Два с половиной человека
Шрифт:
Мы же с Ангелиной посещаем пенсионный фонд и отыскиваем всех местных, кто получал отчисления со счёта диспансера. Пока Ангелина висит на телефоне со справочной, я беру два кофе навынос и еду к зданию городской больницы. Возможно, что-то из старого архива удалось сохранить и нам удастся разжиться необходимыми сведениями.
Чуда не происходит. Главный врач подтверждает каждое слово про уничтоженный архив диспансера. И это значит, что я не уберусь из этого захудалого городишки, пока не найду сведений о том, как на самом деле погиб сын Пелевиных,
– Из всех сотрудников диспансера пока ещё жива и обитает в городе только Мария Семёновна Петрова. Она проработала санитаркой со дня основания здравницы до закрытия диспансера, – сообщает мне Ангелина, стоит только устроиться за рулём. – Вот адрес, поехали навестим бабулю.
– Сколько ей?
– За девяносто перевалило, – Геля закатывает глаза и фыркает: – Лишь бы память осталась ясной!
– Остальных найти не удалось? – раздражаюсь я.
Что ни новость, так одна эпичнее другой. Не дело, а нелепица, ей-богу!
– Иных уж нет, а те далече… – декламирует Власова гнусавым голосом.
– Пушкин?
– Сади, болван!
– Извините, товарищ майор, не признал за вашим акцентом.
Ангелина звонко смеётся:
– Я скучала по работе с тобой, Власов.
– Если ты меня не достанешь до конца расследования, так и быть, похлопочу, чтобы тебя определили мне в напарники.
– Ты же знаешь, что теперь, когда мы больше не муж и жена, мне больше незачем соревноваться с тобой за лавры первенства?
– Теперь мне нет до этого дела. Даже приятно, если рядом со мной будет кто-то пронырливый и пытливый. Ну и тебе я хотя бы могу доверять. Ты отличный следователь, Ангелина.
– Просто я училась у лучшего, – не остаётся она в долгу. – Кажется, мы приехали.
Съезжаю на обочину, и мы осматриваемся. Деревянный двухподъездный барак не внушает доверия, выглядит до безобразия нежилым. Чёрт, неужели где-то до сих пор ещё люди живут в таких условиях?! Давненько я такого не видывал!
– Нам нужна четвёртая квартира, – Геля сверяется с записями. – Судя по всему, это второй этаж.
– Класс! – вздыхаю я. – Обожаю таскаться по развалюхам!
– Смотрю, сытая семейная жизнь пошла тебе на пользу? – иронизирует Власова. – Ты, майор, стал кошмарным брюзгой.
– Это старость, – отмахиваюсь я.
А сам думаю, что после разговора с Риткой я невольно просчитываю все варианты, чтобы только сдержать слово. Чтобы только вернуться к ней.
В четвёртой квартире стоит мертвенная тишина. Геля нажимает пальцем на звонок и держит с минуту. Отпускает, и мы прислушиваемся. Сначала в наступившей тишине невозможно разобрать ни малейшего шороха, но вдруг раздаются шаркающие шаги, лязгает замок, и дверь распахивается настежь.
За ней – старушка. Ну чисто божий одуванчик! Примерно так представляются сказочные бабушки, те самые, что пекут румяные пироги да Колобков на окошках
– Здравствуйте, – я раскрываю ксиву и подношу поближе к Марии Семёновне. – Майор Власов Ярослав Сергеевич, я являюсь сотрудником Следственного комитета. Это моя коллега, майор Власова Ангелина Анатольевна. Мы хотели бы задать вам несколько вопросов.
– Здравствуйте, – отвечает та после детального изучения документа. – Как меня зовут, полагаю, вы знаете? Петрова Мария Семёновна, пенсионер и долгожитель Нагорска. Проходите, пожалуйста, чем смогу, помогу.
Её речь, несмотря на почтенный возраст, ясная, дикция чёткая. Во мне вспыхивает надежда, что уже сегодня я узнаю ответы на волнующие меня вопросы и смогу вернуться домой, к Рите.
– Чай, кофе? – спрашивает Мария Семёновна, суетясь на кухоньке.
Хотя дом и в ужасном состоянии, в её маленькой тесной квартирке уютно и светло. Запах той самой, сказочной выпечки повисает в воздухе, стоит ей приоткрыть духовку.
– Как знала, что гости придут. Сахарные булочки подоспели.
Она скоренько выкладывает на стол нехитрые угощения, заваривает в турке кофе и устраивается напротив нас с Ангелиной.
– О чём вы хотите поговорить?
– Лет двенадцать-пятнадцать назад вы работали в психоневрологическом диспансере для детей и подростков? – начинает опрашивать свидетеля Ангелина.
– Да, я проработала в нём всю свою жизнь. Сначала это здравница была, для душевнобольных. Вроде пансионата. Потом уже для деток переделали.
– Вы не припоминаете пациента с фамилией Пелевин или Пелевина?
– Да разве ж их всех упомнишь! – смеётся она. – Я кормила, мыла, присматривала, в палатах убирала, коридоры с туалетами драила. У большинства пациентов даже фамилий не знала. Имя и диагноз – вот и всё, что мне нужно было знать.
– В диагнозах разбираетесь? – проявляю интерес.
– Как же не разобраться, коли всю жизнь при врачах и медсёстрах тряпкой машешь?
– И всё же, попытайтесь, пожалуйста, вспомнить, возможно, вы слышали фамилию Пелевиных в диспансере? Девочка или мальчик, примерно от пяти до семи лет, – пытаюсь увести беседу в нужное русло, но женщина лишь качает головой.
У Ангелины пиликает телефон, оповещая о входящем звонке, и она, извиняясь, отходит в коридор.
В это время между мной и старушкой повисает тишина, и я прихлёбываю остывший кофе в ожидании новостей.
Геля возвращается. Вижу по ней, что новости ободряющие. По крайней мере, надеюсь на это.
– Если фамилию вы не припоминаете, то, может, узнаете по имени? Мальчика звали Максимом, девочку – Маргаритой, Ритой…
– Рита! – восклицает Мария Семёновна Петрова. – Риту помню. Точно, фамилия у неё такая и была – Пелевина. Она подолгу не лежала, поэтому сразу и не вспомнилась. Её мать привозила на амбулаторное наблюдение.
Ангелина смотрит на меня торжествующим взглядом. Ещё один винтик в копилку выстроенной комитетом версии. Красота!