Девочка, которая любила Ницше, или как философствовать вагиной
Шрифт:
— Зря не взяли, нам бы отдали, — бурчит Танька.
— А вам-то зачем? — искренне удивляется Набоковед. — Что вы здесь покупать собрались?
— Презервативы, — предлагаю. — Вас ведь обслужить придется.
Танька бледнеет. Набоковед ржет:
— Ой, не могу! Ну что за веселые девчата попались!
На веселье подгребает Сексуально Озабоченный — молодец с редкой бородкой. Не насмотрелся на голых баб. Разглядывает.
Сплевываю:
— Ну, что? Кому первому отсосать?
Набоковед совсем сгибается от смеха.
— Накормите молодиц по первой, ухари.
Сглатываю. Однако. Ставр Годинович. От одного голоса кончить можно.
— Мы, вообще-то, смирные, — Набоковед наливает в плошки. — Почти что научные сотрудники.
— Сразу видно, — подтверждаю. — Интеллект не пропьешь.
Набоковед снова ржет. Табун в одной глотке.
— Так, девушки, вы как предпочитаете — уху или рыбный суп?
Переглядываемся. Нюхаем.
— Какая разница, господин Гумберт?
— Принципиальная. Если с водкой, то уха, ежели без нее, родимой, то, прости Господи (осеняется крестным знамением), рыбный суп.
— Тогда уху. Заодно и продезинфицируемся.
Махаем. Хлебаем. Смелеем.
— А младший научный сотрудник почему такой молчаливый? — вопрошает Танька. — Чего стесняться после того, как вы так внимательно нас разглядывали?
Набоковед отрывается от плошки и дружелюбно бьет деревянной ложкой Сексуально Озабоченного по лбу.
— Отвечай девушкам, тебя спрашивают.
— Я думаю, — бурчит молодой.
Ловлю взгляд:
— И о чем же?
Сексуально Озабоченный хмыкае:
— О том, что бы я делал, если бы был женщиной…
— Укатайка! — восхищается Набоковед. — И что надумал?
— Я бы был лесбиянкой.
Давлюсь. Танька услужливо колотит по спине. Набоковед утирает слезы. Сексуально Озабоченный невозмутимо кушает.
46. Возвращение
— Ну, девоньки, вам туда, — Ставр Годинович указует огроменной ладонью. — Ничего, вы налегке, авось и дойдете.
Танька крепко держится за руку.
— Ну что ж, будем правдивы, пойдем пустыней, не будем искать богов, но разобьем сердца, готовые поклониться, — тяну полюбовницу за собой.
Поднимаемся по склону. На вершине оборачиваемся. Тлен осени охватил все вокруг, испятнал тусклыми пятнами землю и небо, лишь река свинцовым потоком пробирается среди былых гущ почерневших ив и осин. Льдистая прозелень, пар изо рта, пылающие щеки после ухи. Танька что-то бормочет. Прислушиваюсь:
— Надо было дать, надо было дать, надо было дать…
— Ты чего?
— Надо было дать, тогда, может быть, довезли…
— Кто?!
— Эти… рыбаки…
— Какие рыбаки?!
Танька останавливается.
— Издеваешься?
Плотнее кутаюсь в плащ, качаю головой. Холодно.
— Так, —
Наконец-то доходит:
— Так ты думала, что они рыбаки?
— Ты меня пугаешь, — признается Лярва. — Кто же это тогда?
— Бог.
— ?
— Бог.
— ?!
— Бог. О святой Троице читала? Отец, сын и святой дух… ну, и далее по тексту.
Танька смотрит безумными глазами. Мило улыбаюсь:
— Кстати, ты видела у них какое-нибудь средство передвижения? Машину? Лодку? Ишака?
— Если бы мы были в другом месте, то это бы было действительно смешно, Вика. Но сейчас, — готова расплакаться. — Думаешь я тебе поверю? Поверю, да?! Так вот, я тебе — верю!!!
Обнимаемся, замираем. Истерика утихает. В разрыве облаков показывается солнце. Становится легче.
Выходим на тропинку. Точнее — жидкий поток грязи, взбитый многочисленными ногами, обутыми в громадные кирзовые сапоги. Люди возникли из одной бесконечности и канули в дргую. Движемся параллельным курсом по жухлой траве. Ледяное дыхание близкой зимы хватает за коленки.
— Холодом веет от всякого глубокого познания. Холодны, как лед, самые глубокие источники духа…
— Опять он? — уныло интересуется окоченевшая Танька. — Заратустра?
— Иди в жопу.
Тащимся дальше.
— Вика, а что такое бог?
— Необходимое пограничное понятие всех теоретико-познавательных размышлений, или неизбежный индекс для конструирования известных пограничных понятий.
— Тяжелая штука жизнь… — вздыхает Танька.
— Брось. Мы все прекрасные вьючные ослы и ослицы.
— Я ее о высоком… о самом важном… а она мне тут — индекс, пограничное понятие, ослица…
— Ну, если хочешь… Если бы существовал бог, как кто-нибудь мог бы удержаться, чтобы не стать им. Следовательно, бога нет.
— Бред. Бред. Бред! БРЕД! — Танька останавливается, затравленно озирается. — Или я с ума схожу? — жалобный взгляд.
Шлепаем дальше. Натыкаемся на ручеек, забитый пластинами прозрачного льда. Солнце не достигает дна оврага, и зима тайно оккупировала непредусмотрительно оставленный осенью участок территории. Тропинка ныряет в ледяной сумрак. Останавливаемся.
— Mamako atomba! — шарю по карманам. Есть! Мятая пачка «Рака легких». — Будешь?
У Таньки в сумочке находится длиннющий мундштук. Завтрак у бабушки Тиффани в деревне. Сюрреалистическое зрелище.
— Я туда не полезу, — предупреждает Лярва. — Будем стоять здесь и… и курить. Пока кто-нибудь не проедет на тра-а-а-кторэ…
— На трах-х-х-торе, — поправляю.
— Эх, надо было отсосать… — кручинится. — Он бы согласился? А почему и нет… Творец сущего и ссущего… все такое… имеет законное право…