Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник)
Шрифт:
– Ты заметила?
– Chopard?
– Что?
– Ну, часы на руке у бабы, по-моему, Chopard, нет?
– Да… да… мне тоже так показалось.
Поняв, что Дашу не способны пронять даже мухоглазые африканские дети, я снова приглушаю звук и переключаю на какой-то белорусский канал. Там идёт военный парад, его сменяют кадры с Лукашенко, который протягивает маленькой девочке яблоко. Девочка смеётся. Лукашенко её обнимает.
– Из «Триумфа воли» спиздили, – отмечаю я, – ничего своего придумать
– Ага, – соглашается Даша.
По Первому идёт какой-то саммит. Президенты и премьер-министры позируют оператору, затем расходятся по залу, жмут друг другу руки. Некоторые обнимаются.
– О, вселенская ярмарка гениталий! – говорю я.
– В смысле?
– Ну, в смысле, что мировые вожди приехали хуями меряться.
– А!
Непонятно почему, Даша заинтересовывается. То ли суши надоели, то ли у Первого реально есть спецэффект, заставляющий заинтересовываться транслируемой им картинкой всех, включая собак и модных московских журналисток.
– А у этого… у итальянца… – Даша, как ребёнок, тычет пальцем в экран.
– У Проди.
– Да, у Проди. Костюмчик ничего. Прикольный. Ходит, улыбается, весь модный такой старичок.
– Они цены на газ обсуждают. Я думаю, ему сейчас не до улыбок.
– Да ладно! Чё они, не люди? Съехались, себя показали, костюм там, часики, машина. Интересно, они после своих саммитов тусят?
– Не знаю, тусят, наверное. Ты же сама сказала, ничто человеческое им не чуждо.
– Прикольно. Интересно, а они в закрытые клубы ходят? На их тусы реально попасть?
– Им, наверное, специально обученных гостей готовят. Для живого человеческого общения, так сказать.
– Антош, а ты был хоть раз на таких тусах?
– Приходилось, – нагло вру я, понимая, что такой ответ – единственное, что может по-настоящему оправдать Дашино присутствие в моей квартире в столь поздний час. Кроме денег, разумеется.
– Вау, Антошка! – Она обнимает меня, целует в щёку и широко раскрывает глаза. – Расскажи, чё там, как. Куда ходят. А девки красивые? – с наигранной ревностью тараторит Даша.
– Даш, если я тебе сейчас расскажу в деталях, то в следующий раз туда не попаду. Да и вообще никуда не попаду. Вместе с тобой, кстати.
– Не пустят, в смысле?
– В смысле завалят.
– Ой… – Даша на секунду отстраняется, затем надувает губы и молвит: – Тебе просто рассказывать лень.
Я играю пультом, переключая каналы, и думаю, что ей наврать. Поскольку врать лень, равно как и говорить, минуты три я просто молчу.
– Фу, какой ты вредный, ужас просто! – Даша продолжает кокетливо завлекать меня в диалог о президентской тусе. – Ну что тебе стоит, а? Ну, Антош. Ну, расскажи, ну, пожалуйста, интересно ведь. Вредина. Я тебя не люблю, вот.
– Я тебя тоже не люблю, что с того? – меланхолично замечаю я. – В душ пойдём?
После душа, уже в постели, Даша спрашивает меня, во сколько мне завтра вставать, а я лежу, смотрю в потолок и думаю о том, что воровать сцены у великой Лени Рифеншталь стыдно и непозволительно. Даже братьям-белорусам. Внезапно мне в голову приходит одна мысль:
– Кстати, Даш, а ты «Триумф
– Не-а, не успела. Жду, когда выйдет в переводе Гоблина, – не моргнув глазом, отвечает мне эта чудная насиликоненная фея. Реально, именно так она мне и отвечает.
Вы думаете, в этот момент я начинаю задыхаться от ненависти или неимоверным усилием воли заставляю себя отдёрнуть руки от её горла? Ничуть не бывало. Наоборот, я готов расплакаться от умиления и захлестнувшей меня доброты. Я завидую им, вы понимаете? Эти люди имеют счастье жить в другом мире. Они настолько тупы и нелюбознательны, что позволяют себе путать «Газенваген» с «Гелендвагеном», думают, что «Равенсбрюк» – это марка холодильника, а дети в Африке умирают от жажды из-за постоянных задержек с поставками «Сан Пелегрино». «Триумф воли» оказывается новым фильмом, с Умой Турман или Милой Йовович, точно они не помнят, а международные саммиты являются чем-то вроде продолжения Недели миланской моды, только для супер-випов.
Я люблю этих людей, потому что в их жизни всё просто и понятно. Природа вещей для них делится на «прикольную» и «неприкольную». Их интеллектуальный багаж строго дозирован. Он не занимает лишних кубических сантиметров сознания, компактно упакован, ультралёгок и актуален, как босоножки от «Маноло Бланик». Их сознание устроено таким образом, чтобы не грузить и не отвлекать владельца от ежедневного пережёвывания жизни. Они подобны коровам, пасущимся на информационном поле и изредка отрывающим морды от земли, чтобы прислушаться, не дудит ли рожок пастуха. На них глупо злиться, их глупо ненавидеть, а ещё глупее пытаться донести до них информацию. Если только она не в переводе Гоблина.
Посему я не раздражаюсь. Я даже не пытаюсь думать о том, что для двадцатипятилетней барышни, красавицы, спортсменки и светской журналистки, наверняка с высшим образованием, такой словесный пассаж – это просто «тушите свет».
Я не пытаюсь думать об этом. Я просто тушу свет.
Книга вторая
Дневник информационного террориста
Метро
Мы добиваемся не правды, а эффекта
Июнь 2007 года, Москва
За девять месяцев до выборов Президента РФ
В восемь утра над площадкой перед павильоном станции метро «Проспект Мира-кольцевая» в воздухе не было ничего такого, что предвещало бы страшные события. Ничего гнетущего или настораживающего, как пишут в таких случаях газетчики, рассказывая о ситуации, предшествующей катастрофе. Наоборот, светило яркое солнце, студенты пили пиво, девушки весело стрекотали по мобильным телефонам, бабушки степенно раскладывали на лотках газеты. Даже милиционеры были особенно расслаблены, увлеченно беседуя между собой. В общем, атмосфера абсолютно будничная.