Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник)
Шрифт:
– Нет, спасибо, расскажите, что вы знаете о Володе? Вы ведь с ним знакомы?
– Да. Вместе служили. Понимаете, я… я даже не знаю, с чего начать. – Я вытираю ладонью воображаемый пот на лице. – Понимаете, я занимаюсь делами российских солдат, воевавших в Чечне.
– Ну да, мой Володенька там воевал. А теперь вернулся, и я не могу понять, почему не звонит. Может, у него какие-то дела? Мне все говорят: и соседи, и в поликлинике, и в военкомате, что он погиб. Но я-то его видела. Год назад. Он в Москве, только почему-то не звонит и не приезжает. Может, девушка появилась? Они ведь в этом возрасте влюбчивые. А что, ну и хорошо.
– Зинаида Николаевна, послушайте. Я вам все сейчас объясню.
– Неужели с ним что-то случилось? – Она вскочила и начала теребить платок. – Вы скажите, что?
– Успокойтесь, Зинаида Николаевна. Вадим, врач здесь?
– Да, ждет за дверью.
– Мне не нужен врач, слышите?! Скажите, что с моим сыном?
– Зинаида Николаевна, он жив. Его здоровье вне опасности. Вы смотрите телевизор?
– Я? – Она села, потом снова вскочила. – Нет, не смотрю. Там его показывали? Я радио только слушаю.
– Сегодня в московском метро прогремел взрыв. Слышали? По радио должны были сказать.
– Да… – Она растерянно посмотрела по сторонам. – Что-то такое говорили. Там был мой сын? Он там был? – У женщины затряслись плечи. Она вытерла лицо платком, собралась с силами и продолжила: – Я приму любую правду. Скажите, что с ним?
– Зинаида Николаевна, – я закашлялся, – ваш сын вчера выходил из метро в момент взрыва. Его слегка контузило. «Скорая» увезла его в больницу. Мы его ищем, но списки пострадавших засекречены. Нам известно точно, что он как раз собирался ехать к вам.
– Да?! А почему же он мне не позвонил? Надо его искать! Слышите, давайте его искать по больницам!
– Зинаида Николаевна, мы пытаемся, но списки пострадавших засекречены самым главным министром, министром МЧС. И он не хочет отвечать на вопросы.
– Почему? Ведь мой сын ни в чем не виноват! Он ехал ко мне. Надо идти к министру, пусть он скажет, где мой сын! Я мать! Что же это происходит? – Она начинает рыдать.
– Зинаида Николаевна, вам как матери он не сможет отказать. Завтра, в одиннадцать утра, будет пресс-конференция, на которой он выступит. Вы расскажете, что видели вашего сына в момент взрыва у метро. Видели дым, видели, как он лежал на земле. Только тогда министр поймет, что вы знаете о том, что вашего контуженного сына прячут от вас в больнице. Он поймет и скажет, где его искать. Мы должны сделать это вместе, вы и я. Пойти и спросить, где Володя.
– Да… да, мы пойдем. Дым, Володя на земле. Но… я же не была вчера у метро! – опешила женщина.
– Если вы скажете, что не были у метро, министр вам не поверит. И мы уже не сможем найти Володю. Обязательно нужно сказать, что вы там были. – Я перегнулся через стол и вплотную приблизил лицо к ее лицу. – Володя ждет, что вы его разыщете. Он вас ждет, Зинаида Николаевна.
– Да. Да. Я поняла. Он ждет. Министр не поверит, если не на земле. Володя в дыму. Ой… у меня голова начинает кружиться!
– Спокойно, Зинаида Николаевна, – я делаю Вадиму знак, и он выбегает за врачом, – сейчас мы вам укольчик сделаем, а завтра вместе поедем на встречу с министром и отыщем Володю.
Я встаю, обнимаю ее за плечи и поправляю платок. Вбегают Вадим и женщина в белом халате. Она делает Зинаиде укол, я еще раз повторяю ей историю
Я сажусь в кресло и вытираю салфеткой лоб. На этот раз я по-настоящему вспотел. Возвращается Вадим. Он стоит на пороге кабинета, смотрит на меня и кивает. Я киваю в ответ. Вадим снова уходит. Оставшись один, я запираю кабинет на ключ, снимаю трубки со всех аппаратов, выключаю мобильник, сажусь за стол, кладу голову на скрещенные руки и смотрю перед собой. Трудно сказать, сколько времени я провожу в безмолвии. Мне по-настоящему страшно от того, что мы сделали.
В четыре я вальяжно вышагиваю по Лубянке и гляжу по сторонам. Людей на улице мало, вероятно, после сегодняшнего происшествия они попрятались по офисам и квартирам. Все вокруг выглядит как-то непривычно, а машины, стоящие в пробке, похожи на взъерошенных котов, которых только что напугали. Вероятно, это из-за солнца, оно светит сквозь тучи какими-то полосами. Проходя мимо кафе «Щит и меч», я разглядываю в витрине манекенов в форме работников госбезопасности разных лет. Между фигурами кто-то повесил постер с Боно и его группой. Странно видеть здесь изображения всемирно известных рокеров, еще и поддерживающих Amnesty International. Может, владелец кафе таким образом демонстритует свою диссидентскую сущность? Но приглядевшись, я врубаюсь, что никакие это не «Ю2». На плакате – Патрушев и офицеры ФСБ, стилизованные под «Ю2», с гитарами на крыше ГУМа, откуда они смотрят на колонну олигархов, идущую под конвоем по Тверской. Сзади горят здоровенные неоновые буквы:
Поселок Мирный: WHERE THE STREETS REALLY HAVE NO NAME!
Я оторопел. Такое впечатление, что одно изображение вылезло из-под оболочки другого, будто змея, скинувшая старую шкуру, сменив окрас, а заодно и основную идею. Я несколько минут пялился на картинку, потом направился к Чистым прудам.
До самого «Шатра» я думаю о том, какие таланты встречаются в России. Как креативно, а главное, правдиво все у них выходит. Может, потому, что в таких людях все по-настоящему прекрасно: и холодная голова, и чистые руки, и горячее сердце? А может быть, кто-то хорошо разбирающийся в современном искусстве провел с ними пару-тройку базовых занятий?
Я захожу в «Шатер» и вижу Сашку и Никитоса. Они мне радостно машут, а Сашка показывает пальцем на стоящую на столе бутылку водки.
– Привет, – я обнимаюсь с ними и сажусь, – как дела?
– Да вроде хорошо, – улыбается Никита, – а у тебя?
– Да так… местами, но в целом хорошо.
– А у меня плохо, – судя по красноватым глазкам, Епифанов уже бухой, – я с выборами мэра в Норильске завис.
– Ну, наливаю тогда. – Никита берет бутылку. – Давайте только жрать возьмем, а то мы тебя заждались.
– А что случилось-то? – спрашиваю я Сашку, когда мы чокаемся.
– У нас вчера двоих работников штаба в Норильске убили…
– Начинается, – говорит Никита, – не успели сесть, как вы тут же про жмуров начинаете базарить. Другого места, что ли, нет? Дайте хоть пожрать спокойно, без стрессов.
– Да погоди ты со своей жратвой, тут такие новости! – перебиваю я его. – Стрессы его беспокоят! Тоже мне, существо тонкой душевной организации.
– Да, тонкой. Разговоры о трупах усугубляют мой гастрит. Мне, может, вообще нервничать нельзя.