Есть, господин президент!
Шрифт:
Два следующих часа я потратил на просмотр еще полутора десятков файлов с диска номер девять, но не очень преуспел.
Парацельс не попался мне ни в каком виде. Зато в четырех или пяти фрагментах два уже знакомых мне американских «Ха» – Арманд Хаммер и Уильям Рэндольф Херст – нудно собачились от письма к письму. Судя по датам, препирались они на протяжении лет эдак двадцати, споря о какой-то вещице. Любимчик Ильича называл эту штуковину то «piece», то «ту charm» – словно Горлум какой; он ругательски ругал советское ГПУ, сожалел о роковой ошибке и все просил у Херста вернуть обратно этот «little souvenir». За любые деньги в пределах разумного. Газетный магнат сперва отбивался в том духе, что этот кусочек и эта прелесть ему нужны самому, а под
В последнем письме от Хаммера, датированном уже 1940 годом, градус взаимной склоки был очень высок. Уильяму Рэндольфу доставалось от Арманда по полной программе – главным образом за то, что «piece» перешел в руки Генри, а Генри, как все в Америке знают, питает слабость Известно К Кому. И, кстати, писал Хаммер, Большой крест Германского орла из рук Известно Кого никто не поимеет за одни красивые глаза, и раз Генри поимел, то недаром, ох, недаром… Я насторожился, учуяв в воздухе легкое трепетание усиков фюрера. Но в двух следующих фрагментах мне уже не встретились ни Генри-с-крестом, ни два «Ха», ни усатый Известно Кто. Оба файла оказались сканированными статейками из американских газеток семидесятилетней давности. Светские хроникерши в два голоса обсуждали какую-то красотку Мэрион Дэвис, которая-де сильно прибавила в весе: то ли это, мол, тайная беременность, то ли дива перестала следить за фигурой и ударилась во все тяжкие. Фотографы запечатлели унылую блондинку в крохотной шляпке и с капризным ротиком, чем-то похожую на подругу Человека-паука из голливудского фильма. На мой вкус, дама была крупновата, но уж не чрезмерно, зря они.
Далее четыре файла подряд не было ничего особо примечательного. Мне выпали еще одна картинка с силуэтом «Фау-1», затем изображение Вернера фон Брауна в полной эсэсовской форме, а дальше почему-то страница из художественного текста с жирно отчеркнутой фразой: «Heute an Morgen kam ein Doctor zu mir; seine Name ist Werner, aber er ist der Russe» («Нынче поутру зашел ко мне доктор; его имя Вернер, но он русский»). А что, ухмыльнулся про себя я, в годы борьбы за расовую чистоту даже роман М. Ю. Лермонтова мог для кого-то стать компроматом… Следом опять нарисовалась блондинка Мэрион – снова что-то про ее фигуру, но теперь уже в сторону уменьшения пропорций: типа ее тайный покровитель жестоко ограничил бедняжку в мучном.
Два следующих файла занимали объявления все того же настырного коллекционера, продолжавшего свой газетный поиск и в 70-е, и в 80-е. Потом была сумбурная заметка про какую-то автокатастрофу в герцогстве Кессельштейн. Этот файл я, признаться, уже проглядел вполглаза: уж больно много рекламной «джинсы» автор впихивал в текст из ста строчек, через слово поминая местные замки, отели и забегаловки. Напоследок я открыл наугад папку из середины меню и наткнулся на знакомую фамилию Штауфенберг. Но это оказался не полковник Клаус фон Штауфенберг, покушавшийся в 44-м на Гитлера, а его дальний и непрямой потомок Пауль, седьмая вода на киселе, что-то вроде четвероюродного внучатого племянника. Автор статьи в «Neue Wienische Zeitung» припечатывал родственничка за то, что тот распродает кое-какие вещицы, некогда принадлежавшие герою 44-го; а ведь реликвии могут-де попасть в руки кому угодно – от неонацистов до русских нуворишей с сомнительным прошлым…
Закрыв файл, я подивился наивности австрийского журналиста: как же, станут наши олигархи вкладываться в такую мелкую чепуху! У нас – масштабы. Потратить бабки на бейсбольную команду или удвоить тоннаж яхт, или заполучить через «Сотби» что-нибудь золотое, громоздкое и немыслимо дорогое – это дело другое. Ни на что, кроме стандарта, у этих людей не хватает ни фантазии, ни юмора. Скучища. Ну почему никто из них не додумался купить, к примеру, завод канцелярских кнопок – просто так, для прикола?
Зевнув,
Но в реальности не удалось выкроить и четырех.
Настойчивый звонок вырвал меня из сна в самое неподходящее время. Новостей было невпроворот: у нас в Администрации президента только-только образовалось Управление по борьбе с обращениями граждан, четверка евангелистов судилась с романистом Дэном Брауном из-за авторских прав на Новый Завет, сам писатель отрекался от своего дедушки Вернера, а под шумок братец Аверс зарезал братца Реверса и с целым рюкзаком моих пирожных сбежал в Грузию – почему-то в ластах и через финскую границу…
Ох, мне бы еще поспать! На стенном циферблате часовая стрелка даже не успела выстроить четкую вертикаль с минутной. Пять утра. Ненавижу. Еще хорошенько не продрав глаза, я побрел к своим телефонам, почти на ощупь взял трубку и подумал, что если это, не дай Господи, окажется Никандров с радостным рапортом о том, как он погрузил шамана в самолет, я просто убью его. Никандрова то есть. Но можно и шамана. А Дэна Брауна, суку, – всенепременно.
– Иван Николаевич, доброе утро, – услышал я знакомый голос. – Все трудитесь? Звоню по домашнему – никто трубку не берет. Дай, думаю, звякну ему по служебному… Случаем, не разбудил вас?
От этого голоса я проснулся уже настолько, чтобы понять: в руке у меня трубка не тигровой масти, а угольно-черная. И это плохо. От черного телефона в пять утра ничего доброго не жди.
– Ну что вы, Савва Артемьевич! – сказал я, про себя пожелав собеседнику рассыпаться на атомы вместе с его замечательным ведомством. – Какой уж там сон? Я, как и вы, всегда начеку.
– Ну и отлично, – раздалось из трубки. – Нам бы надо встретиться, потолковать кое о чем. Есть одна общая темка.
– Хотите прямо сегодня? – Сама мысль о том, что сейчас придется запихивать себя в душ, потом в костюм, потом в «мерс», показалась мне нестерпимой. – Может быть, завтра?
– Можно, конечно, и завтра, – согласилась черная трубка. – Вам виднее. Но я бы лично рекомендовал сегодня, чтобы не тянуть.
– Хорошо, согласен. – Я смекнул, что упираться не стоит. Когда Савва Артемьевич говорит таким тоном, у него какие-то новые козыри в руках. А у меня против него уже пару месяцев ничего серьезного. Ни в руках, ни в рукаве. Одна мелочовка, на уровне слухов. – Давайте через час на ипподроме. Устроит?
– Договорились. – Черная трубка опустела.
Десять секунд спустя я уже будил по мобильному Гришина, Бо-рина, шофера Санина и приказывал им дожидаться меня через полчаса внизу. За двадцать пять минут я должен был выгнать из себя остатки сна, одеться во что-то неброское, полуспортивное, а попутно еще успеть прикинуть, какую именно подляну готовит мне старая змея и что попросит за отсрочку. Если бы Савва Артемьевич не желал со мной торговаться, он бы и не звал на стрелку, а сразу подвинул меня без шума и помпы – как я и сам, бывало, без спроса оттеснял его с дороги на обочину…
– Куда нам, Иван Николаевич? – бодро спросил меня шофер Санин.
Я с завистью подумал, что, пока я бдил, кое-кто отсыпался.
– К лошадкам, – сказал я. – И лучше бы нам приехать первыми.
Из Кремля на Беговую, даже по пустым дорогам, мы бы не добрались так скоро. Однако на Беговую-то нам и не требовалось: словом «ипподром» мы с Саввой Артемьевичем обозначали место для иных лошадок – тех, которые есть не просят и к финишу не приходят.
По договоренности, мы достигали точки рандеву с разных сторон. Назначающий свидание появлялся от бокового входа, с Ленинского проспекта. Я же приближался к месту от главных ворот на Крымском валу. Когда перед нами уже замаячила тяжелая глыба Триумфальных ворот, внезапно подал голос Гришин, сидевший рядом со мной.