Два дня до солнца

Комарова Марина

Прикрываю глаза, вызывая в мыслях образы. Кто там у нас? Горгониды, которым достаточно стянуть повязку с глаз, и все вокруг окаменеет? Мертвый сармат, который выходит из склепа, потому что хочет забрать чужую жизнь? Степная Вдова, что по ночам плетет паутину и заговаривает каракуртов? Заговоренный акинак из скифского кургана, сносящий головы врагов только по одному велению? Или Дикий Ветер, забирающий волю у всех, кто окажется в полдень в наших песках?

Когда я открываю глаза, все они уже вырастают стеной, становясь между мной и Дымкевичем,

явно не ожидавшим такого отпора.

Стараюсь не думать, что могу их всех не удержать, в то время, как из глубин подсознания выныривают всё новые и новые твари. Среди них есть кто-то, чья кожа наливается лунным светом, а волосы серебрятся, стоит только ему начать оборачиваться.

Ещё секунда - и я его узнаю. Внутри всё сжимается.

– Трус, - шипит Дымкевич.
– Закрываешься. Я всё равно…

– Разорвать, - произношу я только одно слово, на миг потеряв всё человеческое.

Рёв оглушает. Человек из лунного серебра оказывается возле меня, хватает за запястья и рывком дёргает к себе.

Голова идет кругом от захлестнувшей со всех сторон зелёно-голубой волны, и тут же меня накрывает густая тьма.

Но я всё же успеваю почувствовать, как дрожит земля, и услышать чей-то низкий мужской голос:

– Давно не виделись, Саша. Совсем забыл своего Следящего.

***

…Сознание возвращается с трудом. Ощущение, что ему намного лучше там, где оно было, поэтому сюда оно не спешит. Голова жутко раскалывается, такое бывает, когда скачет давление и меняется погода, а я, как метеозависимая жертва, всё это ощущаю.

Тем не менее удается сообразить, что я лежу. Под затылком достаточно мягко, поэтому пульсирующая боль в висках терпима. На лбу лежит чья-то прохладная ладонь, знатно облегчающая состояние. Как бы договориться, чтобы она там пробыла ещё часика два? А то и три…

– Ни ума, ни совести, - слышится сердитый голос Дана.
– Если бы знал, что вы такое задумали, поубивал бы.

– Совесть… чего нет, того нет, - с бархатным смешком отвечает ему кто-то.
– А про ум бы я попросил.

Дан фыркает, как рассерженный кот. А до меня… до меня начинает доходить, что фырканье как-то уж очень близко.

Сделав над собой усилие, я все же открываю глаза. Белый потолок. Край окна, за которым глубокая ночь. Синие шторы. Угол шкафа с книгами, одна из которых только частично засунута на полку. «Теория бес…» - дальше не видно. Ладно, в любом случае ни книга, ни то, что я вижу, мне не знакомы.

Перед глазами щелкают пальцы. Я успеваю только моргнуть. Ко мне склоняется Дан.

– Как ты себя чувствуешь?

Почему он так близко? Ещё смотрит сверху вниз. Я пытаюсь скосить глаза в сторону, чтобы понять, что происходит…

Дьявол. Это же его ладонь у меня на лбу. Моя голова, кажется, лежит на подушке, а вот сама подушка - у него на коленях.

– Антон?
– Беспокойство, как ни странно, не приправлено ни издевкой, ни иронией.

Я сглатываю:

– Как тебе сказать... Немного умер.

[1]Під замком (укр.) - под замком

Глава 20.

Сумасшедший

– Немного - не считается, - снова этот бархатный смех.

В поле зрения появляется мужчина. Ему… под сорок, но он явно из тех, кто с каждым годом становится только харизматичнее. Знаю таких. И этот взгляд карих глаз поверх прямоугольных очков без оправы, и черные с проседью волосы, и правильные черты лица, и призрак улыбки на губах…

Растянутый свитер крупной вязки, в котором я бы выглядел как попрошайка, на этом человеке смотрится удивительно стильно.

Он изучает меня задумчиво, с неприкрытым интересом, и внезапно выдает:

– Ничего так.

Я вопросительно смотрю на Дана. Тот недобро хмурится, странное ощущение, что ему очень не нравится такое внимание этого мужчины к моей персоне. Пока он собирается ответить, незнакомец подхватывает меня под локоть и помогает сесть.

Принимать вертикальное положение - ошибка: тут же к горлу подкатывает дурнота, а перед глазами всё плывет. Я издаю сдавленный стон и чувствую, как меня подхватывают, не давая качнуться в сторону.

– Дыши глубже, - голос незнакомца завораживает, превращаясь в шепот и забираясь в каждый уголок сознания.
– Просто дыши. Ты потерял много сил. Станет легче, но не сразу. Яб… Дан, держи его.

И он держит, уверенно и достаточно мягко, не давая снова съехать на диван.

Я перевожу затуманенный взгляд в сторону и понимаю, что в комнате есть ещё один человек - мрачный молодой мужчина с русыми волосами. Он в потертых джинсах и болотной футболке с росчерком молнии. Серые глаза чуть прищурены. Он изучает меня с ног до головы. И не определишь: нравится ему увиденное или нет.

– Кто вы?
– сипло спрашиваю я.
– И… где… как я тут оказался?

Поначалу кажется, что никто ничего не скажет, но потом… потом на меня льется такой поток информации, что успевай только слушать и запоминать.

Парня в футболке зовут Дмитрий Мороз, он же - Тиглат Волшебные Пальцы. Собственно, куда мы собирались с Даном, туда и пришли. А вот второй мужчина не называет имя полностью, ограничившись коротким «Чех». Могу только предположить, что это прозвище, которое пошло то ли от национальности, то ли от фамилии, то ли… черт его знает. Говорит на чистом русском языке, поэтому неясно, кто такой.

– Не расстраивайся, что твой мир сейчас сломается, - мягко просит Чех, уже сидя в кресле напротив нас.

– А он сломается?
– хрипло уточняю я.

– Он уже сломан.

Нет смысла уточнять, потому что…

Всё, что я узнал за последние дни, - оказывается, лишь малая часть. Кроме людей в этом мире обитают… другие. У них разные названия, нет четкой системы определений, зато есть постоянная эволюция. Человеческие возможности намного шире, чем мы привыкли считать. Кто позволяет себе выйти за рамки, навязанные собственными разумом и сознанием, тот узнает много нового.