Газета День Литературы 141 (5 2008)

Смирнов Виктор Васильевич

***

По темну — собачий вой,По дороге — сыро.Полыхнёт над головойМесяц, как секира.Полыхнёт, заворожит —Веселись, коль весел,Там, куда наш путь лежит,Нет весёлых песен.По темну, да от селаМесяц смотрит косо.Жизнь прошла, иль не прошла? —Не решу вопроса.То ли пламя, то ли лёд;Сушит или тает?То ли яблоня цветёт,То ли — отцветает.Не хмельной, да сам не свой,Не с войны, не с пира.По

темну — собачий вой,По дороге — сыро.

***

Россия, я вижу — гонимыЖитьём продувным и худым,Уходят твои пилигримы,Глотая отечества дым.Уходят, суровы и чисты,Сквозь годы нужды и борьбы,Где даже разбойничьи свисты —Пророчества чьей-то судьбы.Была ль ты святою? Едва ли.Здесь мало пророчеств одних.Здесь прежде святых убивали,А после молились на них…

***

Перед метро, толпясь, народ валит,Стучат ботинки, цокают сапожки,Хрипят меха на старенькой гармошке,Закрыв глаза, играет инвалид.Он слеп и сух. Что чудится ему?На мокрый лоб седая прядь прилипла,А он поёт прерывисто и хриплоПро журавлей, про степь, про Колыму,Про горе вдов и удаль Ермака,Про облака, про тонкие берёзы…И все смешалось: радости и слёзы,И гнев, и боль, и нежность, и тоска…И шум толпы стихал перед слепцом.На шее дулась от натуги жила,И смерть свои печати наложила,И жизнь трудилась над его лицом.Был трудный путь ему Россией дан,Где много зла, а радости немножко.Хрипела жизнь, как старая гармошка.А позади и фронт, и Магадан.А он слепой и все отдавший ей,И позабывший, как она жестока,Среди людского смутного потокаИграл и пел о Родине своей.

ЛЕШИЙ

Ночь в июне звёздна и быстра,Отдыхай, да голову не вешай.Жарко пляшут тени у костра,Да шуршит, подкрадываясь, леший.Ох, как он сегодня осерчал,И совсем не шуточно, похоже:То в дупле по бабьему кричал,То стращал, показывая рожи.Ты, чудак, постой, не голоси,А смотреть на страхи нам не ново,Всем найдётся место на Руси,Всем найдётся ласковое слово.Ты скажи-ка, леший, не тая:Иль грустишь по ведьме синеокой?Ты устал, должно быть, как и я,Как и я, такой же одинокий.И совсем опешив от добра,Он затихнет, смахивая слёзы,И пойдёт шататься до утра,Обнимать осины и берёзы.А когда забрезжит — чудеса!..На луга цветущие взгляните:Там сверкают слёзы и роса,Да зари малиновые нити.

***

Эй, музыкант, открой мне двери рая,Дай счастья мне, забвения и мук,Чтоб с каждым прежним звуком умирая,Ожить под вновь рождающийся звук.И станет он рыдать и веселиться,И рваться ввысь, и погибать внизу,Чтоб сквозь вуаль забвения на лицаНам возвратить улыбку и слезу.Промчалась жизнь. За ней придёт вторая,Вновь закричит, вибрируя, струна,И, значит, с прежним звуком умирая,Я буду знать, что есть ещё одна.Она

придёт шальная, огневая —Ведь музыкант играл не для монет.И с каждым новым звуком оживая,Я буду знать, что смерти больше нет.

***

К утопающей в солнце и лете,Я тихонечко к Вам подойду,Только, будто меня не заметив,Вы лелеете розы в саду.Только взгляд Ваш рассеянно-зыбкийВновь на мне, как на месте пустом.И тогда с подсечённой улыбкойЯ по розам ударю хлыстом.Их головки повалятся рядом —Я вот так обозначил себя!Вы посмотрите огненным взглядом,Откровенно меня не любя,Тем хлыстом заменив многословье,На щеке мне прожжёте печать.Что же, может быть, собственной кровьюЯ заставлю себя замечать!..Вы помчитесь туда и обратно,Вы пойдёте вперёд и назад,Вспоминая меня многократно,Ночью выйдете в траурный сад.И заплачете Вы, и сквозь слёзыВдруг увидите там, в темноте,Как цветут отсечённые розыНа моём безобразном хлысте.

ГОРИТ СВЕЧА

В бессонницы безумной каруселиВновь закружился возбуждённый мозг,Мечты и мысли, ясные доселе,Теряют образ, как нагретый воск.И в тяжком бденье, одиноком, жёстком,Переступая через "не хочу",Я из всего, что оказалось воском,Бессонной ночью делаю свечу.Мы иногда на выдумки горазды,Стремясь унять смятение своё.Горит свеча, и резкие контрастыВиднее в зыбком пламени её.Страшнее боль своя, да и чужая…Добрее друг, и беспощадней враг…Горит свеча, себя уничтожая,Но, погибая, побеждает мрак.

СВЕТ ИЗНУТРИ

Были звёзды, как жала, острыВ беспредельной, возвышенной мгле,И сгущались ночные миры,Отражаясь на лунном стекле.И на трепетных кончиках жалТак раскрылся полуночный час,Словно взгляд из стекла отражалТе миры, что затеряны в нас.А когда вереницы зариПробуравили рыхлую мглу,Их живые лучи — посмотри —Пробежали, смеясь, по стеклу.И ликующий встречный накалИз стекла прорывался багров.Это свет изнутри возникалВ отражениях наших миров.

6-ая полоса

ЛИТЕРАТУРНАЯ ПРЕМИЯ

Владимир Бондаренко СОЛЖЕНИЦЫНСКАЯ ПРЕМИЯ — БОРИСУ ЕКИМОВУ

Борис Екимов РАЗВЕТВЛЁННОЕ ДРЕВО

Алексей Варламов СПРАВЕДЛИВОСТЬ

Владимир Бондаренко

СОЛЖЕНИЦЫНСКАЯ ПРЕМИЯ — БОРИСУ ЕКИМОВУ

15 мая в Доме русского зарубежья состоялось очередное ежегодное вручение литературной премии имени Александра Солженицына.

На этот раз лауреатом стал семидесятилетний талантливый прозаик из городка Калач-на-Дону, что находится в Волгоградской области. Думаю, премию Борис Екимов заслужил, продолжив славный ряд писателей, раскрывающих душу народную, погружающих читателя в будни и праздники, в трагедии и победы простого русского человека.

Валентин Распутин, Леонид Бородин, Алексей Варламов, Евгений Носов, Константин Воробьёв и, наконец, Борис Екимов — достойный ряд прозаиков, продолжающих традиции русской классической прозы. Пожалуй, остаётся дать премию эту ещё Владимиру Личутину и Петру Краснову и тогда главный, наиболее достойный ряд нашей стержневой словесности будет завершён. Естественно, русская литература этим не закончится: во-первых, есть и другие достойные её традиции и их последователи от Александра Проханова до Юрия Мамлеева, во-вторых, подрастает новая талантливая поросль, от Захара Прилепина до Романа Сенчина.