Газета День Литературы 141 (5 2008)

Смирнов Виктор Васильевич

5-ая полоса

ДЕНЬ ПОЭЗИИ

Виктор Смирнов «В ЗАВЕТНОМ ЗЕНИТЕ»

Юрий Петухов ДУША НА ВОЛЕ

Владимир Шадрин ПОЗДНИЙ ГОСТЬ

Виктор Смирнов

«В ЗАВЕТНОМ ЗЕНИТЕ»

СТАЛИН

Александру Проханову

Мой угол одиночеством настужен.И пусть я плавлю лёд времён в огне —Когда мой праздник никому не нужен,Ненужным он становится и мне.Пою о том, как пахнет луг в июле,Как сеет солнце счастья семена.А за окном гудит бандитский улей,В который превратилась вся страна.Там — сатанинский бал. Там пьют, стреляют.Там чёрным дёгтем смазаны курки.Там хищники кровавый пир справляют,Вонзая в тело Родины клыки.И где оно теперь, былое братство?Меж нищим и рвачом — сплошной забор.И русское несметное богатствоС ухмылкой веры тащат за бугор.Махнув рукой на ропот, на восстанье,Убитый злыми пулями невзгод,Там, за окном, себя на вымираньеОбрёк родивший мой напев народ.Сошла с ума там

денежная вьюга,А я считаю строчки лишь, чудак.И вдруг своё стило бросаю в угол —И лезу за спасеньем на чердак.Кляну себя, что я отца народовПосмел похоронить на чердаке!Кляну себя за свой крестьянский норов,За чувство мести в добром чудаке.Моя держава в малу кучу свалена,Но ожил угол, где творит поэт.Я, ненавидевший вчера лишь Сталина,Молюсь сегодня на его портрет!

***

Плечами жизнь поводитИ говорит: старик,Величье не проходит,Лишь свой меняет лик.И счастлив лишь невеждаНеведеньем своим.И есть ещё надежда,Что я умру живым.Слепит судьба-изнанка,Дымится ровный след.И песни птиц из мракаЗовут нетленный свет.Поэт, пора проститься,Пора сушить веслоВедь умолкают птицы,Коль солнышко взошло.Лишь ласточка веснуетНад зеленью ветвей.И что-то там вещуетКартавый воробей…

***

Я живу в Переделкино рядом с кладбищем,Если что — то свершить будет просто обряд.Но душа так и рвётся к родным корневищам,Где закатным огнём каждый кустик объят.Там я буду соседом своему огороду.Там от русских ромашек расступится мрак.Здесь в свою замогильную злую когортуВряд ли пустит меня сам Борис Пастернак…

***

Правда душу железом жжётИ, остыв, утихает…Правда только ночью живёт,Днём она — умирает.Словно в грязной луже, во лжиЛихо плещется человечество.Баре гонят народ в шалаши.И за грош продаётся Отечество.Я вслепую удачу ловлю.Мир — пустыня, где мрут от жажды.И опять я всю ночь не сплю:У меня — бессонница правды…

***

Меня не страшит всех несчастий обвал —Ведь ждут, как и прежде, за ельюИ горькая доля, и сладкий обманЛюбви, как мечты запредельной.Я грудь подставляю метельной зиме —И в сердце весеннее зреет.И пламя слепое бушует в землеДа так, что трава зеленеет!Я, видно, до высшего счастья дозрелСредь мыслей, как лезвие, острых.И снится мне прорва немыслимых дел —И вечный под звёздами отдых.Нет, я не дрожу перед бездной живой.И вот уж узрел мимоходом,Как солнце исходит пчелиной жарой —И кормит вселенную мёдом.В заветном зените, где вспышки во мгле,Где чад от божественных углей,Велит Пчеловод, чтобы здесь на земле,Гудел человеческий улей.Не Он ли, в бездонные выси маня,Сжигает ничтожные сроки.Не Он ли средь ночи разбудит меняВыращивать вещие строки.И снова зима зрелой вьюгою льнёт —И грустью пронзает минучей.И снова на речке ломается лёд —И слышится грохот могучий!И снова весенние тетерева,Токуя, прочь гонят безлетье.И снова в лугах зацветает трава,Пчелиное нянча бессмертье…

***

Ты молишь: душу отпустиВ просторы золотые…Какое счастье: отцвести —И дать плоды земные!Округа просит: не грусти,Спрямляя повороты.Какое счастье: быть в горстиУ матушки-природы!Какое счастье: слышать речь,Ту, что звучит над бездной.Какое счастье: в землю лечь —И стать звездой небесной!Какое счастье: под стрехойПеть весело и строго.Какое диво: быть слугойПо воле звёзд у Бога!И здесь, в просторе мировомПознать душой и духомСвятое счастье: мужикомИдти весной за плугом!Какое счастье: огнь копитьПод стылою золою.Какое счастье: луг косить,Дыша взахлёб зарёю!И вдруг постичь в избе простой,Под этой крышей старой,Что гнаться грех за пустотой,Той, что зовётся славой.Знать: ты на свете не один.Твой скорбный дух смеётся,Когда встаёт из-за осинБерёзовое солнце!

***

Мир, словно ворон на дубу,Клюв свой вонзил в ограду весеннюю.Порушил он мою судьбуИ расклевал мою вселенную.Вокруг свирепствует репьё,Туман ползёт с бугра покатого…Я у соседа взял ружьё,Чтоб ворона убить проклятого.Прочь, птица злобы и вранья!И вдруг, как некий гимн всесилья,Взметнулась стая вороньяИз-под его могучих крыльев.И заслонила молонью,И солнце, и в лугах коровушку.И расклевала грудь мою,И выпила до донца кровушку.Стою я, всем векам родня,Влюблённый в чёрный свет и в белый.И только из ствола ружьяДымится

дух мой охладелый.Очнулся я, кляня судьбу, —И вздрогнул от беды и боли:Мир, словно ворон на дубу,Насупил огненные брови…

***

Я доволен этой и новью,Я такой судьбою сыт:Смерть в окне стучится ночью,Утром жизнь в окно стучит.Я проснусь во тьме весенней:Пар дымится на лугу.Я стучусь в окно вселеннойВ лупоглазую луну.Обретя своё становье,Мать с отцом под клёном спят,А у сына в изголовьеИх сердца в тиши стучат.Я в родной избе стариннойУтром радуюсь лучу,Страстной песней соловьинойРаны русские лечу.Здесь меня поля растили,Здесь моя строка не спит.И назло врагам РоссииСердце русское стучит.Я забуду долю злую.Я зову весь мир сюда,Где стучится в твердь земную3олотым лучом звезда…

Юрий Петухов

ДУША НА ВОЛЕ

ГОЛЛАНДСКОЕ БАРОККО

Я в Амстердаме глупом ночевал.Дождь лил в канал, с водой мешая слёзы.И старый мост выскрипывал угрозы,Когда над ним архангел пролетал.О, град средь вод, ты пуст и безнадёжен,Лишь твой вокзал как парус корабля…И глас мерещится: "О Господи, земля-я!"Но глас в пустыне, разве он возможен?Меж "фонарями красными", как тень,Средь полуголых липких проституток,Утратив сон и потеряв рассудок,Бродил я, всё смешав — и ночь, и день.В стеклянных клетках, пленницы "горилл",Они сидели — птицы поднебесья,И негр, раздутый морфием и спесью,Их от гостей непрошенных хранил."Гориллы" вёрткие мне предлагали "дурь",И за рукав тянули — уколоться…В толпе один я был — на дне колодца,И было мне не до житейских бурь.Европа праздная, гулянка до утра,Пустые лица шалых наркоманов,И ветер ветреный в пустеющих карманах,И с лицами старушек детвора.И "кирха" — в преисподнюю дыра.Здесь меж голландцев Пётр наш погулял,Дурил и пил, с похмелья брал зубило,И было Питеру здесь весело и мило…Ах, Боже мой, когда всё это было?Когда латинос масть здесь не держал!С тех пор судьба нас сильно изменила —И стало в мире гнусно и уныло. Финал.О, демократия — химера из химер…Угрюмый нищий в струпьях над каналом,Мулат в перстнях и серьгах, зазывала,Притон, завод алмазов, Люцифер…Вот аглицкий мужлан, как пень пьянющий,Француз истрёпанный, и русский нувориш,Сей град — Венеция, мол, "северный Париж".И ангел, понапрасну слёзы льющий.Средь изобилия я видел мор и глад,Глазницы мёртвые мне пусто вслед глядели,И трубы смертные над ними нежно пели,И звон зловещий звал их тихо в ад.О, демократия — химера из химер…Противен нам твой лицемерный облик.По мостовой чугунной среди облакЯ брёл, и был весь мир постыл и сер.Малаец шустрый предлагал детей,И в нос совал мне фото малолеток,Из губ его — обсосанных пипеток,Как в храме дьявола, всё тёк и тёк елей.А толпы пёстрые — дешёвый серпантин,Кружились бесновато и проворно,И Рембранд юный из чужих картинНа мостовой творил унылейшее порно.Республика… здесь нету королей,Здесь Уленшпигель пьяный и безумный,Объедки выгребающий из урны,Король рассветов, олигарх ночей.Мы вместе пили утренний туман,И вместе выли — жизнь не получилась,И ведьма Нелли в путах света билась…Да, пьяный брат, все зеркала — обман…Он в отраженьях трепетных остался.А я ушёл, мой жребий уходить,Как солнцу жребий нам с небес светить,Но светлых дней уж круг, увы, распался.О, Амстердам, болото из болот.Мой ум вместил твоё предназначенье —Утроба смерти, дряхлости и тленья.И нет спасенья, и повсюду сброд.Я чары гнал, и путы разрывал,И белыми крылами бился в небо,И кораблём плыл в облачную небыль,И из пучины гибельной всплывал.И таяла фата смурной Морены,И шпили прорывали небеса,И из прорех сочилась вниз роса,И бесы бесновались в клочьях пены.И демон над пустыней пролетал,И мост вонзал в мой мозг свои занозы,И парус бил, текли в каналы слёзы —Я город мёртвых молча покидал.

К РОССИИ

Я последний писатель русский,Мной закончится Божий счёт.По тропе безысходной и узкойМой читатель, мой люд идёт.И тропа та уже вся сзади,Да и люда — по пальцам счесть.Под обрывом в смиренной гладиРусь — убитая Божья Весть.А поверху чёрные стаи —Всё стервятники и вороньё.Небеса пресвятые устали —Не глядят на корчи её.Да и что глядеть, коль не сбылисьБожьи грёзы на грешной земле,Обратилися в прах и забылисьСлёзы Неба в горькой золе.Не мечты и не вести благие,Не прощеньем заслуженный рай…Бог ушёл, не вернётся Мессия.Спи, Спасения не ожидай.Спи, ни рая не будет, ни ада,Только вечная грязь и смрад,И одна лишь тебе награда,И не будет других наград —Как лежать под обрывом чёрнымЧёрной вестью несбывшихся грёзПод капелью смиренно-покорныхБогородицей пролитых слёз.…Я с тобою под саваном узким,Нас обоих в агонии бьёт —Я последний писатель русский,Мной закончится Божий счёт.