Десять кругов ада
Шрифт:
На день рождения Гоги чаевничали человек тридцать. Выпили литров пятнадцать чифиря, съели пять кило конфет, и через час в тесном кругу остались лишь особо приближенные к имениннику, избранные люди - Дупелис, Коршунов, Дроздов, Бакланов, Лебедушкин. Последний затянул:
У нас, воров, суровые законы,
И по законам этим мы живем,
А если честь вора уронит,
То ширмача попробуют пером.
– Хорош горланить про сознательных!
– оборвал его Дупелис.
– Да ты дослушай... Какой там сознатэльный...
– положил ему руку на плечо Гоги, кивнул Володьке: - Продолжай.
А в это время на Беломорканале
Шпана ему
И утром рано зорькою бубновой
Не стало больше суки ширмача.
Володька допел, отбросил гитару и повернулся к Дроздову, дремавшему после чифиря в уголке кровати.
– Ну что, бродяга? Как там тебя - Гамлет или Дон Кихот?
– Что?
– откликнулся тот, не открывая глаз.
– Че? Приколи чего-нибудь, че... Тоже мне Гамлет.
– О чем?
– разлепил тот сонный глаз.
– Об архитектуре, что ли?
– При чем архитектура здесь?
– огорчился Гоги.
– О бабах расскажи...
Дроздов смущенно улыбнулся, присел, протянул руку за кружкой, допил оставшийся свой чай, вытер удовлетворенно губы, крякнул:
– Поколесил я, братцы, немало, скажу вам...
– К делу...
– перебил его злой Дупелис.
– Ну что ты?
– развел руками Гоги.
– Дай чэловеку собраться.
Дупелис оглядел его, встал, ушел к выходу.
– Обидэлся...
– вздохнул Гоги.
– Нервничает, - кивнул Бакланов.
– Он перевода ждет, в Литву, а они мурыжат его все. Понимай ситуацию.
Помолчали.
– Давай, давай, Гамлет, - подтолкнул Гоги Дроздова.
– Ну. Кто-нибудь слышал из вас, как лягушка в пасти у гадюки квакает? Она кричит вначале "ква-ка-ко-ва". А в пасти уже - "хва-хва-тит". Вот ведь как. Шипение гадюки искажает звук, и потому получается, будто просит лягушка хватит, мол. Она еще надеется, что гадюка с ней в бирюльки играет.
Дроздов замолчал.
– И все?
– разочарованно протянул Володька.
Дроздов смущенно пожал плечами. Он был уже далеко...
ВОЛЯ. ДРОЗДОВ
То была целая роща танцующих берез. Да, да, изгибались они тонкими, гибкими своими телами, переплетались, отходили друг от друга, выстраивались в хоровод. Идешь через рощу эту и будто попадаешь в иной мир, не то что городской - во всем одинаково скучный на фантазию. Здесь же стихия образов и чувств. Как архитектор, ответственно заявляю...
Так и было: за рощей иной мир - монастырь, женский. Приехал я в него в такое время летом, когда заря с зарей сходится, целуются зори. Это дни Ивана Купалы, ночь сказочная, всегда много с ней связано. И на этот раз приключение получилось.
В деревне рядом я жил у оставшегося с войны пленного немца, здесь на бабе-русачке женился, прибился. Ему наши праздники по фигу, а я, как стемнело, - за порог. А там... Молодежь костры разжигает во всех концах села, бесится. А в монастыре, смотрю, все мертво - спят голубушки. Или нет? Так меня забрало любопытство. Мои познания о монастырях были только по Декамерону. Вырос в семье технической интеллигенции, помешанной на Блаватской и Рерихе. Столько мне вбивали в детстве о космическом разуме и мифической Шамбале, что я чуть тоже не рерихнулся и... стал железным атеистом. Перекормили запрещенными книжками.
Пришел к монастырю, разжег костер, сижу, жду, может, какая птичка выпорхнет, все-таки молодость... Первым вышел сторож, ласково так поругал меня - чего, мол, палишь здесь, игуменья приказала пожар потушить. Не пожар, говорю, то, а костер, брат во Христе. А еще, говорю,
Время уже к полуночи. Поговорили мы с ней, мирно. Видит она, студенты не хулиганы, девки у них не в брюках, успокоилась.
Тут монашки за ней пришли. И все как одна - молоденькие, симпатичные, загляденье.
Ну, работы прибавилось, хворост таскать, костер налаживать. Студенты - за гитару. Заголосили песню старую, народную. Аж до пяток пробирает, мощно. Смотрю, одна из молодок в черном на меня глазеет; лет под двадцать пять ей, беленькая - клок волос выпростался. А я тогда видным фраером был - в бороде льняной, волос кучерявый, Лель прямо. Бичевал, правда, как обычно. Ну, за хворостом тут надо было еще идти, помоги, говорю ей на ушко. Она в лес за мной, не боится. Ну, я там целоваться, понятно, полез... Зло меня забрало, неужто они во что-то верят в наше время? Невесты Христовы... чушь. Ведь живые же... Экспериментирую на крепость... Как затрепыхалась она у меня в руках... До сегодняшнего дня трепет этот девичий помню. Меня черт уже пробрал, лезу к ней, а она - ни в какую. "Что ты, братец? Нельзя!" Убежала. Кончилась эта ночь благостная, и остался я в этой местности.
Две недели околачивался в роще этой танцующей, сам не свой. И - к монастырю. Не верю, что девку не уговорить! Каждый день мы с ней встречались, хоть ненадолго. То коростеля-дергача пойдем слушать, то по грибы наладимся. А дергач этот все кричит где-то рядом. Она и говорит: слышишь, птица говорит: "Хо-орош. Хо-орош". Хватит, значит. Даже коснуться не дается! А я ей: да нет "хорошо-хорошо" кричит эта птица, а не "хватит"! Она мне строго - ты меня, братец, с ума не своди... Милая была белоголовка... Доигрался, что сам по уши влюбился... А она как танковая броня...
Игуменья решила прекратить наши прогулки. Спрашивает меня, чего это я не работаю, болтаюсь вокруг монастыря, уж не бродяга ли я, случаем? Говорю, в отпуск приехал. Стоит передо мной такая смиренная деревенская бабуля, с виду забитая и недалекая. И тут меня прорвало, как давай я нести о религиях, а спорщик я был лютый... о Будде, о Кришне, о египетских жрецах... Давлю на психику своими познаниями о космическом разуме, о карме, о реинкарнации... Игуменья перекрестится, мило так улыбнется и двумя-тремя словами, примерами или строками из Библии начисто разрушит все мои "духовные крепости". И я сдаюсь... Опять буровлю свое, и снова на лопатках... Бился-бился... и потух. А она тихо так говорит, что все твои кумиры, вместе взятые, не стоят одного нашего Иоанна Кронштадского... К нему каждый день съезжались со всей России более десятка тысяч человек, он физически уже не мог исповедовать всех и применил общую исповедь... люди на площади вслух каялись в своих грехах, тысячами исцелялись с его молитвами, а вот причастить он успевал не всех... и многим отказывал в причастии, говоря ему утаенный грех. Потом стала рассказывать о Серафиме Саровском, о Сергии Радонежском... я так заслушался и проникся, что хоть самому иди в монастырь. А на прощание она так скорбно говорит: "Если к Господу не придешь, погибнешь скоро в грязи липкой, раздавит тебя сила бесовская... за разврат души своей. Большие грехи на тебе, блудный сын... Жалко мне тебя и грустно".