эта…
— Все-то вы, господин полковник, про всех знаете.
— Не про всех, а только про своих. Хороший же был бы из меня командир, если бы я не знал.
— Но в эти-то дела зачем вам?..
— Нос совать? Как раз в такие и надо. Не понимаешь ничего. А как боец в операции участвовать будет, как он воевать станет, если у него на душе пакостно и в семье, например, проблемы? У него мать в больнице, он, раз, и пулю глупую схлопотал,
Расстаемся мы почти друзьями. Больше он на меня не рычит и во всех смертных грехах не обвиняет. Видимо, Виктория Прокопьевна тогда в аэропорту кое-что ему объяснила…
— Какой мужчина, — тут же, как только за Приходченко закрывается дверь, начинают стонать мои товарки по палате. — Ну настоящий полковник… А я люблю военных красивых, здоровенных… Нет, военные они незатейливые и прямые как шпала… А я очень даже люблю, чтобы как шпала, а то все больше как сосиска переваренная…
Вот ведь дурочки какие! Как сказал бы Стрельцов: «Кто про что, а вшивый про баньку».
Федька все-таки приходит, но уже совсем ближе к вечеру, незадолго до конца того времени, когда посетителей в больницу перестают пускать. Он тоже в форме, уже без палочки. Вернулся что ли на службу? Не рано ли? Как и полковник до него, интересуется не болит ли рана, а потом, выслушав ответ, почти слово в слово обещает, что дальше будет только хуже. Зато потом все очень быстро на поправку пойдет.
— Через месяц уже будешь как новая.
— Если меня за этот месяц все-таки не отправят на тот свет…
— Глупости не говори.
— Да не глупости это. Твой вон Приходченко велел мне бронежилет носить…
— Полковник был здесь? — удивление не помещается у него на физиономии.
— Был. И всячески пугал перспективами отправиться на тот свет раньше времени.
— Кто же это может быть, Ань? Думаю, вряд ли Павел. Смысла ему нет в тебя стрелять, только лишний раз светиться.
— А кто кроме него?
Говорим еще какое-то время в том же ключе — исключительно по поводу последнего инцидента. Очень деловой у нас разговор. Оба словно за щитом прячемся за ним. Возвращаю ему кулон с радиомаяком. Он было упирается, но все же берет его и вешает на свою бычью шею, а потом, собрав цепочку в горсть, забрасывает себе за ворот. Начинает прощаться. Повисает пауза. Сидит, мнется. Даже вижу, как он делает какой-то микро-рывок в мою сторону, но останавливает себя. В итоге так и не решается наклониться и поцеловать.
— Можно я ещё завтра приду? Не помешаю?
Указывает глазами на букет, который принес мне Илья. Мог бы, кстати, и сам не полениться и какие-нибудь лютики-цветочки подарить…
— Приходи. Не помешаешь.
— Ань. Я это… — косится на моих товарок по палате. — В общем, потом, ладно?
Забыв о своей ране пожимаю плечами и тут же начинаю шипеть сквозь стиснутые зубы. Больно. Он смотрит обеспокоено. Потом берет мою руку в свою лапищу и сидит так какое-то время. Наконец встает. Здоровенный, плечищи квадратные, башка уже не бритая «под ноль», а вроде даже какая-то стрижка на ней имеется. Очень короткая, но все же… Маринке что ли так больше нравится?..
Едва дверь за ним закрывается, мои больничные подружки начинают голосить чуть ли не хором.
— А чёй-то он хромает? Ранен был? Тебя от пули прикрыл? Кру-у-уто. Потом-то
Вздыхаю. Этого, последнего, и так уже забрали…
Лечение мое продвигается так, как и предсказывали опытные в таких делах Приходченко и Кондратьев. Как только мне начинают сокращать количество лекарств, ночи, да и дни становятся у меня… разнообразными. Зато уже не лежу, а хожу. Сначала по палате, потом по коридору.
Федька навещает меня нечасто и каждый раз старательно «держит дистанцию». Зато Илья эту самую дистанцию все больше сокращает. Как-то едор даже застает его целующим меня. Взглядами они меряются такими, что в пору их вместо рапир использовать. Поначалу, глядя на едькино лицо, думаю, что он вытрясет Илью из его дорогого костюма как мелочь из кошелька — со звоном. Но ничего, сдерживается.
Какие же они все-таки разные. И в повадках, и в манере держать себя, и даже в одежде…
Знакомлю их.
Илью представляю, как своего друга детства. По-моему, он такой характеристикой недоволен, но мне плевать. Федор проходит по графе «новые друзья». Илья не теряет возможности «укусить» соперника.
— Те самые, о которых твоя мама мне все уши прожужжала?
Ну… Неподходящие по ее мнению…
В результате визит Кондратьева в этот раз особенно краток.
Ну вот что с ним делать? Вижу ведь, что по-прежнему он ко мне неровно дышит (так характеризуют это мои товарки по палате), но пробить его решимость не иметь со мной ничего общего не удается ничем. Да и меня мучает обида. Как подумаю о его Маринке — так больно становится. Больнее, чем в раненом плече.
Из больницы меня выписывают довольно быстро. Федька со своей ногой лежал дольше. Да и то: мне ведь мои ранения передвигаться не мешают. Мама окружает меня всяческой заботой: ведет душеспасительные беседы и кормит как на убой. Благо деньги у нас теперь есть. Пока я валялась в больнице, герр Вебер, которому я дала на это доверенность, закончил оформление всех моих наследственных дел. Так что теперь у меня даже есть личный банковский счет. И ещё один отдельный — к которому прилагается пластиковая карта. С ума сойти!
Ксюха подбивает меня купить машину и пойти на курсы вождения. Но во-первых, все ещё очень сильно болит рука. А во-вторых, глядя на то, как с машиной управляется сама Ксения, отчетливо понимаю, что я так не смогу никогда. Не мое это. Рука у меня ещё на перевязи, как у раненого бойца, но сидеть дома уже больше не могу и выхожу на работу. Первое мое появление на улице оказывается очень непростым. Я все время боюсь. Где-то между лопаток постоянно ощущаю чей-то недобрый взгляд, наверно именно поэтому там все время мокро от пота. Но когда резко оборачиваюсь, пугая прохожих, никого у себя за спиной не обнаруживаю. Кстати, я в бронежилете. Лето кончилось, сентябрь уж на дворе и довольно прохладно, но все равно под ним кожа потеет, зудит и чешется. Впрочем, прав Федор, который и притаскивает эту, уже знакомую мне штуку — тонкую, но выдерживающую попадание из оружия серьезного калибра — уж лучше чесаться, чем валяться с пулей в сердце.